Карнавал цинизма. (сказки на ночь)
Действительно, мало кто умеет писать, когда всё хорошо. Вот у меня всё хорошо. И я который день пытаюсь написать какое-нибудь нытье про жару и оглушающую влажность, при которой сигареты в пачке становятся мокрыми, или что-нибудь злобное, потому что внешних раздражителей меньше не становится... получается не очень. И не сказать, чтобы я ничего этого не замечаю, нет, я выжимаю рубашки и себя заодно, злюсь по пустякам (например, когда топчут мои белые кеды, не отвечают по работе и не дают двигаться дальше), но всё это... ерунда это всё. В Исповеди Августина есть такое место, как четверо молодых придворных, пока римский император глядит на цирковые зрелища, выходят в загородный парк и прохаживаются, разделившись парами. Одна пара набредает на хижину отшельников-христиан. В ней лежит книга, житие Антония Великого. Один начинает читать, удивляется, загорается и хочет немедленно кинуться в эту жизнь. То есть бросить службу. А оба - ни больше, ни меньше агенты тайной полиции. И вот, во власти налетевших чувств и внезапного решения он обращается к своему товарищу: "Чего мы добиваемся всем этим? чего ищем? чего ради служим? Высшее, чего мы можем достигнуть при дворе, - это стать 'друзьями императора'. Через интриги и опасности придти к ещё большим интригам и опасностям. И когда ещё это случится? А прямо сейчас, вот в этот миг, я могу стать другом Бога!" Понятно, что, абстрагировавшись от деталей, логику эту можно применить к любому двору, к любому выбору между и между…
Понимать бы только, кто твой император и кто твой Бог? И кто знает, возможно, много лет они так и будут друг для друга самыми дорогими и самыми далекими. Именно поэтому мне иногда приятно написать о «розоватых посткокаиновых» соплях, каких-то чувствах и одновременно цинично о чем-то умолчать, когда все слова уже были сказаны. Плюс ко всему, я не так циничен, как некоторые girls, что хочется оставить новости на память. Закройте глаза повязкой из бизнес-класса Люфтганзы, уши - ватными тампонами и снимайте/вынимайте все это только для очередного просмотра фильма "Мальчишник в Вегасе" или «Метод Хитча» в ожидании красавцев с горящими глазами.
Вечер четверга, ни туда ни сюда. Середина лета. На улице прохладно. Он сидел на скамейке в парке. Вдали по аллее шла девушка, так похожая на музыку, неся в руках aqua minerale active, тошнотворно химическую на вкус… Every day is like a Sunday… подумалось мне и горечь от того, что я не попал на концерт Morrissey немного ушла.
Понимать бы только, кто твой император и кто твой Бог? И кто знает, возможно, много лет они так и будут друг для друга самыми дорогими и самыми далекими. Именно поэтому мне иногда приятно написать о «розоватых посткокаиновых» соплях, каких-то чувствах и одновременно цинично о чем-то умолчать, когда все слова уже были сказаны. Плюс ко всему, я не так циничен, как некоторые girls, что хочется оставить новости на память. Закройте глаза повязкой из бизнес-класса Люфтганзы, уши - ватными тампонами и снимайте/вынимайте все это только для очередного просмотра фильма "Мальчишник в Вегасе" или «Метод Хитча» в ожидании красавцев с горящими глазами.
Вечер четверга, ни туда ни сюда. Середина лета. На улице прохладно. Он сидел на скамейке в парке. Вдали по аллее шла девушка, так похожая на музыку, неся в руках aqua minerale active, тошнотворно химическую на вкус… Every day is like a Sunday… подумалось мне и горечь от того, что я не попал на концерт Morrissey немного ушла.