(no subject)
Когда-то очень давно, а если быть точным - в сентябре. Правда, очень давно. Мне нравилась одна девушка. Я был влюблен не внее саму, а скорее в образ недоступности и романтизма. И тогда я писал ей письма. Сейчас я разбирался в архивах и нашел их, 6-ть из 9-ти писем к Жене. Больших писем, вообще-то их было 100.
тогда, кажеться, я отдал свою память, вместе со всеми чувстваими одном человеку.
я писал о поездах
. Железнодорожные Пути. Длинные и прямые. Гладкие.
В них есть что-то незыблемое, постоянное. Если присесть на корточки, и
посмотреть вдоль одной из рельс, можно будет увидеть отражение неба, деревьев,
облаков. Раскинув руки, можно стоять, балансируя, вглядываясь в далекй поворот,
за которым скрываются пути. Вечереет. Тени становяться длинными, свет солнца
становиться все более согревающе оранжевым. Слышиться шелест проводов.
Металлический, но, почему-то, очень пиятный звук. Изхща далекого поворота
появляется Поезд. Вдали он кажеться таким небольшим. Шум наростает. Мы отходим
от полотна, ноги ступают по песку, Поезд уже совсем близко. Мы улыбаемся и, в
знак приветствия, машем этому стальному гиганту. Если это товарняк, то машинист
непрепенно посигналит, улыбнется нам в ответ. А мы станем считать вагоны.
Три... как было бы здорово сеть в обычный товарный вагон, отодвинуть боковую
дверь, сесть в проем и попивать горячий чай из ...Двадцать один... термоса, в
сумерках, на полной скорости мимо проносились бы города, переезды,...Сорок
семь...полустанки...Пятьдесят. Здорово. Пятдесят ваонов. И пезд затихая скрывается
в горизонте. И опять тишина. Пассажирский. Быстрый, внутри, в этом мягком
желтом свете - люди, кто-то разаваривает, кто-то смотрит в окно. Надо же, машет
нам рукой. Привет. Куда вы едете или откуда? Таганрог, Киев, что-от жневск....
Знаете ли вы о том, что за этой густой стеной леса, прекрасное поле, на котором
так здорово сидеть в закат и думать о том, кто ты такой. На котором так весело
можно петь песни с друзьями, отмахиваясь от комаров или и грать в тарелку, или
просто - бегать, раскинув руки. А еще на этом поле с вечера густой туман, там
можно ходить, плутая в высокой траве. А по-ночам смотреть на звезды, тут небо
очень чистое, да. Очень. Такое, что виден Млечный путь. Тут замечательное неьо.
А за полем- дорога, неширокая, две полосы, но ровная, лет 7 назад сделали и
прямая, машин по ней ходи немного, с Москвой не сравнишь. Там, чуть поодаль,
правее, есть остановка, для Автобуса, который ходит по расписанию, это так
интересно. Я на нем ездил, но, вы же об этом не знате, вы же в поезде и не
видете этой замечательной железной остановки, раскрашенной в красные и синие
тона, кто ее, интересно, красил, а за дорогой, с той стороны от поля лежит
небольшой, участков на семдесят, дачный кооператив, окруженный с трех сторон
лесом. И второй участок справа, от въезда, это наш. Но, для того, что бы
рассказать о нем хотя бы часть, не хватит и книги, не говоря о той секнде, что
вы можете видеть наши дачи через маленький проем среди внезапно расступившихся
деревьев. Скажу только, что это место. Тот зеленый дом и старинный участок,
маленькая кухня- они необычайные, поверьте. Опять тишина. Совсем уж стемело.
Появились первые звезды, поздние сумерки, на Западе, над дачами, верхушками
елок, еще виден темно-желтый закат, плавно переходящий в иссиня-черное небо.
