...
Просто грустно. До озноба.
Мертвый механический город. Узкая клетка. Всю неделю не слышу будильники.
Чай безвкусный, фильмы тупые, руки кривые и опускаются. Хочется молочного шоколада и цветов, просто чтобы вкусом и запахом подтвердить реальность мира вокруг. А еще хочется какого-нибудь чуда. Пусть небольшого, неприметного, но чуда.
И какое-то невероятное тягучее одиночество. Будто за стеклом от людей: вижу, слышу, но не воспринимаю.
Сажусь писать письмо Санта-Клаусу. Глупость, конечно.
Мертвый механический город. Узкая клетка. Всю неделю не слышу будильники.
Чай безвкусный, фильмы тупые, руки кривые и опускаются. Хочется молочного шоколада и цветов, просто чтобы вкусом и запахом подтвердить реальность мира вокруг. А еще хочется какого-нибудь чуда. Пусть небольшого, неприметного, но чуда.
И какое-то невероятное тягучее одиночество. Будто за стеклом от людей: вижу, слышу, но не воспринимаю.
Сажусь писать письмо Санта-Клаусу. Глупость, конечно.