История одной картины...
В детстве я любила рисовать. Рисунки были сплошь карандашные ( почему-то раскрашивать я не любила), и рисовала я странные вещи: свои видения, дриад, русалок и прочее. Когда прочитала «Джен Эйр», поняла, насколько близки сюжеты, которые та рисовала девочкой: например, сюжет с тонущим кораблём и птицей, которая сидит на затопленной мачте, я часто видела во сне - а она его нарисовала))
А вот одну свою картину до сих пор не могу забыть, до того часто я делала её наброски: девушка бредёт по коридору пустого замка. В руке её подсвечник, под ногами - чёрно-белый пол из шахматных квадратов, волосы распущены по плечам, в тёмных глазах отражаются блики пламени - и ужас. И на стенах старинные картины смотрят на неё...Откуда это засело в моей голове, не знаю, да и не всё ли равно?
Как-то к нам зашёл папин друг-скульптор. Мужчины сидели в комнате и беседовали, попивая коньяк, я - корпела над картиной. Тогда мне не давалась перспектива коридора, уходящего вдаль. Скульптор подошёл, кинул взгляд и стал помогать: мол, вот так коридор должен уходить, линию вот сюда, а что с лицом девушки?
- Я хочу отразить в её глазах язычки пламени. Чтобы их нарисовать, зрачки её чуть расширены...
- А отразила страх! - с улыбкой заметил папин друг.
- Потому что она боится, - уверенно сказала я, - она бредёт по пустому замку, а выбраться не может. Потому что она - призрак.
Тут он заинтересовался моими картинами, попросил показать остальные. Внимательно разглядывал их...
- Это что-то викторианское? Англия, вдали серый дом, и джентльмен с дамой
- Это Джен Эйр и Рочестер, - подтвердила я его догадки.
- У тебя Рочестер получился чётким и ярким, Джен же слегка размытая.
- Она реально немножко неземная: он всю дорогу видит в ней фею, эльфа...
- И часто ты рисуешь...эээ...не людей?
Зачем было спрашивать, и так же всё понятно. Вот он откладывает картину с Рочестером, ещё с русалкой на скале, и третью - с развилкой дерева и женской головкой.
- Это дриада - пояснила я, - дух дерева. Они иногда видны бывают в рисунках коры, а иногда как бы отделяются от веток, становятся полупрозрачными, и выглядывают из листьев.
- Ты их видишь?
Я задумалась. Советский ребёнок крепко знал и понимал: говорить о сверхъестественном обычному взрослому нельзя - не так поймут и неизвестно чем это закончится. Поэтому я спокойно заметила:
- Воображаю.
- Отдай-ка мне эти картины, - попросил он меня, - у меня друг в Германии, он профессиональный художник, я ему их покажу.
- Да берите, конечно!
Он забрал их штук 8, наверное, и среди них и ту с девушкой, я её как раз дорисовала. Это был 1984-й год, тогда сканеров ещё не было, ксероксы только появлялись, и сделать копии картин мне просто не пришло в голову. Он уехал в Германию, и оттуда нам даже позвонил.
- Художник очень хвалит картины твоей дочки, - сказал папе, - и просит узнать: как давно она их рисует?
Папа спросил меня, и я сказала: ну, где-то год-два рисую ( было мне 14 лет). Я со своей стороны спросила друга через папу: когда он мои картины мне вернёт? Он ответил, что вот приедет и вернёт.
Только больше он не приехал - так и сгинул с моими картинами. Это было очень странно, он попросту исчез, на звонки не отвечал. Мы встретили его жену Марину, спросили её, где Фёдор, она сказала:
- Так он уехал насовсем: у него мама была немкой, вот он вернулся на историческую родину. Теперь он уже не Фёдор, а Фридрих, живёт сейчас там, в Дюссельдорфе. А мы ведь с ним не были расписаны, он меня с собой не взял.
Она дала нам его немецкий номер, только и тот номер не отвечал. Может, он дал бывшей жене не тот номер, а может, просто переехал, не знаю. Зачем он обманул нас, и куда дел те картины, я не знаю: но вряд ли они представляли большую художественную ценность, конечно))) А только картины эти я много раз пыталась повторить, но ничего не получалось. Вернее, получалось неплохо, но не так, как раньше...в конце концов я их попросту порвала.
Но ту картину с девушкой в замке я продолжала видеть во снах...пыталась её зарисовать ещё раз, но оно попросту не получалось. Видимо, из всех моих картин именно эта больше всего впечаталась в память.
Пришлось «изобразить» её стихом, который у меня носит название «Готическое».
Холодный замок. Гуляет ветер
По коридорам...Мой вечный дом.
Я ёжусь зябко. И веет смертью
Пронзает душу и давит льдом.
Брожу в потёмках. В руке - подсвечник
Благое пламя спасло не раз!
Да только сердцу ничуть не легче
И тонет сумрак в испуге глаз.
И наблюдают со стен портреты
Мои смятенье, тоску и гнев.
Брожу по замку, едва одета
И взгляды предков скользят по мне.
Сырые своды и скрип паркета
Не заставляют прибавить шаг.
...В таких потёмках и бродит где-то
В моём обличье - моя душа!
Вот такая получилась история - кстати, она случилась как раз в феврале. Да, картины, которые тут в тексте, они не мои - я просто находила похожие по манере рисования. Ведь её-то я, к счастью, не утратила))