Пойдем, пройдемся по кромке поля, посмотрим на туман, споем пару песен, дойлем
до дороги и посодим на остановке, забравшись на высокое бревенчатое сиденье и
поболтаем ножками в воздухе. А потом пойжем домой, на кухню и я зварю свой
лучший травяной чай, только соберу пару листиков. Мы тихо помолчим. Наслаждаясь
этой дивной, звездной ночью. Сидя на уютной, теплой кухне, держа в руках по
теплой чашке чая, с ароматом малины, мяты, меличы и смородины. А за окном будет
совсем темно. Да. Холодает. Пойдем?
о городе
такой красивый ночной город. и дождь. Долгий, давно начался.
так много захочется сказать, жаль медленно пишу, а мысли все сменяют одна
другую. ветер поменялся, и дождь крапает мне по шее. весь дождь- это оркестр:
барабаны крыш, козырьков, моей шеи, машины, сам по себе ветер -дирижер
задающий, как играть этому сброду. какие эмоции вызывать, вроде, я вообще не об
этом хотел сказать, я хотел показать дождливую ночь в Москве, меня сидящего под
козырьком на балконе, шелестящий мир дождя, то усиливающийся, то ослабевающий.
и свет фар машин: то красный, то белый свет подсветки моего монитора, и
ощущение холодных иголок капель на моих руках - всего этого не снимешь. об этом
нельзя рассказать. прохожие редкие - всего два. бурлящая вода и наждак-асфальт,
а еще фонари и мой замерзший нос. Хочу мате интересно он заварился?
Опять я говорю - я. По мне больше, если бы чаще встречалось
- "Ты". Да. Ты уникальная. Как я уже и говорил, но повторю еще. Хотя
бы твоя манера вести разговоры.))) Мне часто приходиться говорить много. То
объясняя, то - рассказывая, но, честно говоря, слушать интереснее, правда?
Особенно, если рассказчик мастер своего дела или... или, просто, умеет чувства
превращать в слова. Положа руку на сердце, ты - Умеешь. Честно. Чашка
дымящегося кофе и мои мысли. Кажется так. К чему я это? Не знаю. Ночь,
наверное. Очень здорово это состояние "часа волка" описано в
последнем романе Х. Мураками "Послемрак". Так четко. Ночь. Интересное
время. Сколько раз, засыпая, я, внезапно, вспоминал, далекое ли прошлое или
прошедший день - не важно. Я брал в руки карманный компьютер. И в полной
темноте, не считая блеклого отсвета экрана, писал. Пальцы быстро бегали по
клавиатуре, выбивая какой-то ночной ритм. Четко. Ровно. На экране - символ за
символом, строка за строкой - появлялись мои мысли, часть безропотно стиралась,
часть разрасталась комментариями. Строились связующие мосты. Рождался целый
мир. Город. Хотелось спать. Слова повторялись. И окраина города, если я успевал
закончить центр, оставалась недовершенной. У меня в памяти компьютера лежат
десятки таких незаконченных мозаик.
о жизни
Жизнь мне всегда представлялась этакой кривой на карте. (Горячий
и горький Мате) Пролегающей по бесконечно сетке дорог, со своими перекрестками,
обочинами, забегаловками, "Закрыто на ремонт", мостами, сельскими ответвлениями
и так далее. У каждого человека свой путь, начав его однажды, поставив точку на
карте, мы движемся к нашему концу, прочерчивая линию на карте, у кого-то эта линия
прямая и рвная, тот успел пройти далеко, у кого-то запутанная, с топтанием на одном
месте, кругами.
