Когда были открыты двери
Соседи. Прямо таки вбросили меня в детство. Матушке сегодня 55. Соседи приходят, подарки дарят. Наливаю 50гр.. Вспоминаем старое.
Я скучаю по тем временам. Праздники какие были! Нищета, но какое счастье, какие радостные застолья! Кто холодец несёт, кто "зимний" (нынешнее оливье) салат. Бабуля моя самогончик на стол, кто из "продовольственного заказа" шампанского. На "1905 года" сервелат выбрасывали, если отстоять 4 часа очереди, то батончик колбаски к столу можно достать. И молодые все! И радостные. И надежда на будущее, и радость настоящего. Двери были открыты. Я, маленький карапуз, шатался от квартиры к квартире, и всюду были Бабани, Тётьали, Дядьваси, было простецкое чувство добрососедства и радости сосуществования. Светлые времена. Коммуна без идеологии, простое человеческое чувство общности. Любое событие было поводом, для задушевных, застольных радостей. Верите ли, я помню,когда в моём дворе накрывали столы, и под пластику Пугачёвой плясали, вытащив колонку в окно.
И похороны были. Шестнадцатиэтажшный дом скидывался по 20 копеек на венок, покойного привозили сначала к подъезду, а потом уже в церковь и на погост. Соседей просили по-соседски помочь обмыть и нарядить к престолу господню. Это было естественно, нормально.
Субботники, ноябрьские, выборы. Одёжка, из которой вырос детёнок, передавалась соседскому детяте. Я сам вырос в соседских курточках, свитерах и рубашках. Я вырос и воспитан в те времена. Для меня эти времена добры, вспоминая, в носу начинает щипать, а в горле становится непривычно напряжённо. Я вырос в той среде. Для меня и сейчас любой дом - мой дом, любой добрый человек - родственник. У меня десяток родных бабушек. Я похоронил ещё десяток. Еловые ветви ассоциируются у меня не с Новым Годом, а с похоронами, когда я, совсем ещё юный, бросал эти ветви вслед уезжающему автобусу, с чёрной надписью "ритуал".
Было время, когда мы знали, что мы есть друг у друга. Было время, когда мы не стеснялись сходить к соседям за стаканом крупы. Было время, когда мы были СВОИ ЛЮДИ. Выпивая стопку коньяку с восьмидесятилетней соседкой Бабаней, я поминаю те времена, когда были открыты двери и сердца. Будут ли когда?
С Днём рождения, мама! Живи, пожалуйста. Я тебя люблю.
Я скучаю по тем временам. Праздники какие были! Нищета, но какое счастье, какие радостные застолья! Кто холодец несёт, кто "зимний" (нынешнее оливье) салат. Бабуля моя самогончик на стол, кто из "продовольственного заказа" шампанского. На "1905 года" сервелат выбрасывали, если отстоять 4 часа очереди, то батончик колбаски к столу можно достать. И молодые все! И радостные. И надежда на будущее, и радость настоящего. Двери были открыты. Я, маленький карапуз, шатался от квартиры к квартире, и всюду были Бабани, Тётьали, Дядьваси, было простецкое чувство добрососедства и радости сосуществования. Светлые времена. Коммуна без идеологии, простое человеческое чувство общности. Любое событие было поводом, для задушевных, застольных радостей. Верите ли, я помню,когда в моём дворе накрывали столы, и под пластику Пугачёвой плясали, вытащив колонку в окно.
И похороны были. Шестнадцатиэтажшный дом скидывался по 20 копеек на венок, покойного привозили сначала к подъезду, а потом уже в церковь и на погост. Соседей просили по-соседски помочь обмыть и нарядить к престолу господню. Это было естественно, нормально.
Субботники, ноябрьские, выборы. Одёжка, из которой вырос детёнок, передавалась соседскому детяте. Я сам вырос в соседских курточках, свитерах и рубашках. Я вырос и воспитан в те времена. Для меня эти времена добры, вспоминая, в носу начинает щипать, а в горле становится непривычно напряжённо. Я вырос в той среде. Для меня и сейчас любой дом - мой дом, любой добрый человек - родственник. У меня десяток родных бабушек. Я похоронил ещё десяток. Еловые ветви ассоциируются у меня не с Новым Годом, а с похоронами, когда я, совсем ещё юный, бросал эти ветви вслед уезжающему автобусу, с чёрной надписью "ритуал".
Было время, когда мы знали, что мы есть друг у друга. Было время, когда мы не стеснялись сходить к соседям за стаканом крупы. Было время, когда мы были СВОИ ЛЮДИ. Выпивая стопку коньяку с восьмидесятилетней соседкой Бабаней, я поминаю те времена, когда были открыты двери и сердца. Будут ли когда?
С Днём рождения, мама! Живи, пожалуйста. Я тебя люблю.