Еще одна история про борщ
Я не зря так много пишу про борщ. В межличностных отношениях он для меня конечно же не на первом месте стоит. Но вы сами подумайте. Девушка, которая не умеет варить борщ, это как машина на старой резине. Вроде и едет, но как то хреново едет. Или как двухэтажный особняк, огражденный старым покосившимся забором. Не то. Вот и женщина без борща - женщина, но не такая, как с борщом.
Борщ для меня служит своеобразным фетишем. А девушка, умеющая его варить, почти приравнивается к будущей матери моих детей, бабушке моих внуков, прабабушке правнуков и далее и тому подобное. Правда, есть еще одно условие, но оно касается интимной сферы.
Как-то произошла со мной история напрямую связаная с борщом. Однажды я общался с одной весьма симпатичной девушкой. Она относила себя к готам, но в молодости каждый себя куда то относит. Я вон чемпионом города по шахматам был. И ничего, с возрастом исправился. Так вот. Поспорили мы с ней однажды по одному негодящему поводу. И тут случилось, как всегда случается в споре с двумя людьми: один из них - подлец, так как спорит наверняка. Второй - дурак, но зато - азартный. Подлецом был я. Она проспорила борщ. Обещала отдать в следующий вторник.
Как же я готовился к этому дню. Побрился, сходил в душих, срезал роговые пластины а руках и на ногах. Стрельнул у соседа даже одеколон. В общем, вечером я был во всеоружии. Рисовал уже картины предстоящей встречи. Она зовет меня к себе, там накрывает стол, ставит тарелочку красного благоухающего борща, я степенно сажусь, мокаю в него ложку, а потом съедаю все подчистую и прошу добавки.
Расправившись с борщом я обязательно поцелую ее и у нас начнется ночь интима и прочих приятных вещей. В том числе - перекуры на балконе с голой задницей (моей). Знаете, приятно курить на балкоге с голой задницей (моей), когда она стоит рядом и ее грудь касается твоего предплечья. по телу пробегает электрика, волосы на теле становятся дыбом, легкие наполняет никотиновый дым...
Девушка принесла мне борщ на Контрактовую площадь. Борщ был налит в баночку (2 л) и заботливо укутан в черный полиэтилленовый пакет.
- Это что? - только и смог выдавить я.
- Борщ, - ответила она.
Как вы уже догадались, не получилось у нас ночи интима. Но борщ я домой забрал. Ел его длинными летними вечерами, смотрел на бабочку, которая летала над люстрой в кухне и мечтал о сметане. Борщ со сметаной в два раза вкуснее.