Иван Бунин "Жизнь Арсеньева"
Своеобразный блок чтения русской литературы конца XIX-начала XX века я решил завершить произведением первого русского нобелевского лауреата по литературе Ивана Бунина, тем более, что как я не силился вспомнить свои ощущение от чтения его рассказов в школе, так и не вспомнил их. Как читал помню, что об этом думал и как для себя оценивал, не помню. Не знаю, почему так вышло, но получилось именно так.
Выбирая, что же именно у него прочитать, решил выбрать его роман "Жизнь Арсеньева". Формально он выходит за рамки периода, указанные мной в первом абзаце, большая часть романа написана была Буниным уже в эмиграции, во 2-й половине 1920-х годов, а закончен он был уже в 1933 году. Но, во-первых, он писался о той России, которую Бунин потерял, о России дореволюционной, а во-вторых, в его романе настолько сильна ностальгия по его старой Родине, что просто не воспринимается тот факт, что роман был написан спустя годы после описываемых в них событий.
Не буду здесь устраивать спор, достоин ли был Бунин нобелевской премии (по мнению многих именно этот роман послужил поводом ему ее дать), поскольку этот вопрос спорный, тут могут разные точки зрения. Тем более, как говорит современный литературый критик Константин Мильчин, не нужно воспринимать нобелевскую премию как "чемпионат по литературе", где побеждает сильнейший, нобелевская премия по литературе - это немного про другое. Однако, не считая "Жизнь Арсеньева" безусловным шедевром, равных которому практически нет в мировой литературе, я все-таки с радостью готов признать, что это очень хорошо написанная книга, где красивый язык автора сочетается с пронзительной тоской по Родине, которая наверное возможна только в эмиграции, когда понимаешь, что вернуться уже не получится, а если даже и получится, то вернешься все равно уже не на ту Родину, которую покидал. И дело здесь не даже не в том, что Бунин мог вернуться только в советскую Россию, где все иначе, чем было при нем, а в том, что в молодость не вернешься, как ни старайся.
Роман не стал чем-то переворачивающим мою душу, не вошел в число моих самых-самых-самых любимых книг, но он так обвалакивал собой, что в него хотелось вернуться. В нем было очень уютно, чтение доставляло удовольствие. А это возможно самое главное у таких книг.