Старьё
Разбирая архив, нашла.
Читая мой дневник, можно подумать, что у меня всё плохо. Но ведь это не так. Я встаю поздним утром, занимаюсь собой, мелкой, делами... Задумываюсь, радуюсь, общаюсь... Злюсь и ругаюсь... Читаю и слушаю музыку... Зависаю перед телевизором или телефоном... И лишь раз в несколько дней, дорвавшись до клавиатуры, я выпускаю из сердца Зверя, накрепко запертого, рвущегося сквозь прутья рёбер, но не находящего выхода, рычащего, воющего, стонущего от бессилия, выгрызающего самого себя от нечеловеческой тоски... Выпускаю на чистые листы и отправляю с глаз долой, из сердца вон. А вам приходится иметь с ним дело... Простите.
А вы замечали, что самые красивые песни - о боли? Об одиночестве, о запредельных испытаниях, о смерти близких, о боли физической, о предательстве, о недосягаемой любви... Самый прекрасный герой - герой страдающий. Откуда взялся этот культ боли? Кто придумал, что страдания очищают душу и только в них рождается мудрость? Почему самыми прекрасными считаются литературные шедевры, вышибающие слёзы из камня? Я могу придумать дюжину ответов, но я не знаю, какой из них выбрать. Истина где-то рядом...
До сих пор считала, что лучшее пробуждение - это звонок будильника, за ним нежный голос, говорящий: "Ты ещё поспи полчаса, а я пойду тебе завтрак готовить". Провалиться обратно в утреннюю дрёму и вынырнуть из неё от запаха доброго кофе.
Оказалось, может быть ещё лучше.
Совершенно не слышала будильника. Что-то мягко извлекает меня из утреннего сна с вопросом: "Ты вставать будешь?" Даже не открывая глаз, отвечаю: "А сколько времени?" - "Без двадцати девять". - "Угу. Заведи будильник на девять, пожалуйста". И с размаха обратно в сон с головой. А в девять включается полусвет, мягкая, но настойчивая музыка, сильные руки просто вытаскивают моё свёрнутое в калачик тело из-под тёплого одеяла и быстро вручают мне кружку горячего кофе со сливками. Первые полминуты хочется вырываться и кусаться. Сразу же после - объясняться в вечной любви и преданности.
Читая мой дневник, можно подумать, что у меня всё плохо. Но ведь это не так. Я встаю поздним утром, занимаюсь собой, мелкой, делами... Задумываюсь, радуюсь, общаюсь... Злюсь и ругаюсь... Читаю и слушаю музыку... Зависаю перед телевизором или телефоном... И лишь раз в несколько дней, дорвавшись до клавиатуры, я выпускаю из сердца Зверя, накрепко запертого, рвущегося сквозь прутья рёбер, но не находящего выхода, рычащего, воющего, стонущего от бессилия, выгрызающего самого себя от нечеловеческой тоски... Выпускаю на чистые листы и отправляю с глаз долой, из сердца вон. А вам приходится иметь с ним дело... Простите.
А вы замечали, что самые красивые песни - о боли? Об одиночестве, о запредельных испытаниях, о смерти близких, о боли физической, о предательстве, о недосягаемой любви... Самый прекрасный герой - герой страдающий. Откуда взялся этот культ боли? Кто придумал, что страдания очищают душу и только в них рождается мудрость? Почему самыми прекрасными считаются литературные шедевры, вышибающие слёзы из камня? Я могу придумать дюжину ответов, но я не знаю, какой из них выбрать. Истина где-то рядом...
До сих пор считала, что лучшее пробуждение - это звонок будильника, за ним нежный голос, говорящий: "Ты ещё поспи полчаса, а я пойду тебе завтрак готовить". Провалиться обратно в утреннюю дрёму и вынырнуть из неё от запаха доброго кофе.
Оказалось, может быть ещё лучше.
Совершенно не слышала будильника. Что-то мягко извлекает меня из утреннего сна с вопросом: "Ты вставать будешь?" Даже не открывая глаз, отвечаю: "А сколько времени?" - "Без двадцати девять". - "Угу. Заведи будильник на девять, пожалуйста". И с размаха обратно в сон с головой. А в девять включается полусвет, мягкая, но настойчивая музыка, сильные руки просто вытаскивают моё свёрнутое в калачик тело из-под тёплого одеяла и быстро вручают мне кружку горячего кофе со сливками. Первые полминуты хочется вырываться и кусаться. Сразу же после - объясняться в вечной любви и преданности.