(no subject)
Второй день в голове крутятся строки Игоря Чиннова, написанные полвека назад. Грустные и в то же время светлые, они уже много лет указывают мне на истинные сокровища бытия:
А может быть, всё же - спасибо за это:
За нежность туманно-жемчужного света,
За свежесть дождём всколыхнутого сада,
За первые знаки - уже - листопада.
Спасибо, что облако меркнет и тает
Над этой в закат улетающей стаей,
И розовый свет приближается к морю...
Ну, что же, спасибо. Да разве я спорю...
Если бы во времена моей юности были эмо, я, наверное, стал бы одним из них, как ни парадоксально это звучит сейчас из уст солидного в меру упитанного дяди.
А может быть, всё же - спасибо за это:
За нежность туманно-жемчужного света,
За свежесть дождём всколыхнутого сада,
За первые знаки - уже - листопада.
Спасибо, что облако меркнет и тает
Над этой в закат улетающей стаей,
И розовый свет приближается к морю...
Ну, что же, спасибо. Да разве я спорю...
Если бы во времена моей юности были эмо, я, наверное, стал бы одним из них, как ни парадоксально это звучит сейчас из уст солидного в меру упитанного дяди.