Смеясь свои совершим ошибки
Да, да. Я снова от безделия и скуки предаюсь вероломному раскрытию давно уже раскрытых истин.
Нуачо.
Вот татуировки.
Если допустить, что я рано или поздно все таки пожалею хотя бы об одной из них, предположим, годам к 70, как моя тетушка Л., начну ходить в церковь, где всем известно, что это метка самого дьявола, или сатаны, или шайтана ( в мечеть тоже могу уйти, вполне), и внезапно настигнет меня это чувство - совершенной непоправимой ошибки. Что же делать?
Да ничего!
Потому что они УЖЕ ЕСТЬ. Наличие татуировки прекрасно настолько же, насколько ее отсутствие. Я по прежнему в этом убеждена.
А что если сценарий будет другим? А что если к 70 я бы жалела о том, что вот все успела, и детей родить, и внуков пеленать, и самолетом управлять, и сготовить рекордное количество фыджынов, а вот такой вольности, как татуировка не успела?
И кто теперь согласится разгладить мое морщинистое тело, чтобы набить на нем крохотусенькую бабочку?
Все это к тому, что совершать ошибки - это такая же необходимая деятельность, как, например, спать.
Ладно.
Я хотела сказать совсем о другом.
Встретила я тут приятельницу, которая, как оказалось, уже почти год как подарила миру Владимира.
И подарила она миру Владимира приблизительно в то же время, когда из него внезапно и без предупреждения вышла моя мама.
Казалось бы - плюс одно подтверждение естественного хода вещей, но я на нем хочу остановиться и полюбоваться им.
Потому что мне нравится жить в мире, где кто-то умирает, а кто-то обязательно рождается.
(Раз уж мы можем предаваться восторгу от репродкутивной функции, почему бы не проадоваться закону цикличности смертей и рождений?)
Зато мне не нравится жить в мире, в котором я систематически попадаюв нелепую ситуацию с беспорядочно плачущими людьми.
Многие женщины считают своим долгом, полагаю, при встрече со мной отметить скупой слезой и неловким молчанием то, как им не хватает моей мамы.
Кому-то не достает мамы-грамотного специалиста, которая уж наверняка бы знала в какой форме написать деловое письмо, кому-то не хватает мамы-торпеды, которая наверняка бы трудоустроила чью-то дочку.
И вот эти люди, не от большого ума, понимаю, говорят мне о том, как им грустно.
Я ни разу еще не нашла адекватного выхода из этой долбоебической ситуации. Что надо делать? Кивать головой? Дада, я понимаю? Нет нет, не плачьте? Они чего то от меня ждут?
Допустим, не ждут, а просто делятся этим чувством потери, то у меня вопрос: а сколько надо прожить лет и сколько надо получить пятерок в жизни, чтобы хоть на одну секунду представить себе неуместность этого искреннего проявления своих эмоций?
Кто-нибудь кроме моего папы и сестер может рассказать что-то новое о том, что без мамы не сказать, чтобы очень сладко?
Ладно. Люди просто хотят сказать вот таким вот недальновидным способом о том, что они помнят маму. Для нее это было бы важно.
Вообще, мне до смерти интересно, что она думает по поводу всего этого. Если вообразить в традициях научной фантастики средство связи с местом, где на нас, как в мультике "lion king" смотрят духи и прочая лабуда, словом, если б можно было связаться с мамой по скайпу, я бы спросила "эй, пупсик, ну ты видишь вообще что тут творится без тебя?"
Хотя, мне было б интересней поговорить о другом.
Я слушала бы с завистью как ей вживую поет ее любимый Джо Кокер, а еще конечно Эми, Джим, и всех их перечислять будет слишком долго.
Я бы наконец выведала секреты приготовления некоторых блюд, которые папа раньше ел жадно, а теперь говорит "ну что за говно ты опять приготовила".
Я бы сказала ей " ты только посмотри какая у нас тут распрекрасная весна", и еще показала бы пау-тройку литературных произведений, которые мы бы разгромили критикой в пух и прах.
И вообще я бы многое Бы.