В пути нас ждет
множество развилок. И выбор, куда идти, предется делать самим, к сожалению мы путники,
а не птицы, что бы подняться над землей и посмотреть, что же там, за этим чертовым,
далеким горизотом. В пути нам попадаются попутчики, с некоторыми наши пути пересекаются
часто, и мы всегда знаем куда надо свернуть, что бы вновь встретить этого человека,
как, впрочем, и он. (кончился Мате) Бывет что люди уходят надолго, сворачивают с
нашего пути, или мы сворачиваем с их, тропы, которыми до них можно добраться давно
заросли терновником. Но бывают люди, появляющиеся на нашей дороге внезапно, чертыхаясь
они выбираются из непроходимой чащи и идут рядом с тобой, иногда молча, иногда что-то
весело болтая. Бывает, что эти внезапные идут с нами долго, а бывает, так же внезапно,
как появились, так и исчезают, не попращавшись, может быть когда-нибудь мы снова
встретимя, на одном из миллиарда перекрестков. А может быть и нет. Не существует
троп, по которым можно было бы отыскать, выйти на их дорогу. После остается только
память, хранимая в большом заплечном рюкзаке, в одном отделение с опытом. Иногда
я начинаю сомневаться, а не было ли это миражом. Все есть только то, чем оно нам
кажеться. Да, люди исчезают, скрывются за очередным поворотом. Или отстают, а то
и опрережая, скрываются в лучах закатного солнца. Горько.
и просто о нас с ней, а точнее обо мне.
Я бы хотел с тобой встретиться. Поговорить, странно (вот, опять), но общение с людьми, с которыми я и словом н могу
обмолвиться в сети, дается очень легко в реале и наооборот: мы с моим другом нормально
можем поговорить только в письмах. Зато в жизни когда мы оказываемся наедине мы
не можем найти темы для разговора. Это, наверное, происходит из-за того, что в письмах
человек излагает мысли, а при живом общение человеком правят чувства. Если векторы
(не знаю как объяснить- восприятие мира) совподют, то темы для разговора не нужно.
Он родиться сам, из какой-нибудь пустой фразы, ничего не значящего кивка, неопределенного
жеста. В этом беда сетевого общения, понять, будет ли тебе инересно с человеком
в жизни невозможно, пока не встретишь его по эту сторону монитора. Бывает, что совпадают
интересы, пристрастия, а разговор не получается по каким-то совершенно другим причинам.
Не знаю, получиться ли разговор у меня с тобой (я сомневался, что написать: у нас
или у меня с тобой), я не знаю, как ты воспринимаешь эту, да, и не только, реальность.
Но раз ты ничего не рассказываешь, то и выводы делать не мне. Но, скажу честно,
мне до сих пор встретился всего один человек, с которым я в жизни так и не смог
завязать разговор. (Именно завязать, я себе не противоречу, с н теми людьми, с которыми
векторами не совпадаем, поддерживать разговор
получается, но вот комфортно чувствовать себя при этом- нет). Да, мне было бы чертовски
интересно с тобой встретиться, хотя, конечно страшно. К примеру, это станция Арбатская
(Филевская вета, там тихо и народу мало), мы договорились встретиться в ентре зала.
Итак. День. Но в метро этого не заметно. Разве что, станция почти пустая. Я пиехал
раньше минут на 20, так как всегда делаю слишком большие припуски на этапы пути.
Прислонившись спиной к парапету, я читаю книгу, наверняка какой-нибудь сборник стихов.
От него можно легко оторваться, да и исать нужную странницу не надо, открывай на
любой. Приходит поезд. Появляються люди. Я отрываюсь о книги и приматриваюсь к ним,
мой взгляд блуждает по толе, никто не идет к центру зала, все проходят мимо кто
неспеша, а кто и чуть ли не бегом поднимаються на центральную лестницу и скрываются
за поворотом, в глубине перехода. ППоезд медленно набирает скорость. И исчезает
в тоннеле. Перрон пустеет. Я снова в мире рифмы. Так проходит несколько поездов.
И вот, о общей массы отделяешься ты. Подходиш ко мне, и... я должен что-хто сказать,
наверное это будет- привет. И все. Думаю, именно после обмена приветствиями наступит
та самая пауза, которую так стараются избежать малознакомые люди (итересно. рочему)
и которую так любят друзья. И что делать дальше? Да и вообще, было бы все менно
так? Интересно, и, впрямь, интресно. Куда ехать потом? Те места в Городе, что я
люблю несколько нестандартны- это тихие улочки, спртанные от будничных взглядов
внушительными фасадами стпаринных домов, это красивые парки, (иногда при больницах),
леса. А иногда- места, с виду ничем не примечательные, но когда находишьс там, начинаешь
чувствовать иначе, эти места активируют какие-то внутренние ассоциации. Самое интересное,
посетить эти места в определенном порядке, так что бы в конце, набрать целую гамму
ассоциаций, впечатлений, соединяющихся в како-то новое ощущение. (редко получаеться,
да, и вообще, это развлечение скорее для одного человека) Когда я брожу по этим
местам не один, все это лишь фон для разговора с попутчиком. Да. Самое неприятное,
это неорганичность, когда один, нервничает, боиться что-то испортить, а второй думат-
что же эта такое, когда все это кончиться, он меня не понимает. И оба вынужденны
это вытерпеть. Попрощаться в конце, что бы потом никогда не встретиться вновь. А
всего этого можно избежать, сказав, как только начинаешь чувствовать себя не в своей
тарелке- "Что-то не получается у нас поговорить, как поступим? Поедем по домам
или попробуем начистоту?" Ну, или что-то вроде того.
Да. И не смортя
на все это, я бы хотел с тобой встретиться, в эти два последних дня. Очень бы хотел.
Не думай, что я - маньяк, не до того) Мне интересно. Думаю, возьму на себя такую
ответсвенность, что тебе будет тоже интересно.
и об утре
Сечас. Уже вечер. Глаза слипаются, а завтра вставать часов в
6-ть и ехать на дачу. Последний раз в этом году. Устрою большую Фотосессию.) Есть
в осенних лесах и дачах что-то особенное и непривычное. Все-таки дача- это лето.
Жара. Синее небо. Зелень и спокойствие. Сдобренное ручным трудом. Вырезанием по
дереву. Созданием скамеек и стульев.))) А осенью. Пожелтевшие листья. Сильный ветер
и серое небо. Сырость и жухлая трава. Непривычно. Что и замечательно. Осенью на
даче хочеться сесть с горячей чашкой в руках
посередине участка на старенькую скамеечку, зделанную из бревна и пары досок,
одеться потеплее, свитер с воротом, джинсы и смотреть на то, как меняется небо,
кипят облака и ветер гонит тучи. Забыть об учебе, спутнике и размышлять лишь о том,
пойдет ли дождь? Нет. Конечно, нет. Откуда, вон та туча свернула на Запад. И с первыми
каплями внезапно начавшегося дождя бедать под навес, и праться в зврослях старого
винограда. Так как на нашей даче если начинается дождь, то он не может пройти просто
так, стороной. Не заставив местных жителей прятаться по домам и закладывать окна
полотенцами. Конечно, нет. Любой дождь здесь-ливень. Сльный, словно ураган, но очень
короткий. Есть перед дождем какое-то совершенно особое чувство, буквально, минут
за пять до начала приходит ощущение необыкновенной силы единеия с этим постоянноменяющимся
небом. С природой. Все застывает. На миг. И. Сумерки в комнате. На столе у окна
стоит дымящееся чашка с чаем, пахнущим мятой, мерный стук дождя по крыше. Струи
воды стекающие по стеклу. За окном- только серая пустота. И кажеться, что кроме
этой комнаты, стола, дымящейся чашки не существует больше ничего. И пока идет дождь,
я открою свою любимую книгу о морских путешествия Жоржа Блона и отправлюсь с ним
к жаркому солнцу тропических островов, к пиратам и индейцам, к приключением того
старого мира первооткрывателей, безрассудных храбрецов и просто безумцев, не знавших
толком ничего, но страстно желавших узнать что-то новое. В нашем мире, скрытом от
меня пеленой дождя, уже не осталось неоткрытых земель или неиследованных материков,
но здесь, по эту сторону дождя возможно все. Стоит лишь закрыть глаза. Так хочеться,
что бы дождь продолжался. Хотя бы еще чуть-чуть.
