Синдром недостатка тепла
Осень? Неужели осень? Я кутаюсь в руки и запахиваю тонкую кофту, и открытому горло так неожиданно холодно. Осень? Каждый раз, каждый год не могу поверить в то, что лето не вечно. И в этот раз, и в этот раз уходит.
И я закрываю глаза, и вижу зеленую с желтым листву, деревья сменяются, дорога кажется бесконечной, пропитанной зыбкой дымкой,уже пытающейся превратиться в туман, и солнце пронзает ее, как сладкую вату в летнем парке, но сахара нет, есть свежесть и запах листьев, трясется повозка, и лошадь идет чуть всхрапывая, и когда она останавливается у моего крыльца, приветливый, но молчаливый возница неспешно спрыгивает с козел и откидывает полог, а там глиняные горшки с медом, уже подсыхающие пучки трав, несколько ящиков яблок и осень. Мне, это мне.
И пахнет сладостью, настоянной, выдержанной сладостью, финальной сладостью яблочных пирогов, настоявшегося на самом себе токая, изюма, и хочется тепла, поймать, ухватить... И есть только ты, так болезненно и сладко, только ты, невозможно оставить, невозможно сбросить, как листья, невозможно забыть, можно замаскировать летом, но когда минуты близкого солнца сочтены, только ты как синдром недостатка тепла, единственный возможный, пусть и болезненный источник внутри. Ты. Только ты. Неизбывно.
И я закрываю глаза, и вижу зеленую с желтым листву, деревья сменяются, дорога кажется бесконечной, пропитанной зыбкой дымкой,уже пытающейся превратиться в туман, и солнце пронзает ее, как сладкую вату в летнем парке, но сахара нет, есть свежесть и запах листьев, трясется повозка, и лошадь идет чуть всхрапывая, и когда она останавливается у моего крыльца, приветливый, но молчаливый возница неспешно спрыгивает с козел и откидывает полог, а там глиняные горшки с медом, уже подсыхающие пучки трав, несколько ящиков яблок и осень. Мне, это мне.
И пахнет сладостью, настоянной, выдержанной сладостью, финальной сладостью яблочных пирогов, настоявшегося на самом себе токая, изюма, и хочется тепла, поймать, ухватить... И есть только ты, так болезненно и сладко, только ты, невозможно оставить, невозможно сбросить, как листья, невозможно забыть, можно замаскировать летом, но когда минуты близкого солнца сочтены, только ты как синдром недостатка тепла, единственный возможный, пусть и болезненный источник внутри. Ты. Только ты. Неизбывно.