Гори
Осень - пожар. Сначала медленно разгорается, потом охватывает все зеленное, горит до остатка, после стихает, а потом вовсе прогорает. Уже и ветру нечем шуршать. Стою перед окном, смотрю, скоро совсем ведь потухнет. И нечего подбросить. И пар изо рта. Хочется ценить каждый такт, ловить каждый последний яркий цвет. Хоть на секунду, на мгновение увиденное не остановить, но прочувствовать, впитать без остатка, без слов. Хотя какое отношение красота может иметь ко времени, она вне мер, вот она вся здесь, как есть, только сейчас, только всегда. Это мысли стремятся сделать из меня свинью копилку. Чтобы потом разбить об землю, выпустить звенящих крыльями бабочек.
Заботы липнут как грязь к ботинкам, отвлекают от дороги, приходиться останавливаться, чистить в луже, вытирать об траву, а все равно ведь липнут и липнут. Вот уже по колено, а все туда же... В тумане и горизонта то не видно.
Черт с ним, закрою глаза, забуду, смирюсь, и найду, обязательно найду...
Спасибо за тепло.
Заботы липнут как грязь к ботинкам, отвлекают от дороги, приходиться останавливаться, чистить в луже, вытирать об траву, а все равно ведь липнут и липнут. Вот уже по колено, а все туда же... В тумане и горизонта то не видно.
Черт с ним, закрою глаза, забуду, смирюсь, и найду, обязательно найду...
Спасибо за тепло.