а она не поняла. не было ни слез, ни горечи, просто я закрыл свою память)
то был конец сентября.
тогда, кажеться, я отдал свою память, вместе со всеми чувстваими одном человеку.
я писал о поездах
. Железнодорожные Пути. Длинные и прямые. Гладкие.
В них есть что-то незыблемое, постоянное. Если присесть на корточки, и
посмотреть вдоль одной из рельс, можно будет увидеть отражение неба, деревьев,
облаков. Раскинув руки, можно стоять, балансируя, вглядываясь в далекй поворот,
за которым скрываются пути. Вечереет. Тени становяться длинными, свет солнца
становиться все более согревающе оранжевым. Слышиться шелест проводов.
Металлический, но, почему-то, очень пиятный звук. Изхща далекого поворота
появляется Поезд. Вдали он кажеться таким небольшим. Шум наростает. Мы отходим
от полотна, ноги ступают по песку, Поезд уже совсем близко. Мы улыбаемся и, в
знак приветствия, машем этому стальному гиганту. Если это товарняк, то машинист
непрепенно посигналит, улыбнется нам в ответ. А мы станем считать вагоны.
Три... как было бы здорово сеть в обычный товарный вагон, отодвинуть боковую
дверь, сесть в проем и попивать горячий чай из ...Двадцать один... термоса, в
сумерках, на полной скорости мимо проносились бы города, переезды,...Сорок
семь...полустанки...Пятьдесят. Здорово. Пятдесят ваонов. И пезд затихая скрывается
в горизонте. И опять тишина. Пассажирский. Быстрый, внутри, в этом мягком
желтом свете - люди, кто-то разаваривает, кто-то смотрит в окно. Надо же, машет
нам рукой. Привет. Куда вы едете или откуда? Таганрог, Киев, что-от жневск....
Знаете ли вы о том, что за этой густой стеной леса, прекрасное поле, на котором
так здорово сидеть в закат и думать о том, кто ты такой. На котором так весело
можно петь песни с друзьями, отмахиваясь от комаров или и грать в тарелку, или
просто - бегать, раскинув руки. А еще на этом поле с вечера густой туман, там
можно ходить, плутая в высокой траве. А по-ночам смотреть на звезды, тут небо
очень чистое, да. Очень. Такое, что виден Млечный путь. Тут замечательное неьо.
А за полем- дорога, неширокая, две полосы, но ровная, лет 7 назад сделали и
прямая, машин по ней ходи немного, с Москвой не сравнишь. Там, чуть поодаль,
правее, есть остановка, для Автобуса, который ходит по расписанию, это так
интересно. Я на нем ездил, но, вы же об этом не знате, вы же в поезде и не
видете этой замечательной железной остановки, раскрашенной в красные и синие
тона, кто ее, интересно, красил, а за дорогой, с той стороны от поля лежит
небольшой, участков на семдесят, дачный кооператив, окруженный с трех сторон
лесом. И второй участок справа, от въезда, это наш. Но, для того, что бы
рассказать о нем хотя бы часть, не хватит и книги, не говоря о той секнде, что
вы можете видеть наши дачи через маленький проем среди внезапно расступившихся
деревьев. Скажу только, что это место. Тот зеленый дом и старинный участок,
маленькая кухня- они необычайные, поверьте. Опять тишина. Совсем уж стемело.
Появились первые звезды, поздние сумерки, на Западе, над дачами, верхушками
елок, еще виден темно-желтый закат, плавно переходящий в иссиня-черное небо.
Пойдем, пройдемся по кромке поля, посмотрим на туман, споем пару песен, дойлем
до дороги и посодим на остановке, забравшись на высокое бревенчатое сиденье и
поболтаем ножками в воздухе. А потом пойжем домой, на кухню и я зварю свой
лучший травяной чай, только соберу пару листиков. Мы тихо помолчим. Наслаждаясь
этой дивной, звездной ночью. Сидя на уютной, теплой кухне, держа в руках по
теплой чашке чая, с ароматом малины, мяты, меличы и смородины. А за окном будет
совсем темно. Да. Холодает. Пойдем?
