Было не с нами,
Будет со всеми.
Осенью с неба падает время,
Медленно, не спеша,
Тихо листвой шурша.
Стылое небо
Ближе и ближе.
Ангелы мёрзнут по мокрым крышам,
Жмутся у труб,
Где тепло.
Их не поднять на крыло
До весны!..
В воскресенье под трогательно близкого Макаревича промчались 170 км на север -
кажется, и глазом моргнуть не успели.
На трассе немного погрозили тучи с дождевыми ногами до самой земли,
но, ближе к
Нижней Синячихе, они, словно передумав,
сбежали куда-то к западу, оставив в небе
только тени и полутона.
А нам досталась пронзительная тишина удивительного этого села,
сороки, разгоняющие веерами крыльев плотный войлок облаков,
собор на холме - бирюзовое барочное чудо,
деревянные узоры, будто из сказки,
и, конечно, путь домой. :)
Посмотреть на Яндекс.Фотках
Посмотреть на Яндекс.Фотках
Посмотреть на Яндекс.Фотках
Посмотреть на Яндекс.Фотках
Посмотреть на Яндекс.Фотках
Посмотреть на Яндекс.Фотках
Посмотреть на Яндекс.Фотках
Посмотреть на Яндекс.Фотках
Посмотреть на Яндекс.Фотках
Посмотреть на Яндекс.Фотках
Посмотреть на Яндекс.Фотках
Посмотреть на Яндекс.Фотках
Посмотреть на Яндекс.Фотках
Посмотреть на Яндекс.Фотках
Посмотреть на Яндекс.Фотках