По скорей бы уже настала... осень?
Осень. Невероятно красивое время года. Как там писал Бродский? Ан нет, впрочем. Он писал про зиму. И зря. На мой взгляд, осень куда поэтичнее зимы. Зима - это всегда холод, снег в рыло, замерзшие руки.. и люди, закутывавшиеся в сто одежек и тем самым напоминающие мумий. Какая тут может быть поэзия? Скука.