о городе
такой красивый ночной город. и дождь. Долгий, давно начался.
так много захочется сказать, жаль медленно пишу, а мысли все сменяют одна
другую. ветер поменялся, и дождь крапает мне по шее. весь дождь- это оркестр:
барабаны крыш, козырьков, моей шеи, машины, сам по себе ветер -дирижер
задающий, как играть этому сброду. какие эмоции вызывать, вроде, я вообще не об
этом хотел сказать, я хотел показать дождливую ночь в Москве, меня сидящего под
козырьком на балконе, шелестящий мир дождя, то усиливающийся, то ослабевающий.
и свет фар машин: то красный, то белый свет подсветки моего монитора, и
ощущение холодных иголок капель на моих руках - всего этого не снимешь. об этом
нельзя рассказать. прохожие редкие - всего два. бурлящая вода и наждак-асфальт,
а еще фонари и мой замерзший нос. Хочу мате интересно он заварился?
Опять я говорю - я. По мне больше, если бы чаще встречалось
- "Ты". Да. Ты уникальная. Как я уже и говорил, но повторю еще. Хотя
бы твоя манера вести разговоры.))) Мне часто приходиться говорить много. То
объясняя, то - рассказывая, но, честно говоря, слушать интереснее, правда?
Особенно, если рассказчик мастер своего дела или... или, просто, умеет чувства
превращать в слова. Положа руку на сердце, ты - Умеешь. Честно. Чашка
дымящегося кофе и мои мысли. Кажется так. К чему я это? Не знаю. Ночь,
наверное. Очень здорово это состояние "часа волка" описано в
последнем романе Х. Мураками "Послемрак". Так четко. Ночь. Интересное
время. Сколько раз, засыпая, я, внезапно, вспоминал, далекое ли прошлое или
прошедший день - не важно. Я брал в руки карманный компьютер. И в полной
темноте, не считая блеклого отсвета экрана, писал. Пальцы быстро бегали по
клавиатуре, выбивая какой-то ночной ритм. Четко. Ровно. На экране - символ за
символом, строка за строкой - появлялись мои мысли, часть безропотно стиралась,
часть разрасталась комментариями. Строились связующие мосты. Рождался целый
мир. Город. Хотелось спать. Слова повторялись. И окраина города, если я успевал
закончить центр, оставалась недовершенной. У меня в памяти компьютера лежат
десятки таких незаконченных мозаик.
о жизни
Жизнь мне всегда представлялась этакой кривой на карте. (Горячий
и горький Мате) Пролегающей по бесконечно сетке дорог, со своими перекрестками,
обочинами, забегаловками, "Закрыто на ремонт", мостами, сельскими ответвлениями
и так далее. У каждого человека свой путь, начав его однажды, поставив точку на
карте, мы движемся к нашему концу, прочерчивая линию на карте, у кого-то эта линия
прямая и рвная, тот успел пройти далеко, у кого-то запутанная, с топтанием на одном
месте, кругами.
В пути нас ждет
множество развилок. И выбор, куда идти, предется делать самим, к сожалению мы путники,
а не птицы, что бы подняться над землей и посмотреть, что же там, за этим чертовым,
далеким горизотом. В пути нам попадаются попутчики, с некоторыми наши пути пересекаются
часто, и мы всегда знаем куда надо свернуть, что бы вновь встретить этого человека,
как, впрочем, и он. (кончился Мате) Бывет что люди уходят надолго, сворачивают с
нашего пути, или мы сворачиваем с их, тропы, которыми до них можно добраться давно
заросли терновником. Но бывают люди, появляющиеся на нашей дороге внезапно, чертыхаясь
они выбираются из непроходимой чащи и идут рядом с тобой, иногда молча, иногда что-то
весело болтая. Бывает, что эти внезапные идут с нами долго, а бывает, так же внезапно,
как появились, так и исчезают, не попращавшись, может быть когда-нибудь мы снова
встретимя, на одном из миллиарда перекрестков. А может быть и нет. Не существует
троп, по которым можно было бы отыскать, выйти на их дорогу. После остается только
память, хранимая в большом заплечном рюкзаке, в одном отделение с опытом. Иногда
я начинаю сомневаться, а не было ли это миражом. Все есть только то, чем оно нам
кажеться. Да, люди исчезают, скрывются за очередным поворотом. Или отстают, а то
и опрережая, скрываются в лучах закатного солнца. Горько.
и просто о нас с ней, а точнее обо мне.
Я бы хотел с тобой встретиться. Поговорить, странно (вот, опять), но общение с людьми, с которыми я и словом н могу
обмолвиться в сети, дается очень легко в реале и наооборот: мы с моим другом нормально
можем поговорить только в письмах. Зато в жизни когда мы оказываемся наедине мы
не можем найти темы для разговора. Это, наверное, происходит из-за того, что в письмах
человек излагает мысли, а при живом общение человеком правят чувства. Если векторы
(не знаю как объяснить- восприятие мира) совподют, то темы для разговора не нужно.
Он родиться сам, из какой-нибудь пустой фразы, ничего не значящего кивка, неопределенного
жеста. В этом беда сетевого общения, понять, будет ли тебе инересно с человеком
в жизни невозможно, пока не встретишь его по эту сторону монитора. Бывает, что совпадают
интересы, пристрастия, а разговор не получается по каким-то совершенно другим причинам.
Не знаю, получиться ли разговор у меня с тобой (я сомневался, что написать: у нас
или у меня с тобой), я не знаю, как ты воспринимаешь эту, да, и не только, реальность.
Но раз ты ничего не рассказываешь, то и выводы делать не мне. Но, скажу честно,
мне до сих пор встретился всего один человек, с которым я в жизни так и не смог
завязать разговор. (Именно завязать, я себе не противоречу, с н теми людьми, с которыми
векторами не совпадаем, поддерживать разговор
получается, но вот комфортно чувствовать себя при этом- нет). Да, мне было бы чертовски
интересно с тобой встретиться, хотя, конечно страшно. К примеру, это станция Арбатская
(Филевская вета, там тихо и народу мало), мы договорились встретиться в ентре зала.
Итак. День. Но в метро этого не заметно. Разве что, станция почти пустая. Я пиехал
раньше минут на 20, так как всегда делаю слишком большие припуски на этапы пути.
Прислонившись спиной к парапету, я читаю книгу, наверняка какой-нибудь сборник стихов.
От него можно легко оторваться, да и исать нужную странницу не надо, открывай на
любой. Приходит поезд. Появляються люди. Я отрываюсь о книги и приматриваюсь к ним,
мой взгляд блуждает по толе, никто не идет к центру зала, все проходят мимо кто
неспеша, а кто и чуть ли не бегом поднимаються на центральную лестницу и скрываются
за поворотом, в глубине перехода. ППоезд медленно набирает скорость. И исчезает
в тоннеле. Перрон пустеет. Я снова в мире рифмы. Так проходит несколько поездов.
