Быль
Один раз, помню, сидим с Карлосом Кастанедою (это один мой близкий друг-враг), беседуем. Я его пивом угощаю со сметаной, сыром, ветчиной. Он - во фраке с золотым мальтийским крестом в петлице, я - в домашнем халате...
Но не в этом суть.
Я ему говорю:
- Ну что, брат Кастанеда, как?
- Да так, - отвечает, - всё как то эдак...
- Всё пишешь, - говорю, - головы морочишь. А бога не боишься?
- Боюсь, - отвечает.
- Ну так, и? - говорю.
- Слаб, - отвечает, - ничего с собой поделать не могу...
Так, беседуя, просидели мы с ним всю ночь. А на рассвете Дон Карлос - кислый, удручённый - обернулся вороной и улетел в США.
“Тоже мне, Один” - подумал я, глядя на эту арбузную косточку в мякоти новой зари.