Но пупсик не звонит уже 11 месяцев, интернет никуда не годится.
Нуачо.
Вот татуировки.
Если допустить, что я рано или поздно все таки пожалею хотя бы об одной из них, предположим, годам к 70, как моя тетушка Л., начну ходить в церковь, где всем известно, что это метка самого дьявола, или сатаны, или шайтана ( в мечеть тоже могу уйти, вполне), и внезапно настигнет меня это чувство - совершенной непоправимой ошибки. Что же делать?
Да ничего!
Потому что они УЖЕ ЕСТЬ. Наличие татуировки прекрасно настолько же, насколько ее отсутствие. Я по прежнему в этом убеждена.
А что если сценарий будет другим? А что если к 70 я бы жалела о том, что вот все успела, и детей родить, и внуков пеленать, и самолетом управлять, и сготовить рекордное количество фыджынов, а вот такой вольности, как татуировка не успела?
И кто теперь согласится разгладить мое морщинистое тело, чтобы набить на нем крохотусенькую бабочку?
Все это к тому, что совершать ошибки - это такая же необходимая деятельность, как, например, спать.
Ладно.
Я хотела сказать совсем о другом.
Встретила я тут приятельницу, которая, как оказалось, уже почти год как подарила миру Владимира.
И подарила она миру Владимира приблизительно в то же время, когда из него внезапно и без предупреждения вышла моя мама.
Казалось бы - плюс одно подтверждение естественного хода вещей, но я на нем хочу остановиться и полюбоваться им.
Потому что мне нравится жить в мире, где кто-то умирает, а кто-то обязательно рождается.
(Раз уж мы можем предаваться восторгу от репродкутивной функции, почему бы не проадоваться закону цикличности смертей и рождений?)
Зато мне не нравится жить в мире, в котором я систематически попадаюв нелепую ситуацию с беспорядочно плачущими людьми.
Многие женщины считают своим долгом, полагаю, при встрече со мной отметить скупой слезой и неловким молчанием то, как им не хватает моей мамы.
Кому-то не достает мамы-грамотного специалиста, которая уж наверняка бы знала в какой форме написать деловое письмо, кому-то не хватает мамы-торпеды, которая наверняка бы трудоустроила чью-то дочку.
И вот эти люди, не от большого ума, понимаю, говорят мне о том, как им грустно.
Я ни разу еще не нашла адекватного выхода из этой долбоебической ситуации. Что надо делать? Кивать головой? Дада, я понимаю? Нет нет, не плачьте? Они чего то от меня ждут?
Допустим, не ждут, а просто делятся этим чувством потери, то у меня вопрос: а сколько надо прожить лет и сколько надо получить пятерок в жизни, чтобы хоть на одну секунду представить себе неуместность этого искреннего проявления своих эмоций?
Кто-нибудь кроме моего папы и сестер может рассказать что-то новое о том, что без мамы не сказать, чтобы очень сладко?
Ладно. Люди просто хотят сказать вот таким вот недальновидным способом о том, что они помнят маму. Для нее это было бы важно.
Вообще, мне до смерти интересно, что она думает по поводу всего этого. Если вообразить в традициях научной фантастики средство связи с местом, где на нас, как в мультике "lion king" смотрят духи и прочая лабуда, словом, если б можно было связаться с мамой по скайпу, я бы спросила "эй, пупсик, ну ты видишь вообще что тут творится без тебя?"
Хотя, мне было б интересней поговорить о другом.
Я слушала бы с завистью как ей вживую поет ее любимый Джо Кокер, а еще конечно Эми, Джим, и всех их перечислять будет слишком долго.
Я бы наконец выведала секреты приготовления некоторых блюд, которые папа раньше ел жадно, а теперь говорит "ну что за говно ты опять приготовила".
Я бы сказала ей " ты только посмотри какая у нас тут распрекрасная весна", и еще показала бы пау-тройку литературных произведений, которые мы бы разгромили критикой в пух и прах.
И вообще я бы многое Бы.
Но пупсик не звонит уже 11 месяцев, интернет никуда не годится.