сны #5
Обрывочные короткие сны, в основном ничего. То, что не утекло: Ромка берет интервью у дьявола. Мессир выглядит хреново - стареющий армянский гей лет 60 в бордовом пиджаке на голое тело, с жиденьким крашенным красным клоком на голове, уложенным наподобие легендарного банта Ирины Одоевцевой, фото которого безуспешно искал перед сном. Похоже и на рога. Детали испарились.
Другой сон: трамваи на районе превратились в высокоскоростные поезда наподобие ICE в Европе, а остановки стали небольшими евро-вокзалами. Салоны роскошно кондиционированы, кроме меня никого. Тем не менее, доехать на них никуда не получается, мчусь, мчусь, но снова оказываюсь на неизменной Бабушкинской.
Последний: снова общественный транспорт, все остановки на районе переименовали в честь релизов прекрасного лейбла Emerald & Doreen , названных как цветы (таких релизов не было), окрестности превратились в луга (они и так почти превратились) Снова мама, она объясняет мне смысл лекарств опять-таки через латинские имена цветов, и пачки в её руках расцветают нежными лепестками утончённейших расцветок, в основном розовых, фиолетовых и светло-зеленых.
Бонус: недавний сон, был записан.
Первый сон: чернота.
Просыпаюсь, захожу в вотсап. Пришло сообщение, спросонья читаю: «Кроме смерти все только сторис в фб». Само собой. Но контраст с реально написанным такой, что потом не могу заснуть от смеха, хотя по буквам все примерно совпадает. Вместо «кроме» было на самом деле «Королев».
Второй: кастанедовский тройной сон-во-сне. Снится, что я у родителей Димы (немыслимо, никогда не видел их), сплю в образцовой гостиной с панорамными окнами, но солнце сквозь жалюзи светит прямо в глаза, и все время просыпаюсь с мыслями о том, хватит ли денег доехать на такси - на картах пустота (так и есть). Когда засыпаю обратно, снится, что в номере среднего отеля, где-то в Германии, смотрю бесконечный сторис в ФБ, причем пытаюсь переключить окно бразера на порнуху, но как всегда во сне, сладить с компьютером не удается. Сторис снят на телефон со стадионной трибуны, на огромной арене дерутся белые и черные, толпы идут друг на друга внахлест, как бараны в фильмах Параджанова. Очевидно, что происходит борьба бобра и козла, но кто из них кто, не очень понятно. Негры одеты в красные майки, белые фашики, как положено, в черные. Борьба длится долго, исход не очевиден, тут и там вспыхивают фаллические файеры. Снимающие сторис русские фанаты хип-хопа отпускают ехиднейшие комментарии и орут рэп-кричалки, в помню что-то про «наших упоротых шлюх». Они, разумеется, болеют за черных, которые в итоге всех итогов и побеждают. Когда просыпаюсь, долго не могу понять, что сон кончился - отельный номер выглядел в точности как родительская гостиная, где я сплю - она правда похожа на твердые три звезды.
Ирина Владимировна без банта:
