wish I were there...
Хочу...не спать всю ночь, все глубже погружаясь в сочиняемую музыку. Вслепую идя лишь за собственной интуицией, придумывать партии и переходы. Творить иной мир и понимать что он не менее реален, чем этот. Пугаться каждого шороха и курить одну за одной, не смотря на то что бросила два месяца уже как. И чтобы утром не нужно было куда-то мчаться. И чтобы не хотелось спать. И чтобы все казалось тем чем оно на самом
деле является. И чтобы можно было хотя бы ненадолго остановить время или жить по другим часам.
Хочу...на сталк. На какой-нибудь очередной заброшенный военный полигон или базу. Чтобы много ржавчины и монолита. Чтобы куча призраков, обитающих в ином слое реальности, наступающих на пятки. Чтобы снова страшно-безумно-интересно. Привет из другого времени. Привет от того, что было систематически-слаженным и в итоге столкнулось с неизбежностью динамики. Обгоревшие приказы в пыли. Недопитый коньяк немыслимой марки на
полке. Ходить и ловить кадры на объектив, смеясь идиотически над комментариями приятелей в походных кобминезонах камуфляжной расцветки. Сунуться в бункер, молясь чтобы фонарик не потух после того как развилка коридоров окажется за спиной. А потом все-таки выбравшись обратно на поверхность, понимать, какое же тут все, черт побери, яркое. И убегать от нагрянувших неповоротливых военных с иллюзорно-опасной собакой. Но убегать, чтобы не пришлось им в итоге лгать. Потому что лгать - неприятно.
Хочу...в Питер. Снова устроить гитарный марафон. Одна гитара и два голоса, Рыжика и мой, по очереди поющие собственные песни. Просто так. Непонятно, зачем. Просто потому что так хочется. Про ядерную зиму на сердце и про фюрера, который ушел. Гулять по Невскому в четыре утра, горланя песенки и чувствуя, что асфальт вот-вот треснет от наших шагов и город ухнет куда-то вниз, далеко-далеко, а мы останемся. Потому что станем невесомыми или у нас наконец-то раскроются крылья, все эти годы висевшие за спиной атрофированными рудиментами. А Медный Петр нам улыбнется и махнет рукой или покажет "peace!". А Аврора выстрелит фейерверком бабочек-шелкопрядов. И все-все кошки, до этого хранившие Эрмитаж от мерзких грызунов, начнут играть джаз, свингуя на собственных усах и хвостах. И Ангел на Александрийском столпе начнет танцевать джигу. А мы будем. Мы просто будем. Смеяться.
Хочу...куда-нибудь Домой. А куда именно Домой, я ещё не придумала.
деле является. И чтобы можно было хотя бы ненадолго остановить время или жить по другим часам.
Хочу...на сталк. На какой-нибудь очередной заброшенный военный полигон или базу. Чтобы много ржавчины и монолита. Чтобы куча призраков, обитающих в ином слое реальности, наступающих на пятки. Чтобы снова страшно-безумно-интересно. Привет из другого времени. Привет от того, что было систематически-слаженным и в итоге столкнулось с неизбежностью динамики. Обгоревшие приказы в пыли. Недопитый коньяк немыслимой марки на
полке. Ходить и ловить кадры на объектив, смеясь идиотически над комментариями приятелей в походных кобминезонах камуфляжной расцветки. Сунуться в бункер, молясь чтобы фонарик не потух после того как развилка коридоров окажется за спиной. А потом все-таки выбравшись обратно на поверхность, понимать, какое же тут все, черт побери, яркое. И убегать от нагрянувших неповоротливых военных с иллюзорно-опасной собакой. Но убегать, чтобы не пришлось им в итоге лгать. Потому что лгать - неприятно.
Хочу...в Питер. Снова устроить гитарный марафон. Одна гитара и два голоса, Рыжика и мой, по очереди поющие собственные песни. Просто так. Непонятно, зачем. Просто потому что так хочется. Про ядерную зиму на сердце и про фюрера, который ушел. Гулять по Невскому в четыре утра, горланя песенки и чувствуя, что асфальт вот-вот треснет от наших шагов и город ухнет куда-то вниз, далеко-далеко, а мы останемся. Потому что станем невесомыми или у нас наконец-то раскроются крылья, все эти годы висевшие за спиной атрофированными рудиментами. А Медный Петр нам улыбнется и махнет рукой или покажет "peace!". А Аврора выстрелит фейерверком бабочек-шелкопрядов. И все-все кошки, до этого хранившие Эрмитаж от мерзких грызунов, начнут играть джаз, свингуя на собственных усах и хвостах. И Ангел на Александрийском столпе начнет танцевать джигу. А мы будем. Мы просто будем. Смеяться.
Хочу...куда-нибудь Домой. А куда именно Домой, я ещё не придумала.