И вот, о общей массы отделяешься ты. Подходиш ко мне, и... я должен что-хто сказать,
наверное это будет- привет. И все. Думаю, именно после обмена приветствиями наступит
та самая пауза, которую так стараются избежать малознакомые люди (итересно. рочему)
и которую так любят друзья. И что делать дальше? Да и вообще, было бы все менно
так? Интересно, и, впрямь, интресно. Куда ехать потом? Те места в Городе, что я
люблю несколько нестандартны- это тихие улочки, спртанные от будничных взглядов
внушительными фасадами стпаринных домов, это красивые парки, (иногда при больницах),
леса. А иногда- места, с виду ничем не примечательные, но когда находишьс там, начинаешь
чувствовать иначе, эти места активируют какие-то внутренние ассоциации. Самое интересное,
посетить эти места в определенном порядке, так что бы в конце, набрать целую гамму
ассоциаций, впечатлений, соединяющихся в како-то новое ощущение. (редко получаеться,
да, и вообще, это развлечение скорее для одного человека) Когда я брожу по этим
местам не один, все это лишь фон для разговора с попутчиком. Да. Самое неприятное,
это неорганичность, когда один, нервничает, боиться что-то испортить, а второй думат-
что же эта такое, когда все это кончиться, он меня не понимает. И оба вынужденны
это вытерпеть. Попрощаться в конце, что бы потом никогда не встретиться вновь. А
всего этого можно избежать, сказав, как только начинаешь чувствовать себя не в своей
тарелке- "Что-то не получается у нас поговорить, как поступим? Поедем по домам
или попробуем начистоту?" Ну, или что-то вроде того.
Да. И не смортя
на все это, я бы хотел с тобой встретиться, в эти два последних дня. Очень бы хотел.
Не думай, что я - маньяк, не до того) Мне интересно. Думаю, возьму на себя такую
ответсвенность, что тебе будет тоже интересно.
и об утре
Сечас. Уже вечер. Глаза слипаются, а завтра вставать часов в
6-ть и ехать на дачу. Последний раз в этом году. Устрою большую Фотосессию.) Есть
в осенних лесах и дачах что-то особенное и непривычное. Все-таки дача- это лето.
Жара. Синее небо. Зелень и спокойствие. Сдобренное ручным трудом. Вырезанием по
дереву. Созданием скамеек и стульев.))) А осенью. Пожелтевшие листья. Сильный ветер
и серое небо. Сырость и жухлая трава. Непривычно. Что и замечательно. Осенью на
даче хочеться сесть с горячей чашкой в руках
посередине участка на старенькую скамеечку, зделанную из бревна и пары досок,
одеться потеплее, свитер с воротом, джинсы и смотреть на то, как меняется небо,
кипят облака и ветер гонит тучи. Забыть об учебе, спутнике и размышлять лишь о том,
пойдет ли дождь? Нет. Конечно, нет. Откуда, вон та туча свернула на Запад. И с первыми
каплями внезапно начавшегося дождя бедать под навес, и праться в зврослях старого
винограда. Так как на нашей даче если начинается дождь, то он не может пройти просто
так, стороной. Не заставив местных жителей прятаться по домам и закладывать окна
полотенцами. Конечно, нет. Любой дождь здесь-ливень. Сльный, словно ураган, но очень
короткий. Есть перед дождем какое-то совершенно особое чувство, буквально, минут
за пять до начала приходит ощущение необыкновенной силы единеия с этим постоянноменяющимся
небом. С природой. Все застывает. На миг. И. Сумерки в комнате. На столе у окна
стоит дымящееся чашка с чаем, пахнущим мятой, мерный стук дождя по крыше. Струи
воды стекающие по стеклу. За окном- только серая пустота. И кажеться, что кроме
этой комнаты, стола, дымящейся чашки не существует больше ничего. И пока идет дождь,
я открою свою любимую книгу о морских путешествия Жоржа Блона и отправлюсь с ним
к жаркому солнцу тропических островов, к пиратам и индейцам, к приключением того
старого мира первооткрывателей, безрассудных храбрецов и просто безумцев, не знавших
толком ничего, но страстно желавших узнать что-то новое. В нашем мире, скрытом от
меня пеленой дождя, уже не осталось неоткрытых земель или неиследованных материков,
но здесь, по эту сторону дождя возможно все. Стоит лишь закрыть глаза. Так хочеться,
что бы дождь продолжался. Хотя бы еще чуть-чуть.
а она не поняла. не было ни слез, ни горечи, просто я закрыл свою память)
то был конец сентября.