из давнишнего рассказа "СКВЕРНА"
Скверна.
Это слово появилось где-то в самом центре мозга, и Он видел эту скверну самым конкретным образом. Он осязал её кончиками пальцев, хоть и не мог сказать, где она находилась.
Это была Сказка Сказок, наполненная живым смыслом со скверным звучанием...
Струящиеся по гладким плечам шёлковые волны каштановых волос, огромный, как купол русской церкви, сосок на вздувшейся женской груди, изогнувшаяся чёрной дугой спина кошки, блестящие глаза влюблённого принца, таинственная и пьянящая музыка, бедный садовник в потёртой старой рубашке, чешуйчатая морда дракона, дышащая болотной плесенью на голое тело маленькой девочки, столетняя паутина на заброшенных доспехах...
Сказка. Всё в ней, на первый взгляд, наполнено необычайностью. Ласковое и отвратительное, мягкое и колючее. Такое, что лопается кожа... Но необычного-то ничего нет. Живая вода? А разве такой нет? Скверные старухи, умертвляющие вкрадчивым шепотом прыщавых губ? А разве таковых нет? Нет сказки. Есть быль.
Скверна. Это странное слово переполняло всё Его существо мудрость и глупость приютились рядом. Жизнь имеет начало и конец. Её цель - смерть всего, что когда-то родилось в плотном теле. Так мы привыкли думать.
***
Порой Он слышал музыку. Она звучала где-то в нём, глубоко внутри. Но это было нечто особенное. Он не знал таких инструментов, ведь на Земле ничто не умело издавать столь размазанных звуков. Они были низки, протяжны и звонки...
Такая музыка играла в Нём в особое настроение, когда Он чувствовал себя странно, неуютно, но легко. И тогда все становилось ничтожно малым и ощущалось физическое присутствие чего-то огромного, неподдающегося человеческому восприятию. И Он, понимая величие этого, содрогался перед человеком - существом маленьким, не способным постигать самое важное, но творящим мелкое и незначительное, называемое историей.
Именно в такие минуты у Него появлялось ощущение всемогущества. Он мог подняться над Землей, оставив городские огни далеко внизу, мог сломать стену, мог вместиться в собственный мизинец. Он смог бы всё... если бы ещё один только шаг. Но этот последний шаг исчезал, и вместе с ним растворялась способность стать чем-то Большим, частью этого, покинуть оболочку Маленького Человека…
Всегда не хватало самой малости, чтобы суметь. И пропадала музыка. Музыка души.
Ему начинало казаться, что дорога к Тоннелю открывалась лишь вне реальной жизни. Но ведь нет другой жизни, кроме нашей. Так мы привыкли думать…