ОХОТА
Вот заповедник.
Здесь, в лесу окружном -
Не спрячешься за доблестным клише.
Куда, вот с этим заячьим? - в душе? -
Заблудшим, зачарованным, ненужным?
Петляет, прячет - самоё себя
Мечтая не заметить.
Снежный полог
Сослужит службу.
Час твой будет долог,
Пока на запах страха, - так, любя
Свой голод,
Не примчится твой охотник.
Он будет люб тебе, или не люб, -
Скорей всего, он будет лесоруб,
Иль душегуб, а может даже скотник.
На двух, на четырёх ли, - всё равно -
Зубами «щёлк», или затвором старым…
А воздуха - и холод, и вино
Всё проникают в лёгкие…
Недаром
Ты ждёшь, сжимаясь,
И душа - туда же…
И боль твоя по-заячьи косит, -
Ружьё? - оно, как водится - висит,
И выстрелит! - не сомневайся даже.