Поезд дальше не пойдёт, или "Здесь были лангольеры"
А ведь могла бы...
Нет, теперь каждый раз, когда я буду страдать, что родилась не там и не так, я буду напоминать себе: а ведь могла бы родиться трансгенной мышью!
Это я сегодня провела день на физтехе, на конференции по биомембранам.
Во-время одного из последних выступлений я не выдержала и спросила соседа - конвоирующего меня пресс-секретаря:
- А существует какой-нибудь памятник трансгенным мышам?
И он немедленно ответил:
- А как же!
За это "а как же!" я простила кровавым учоным многое.
Сегодняшний день был настолько абсурдистским, что я до конца ещё не уверена в своём существовании. Вполне вероятно, этот оранжевый диван, с которого я сейчас пишу, фиктивен и существует только в моём воображении. И я совершенно не исключаю, что на манер кафкианского кого-то проснусь завтра трансгенной мышью. Нет, действительно. Дело в том, что я в очень сжатое время подверглась этакому сэндвичу контекстов:
Бристоль + Стивен Фрай live (с книжкой-послевкусием)
Мск + метро + электричка (та самая, где побираются карлики с баянами, по наблюдению дорогой unim)
Физтех + Стивенс и др. Волшебное путешествие хомячка внутрь клетки по мановению десятка Гэндальфов, 3Д модели мембранных белков, ключики и замочки, энзимы и лиганды, вся эта ошеломительная инженерия, какую могла придумать только эволюция (так Он у них называется). На фоне молекулярной реальности все выдуманные фантастические фантазмы кажутся журналом "Любимая дача". (Да и не только молекулярной. Одно из свойств, за которые я пламенно люблю науку - раздвигая границы освоенного, она даёт такие пинки воображению, какие никогда не сможет дать человеческая фантазия. Научная реальность так же относится к выдумке беллетриста, как эппл к майкрософту, хе).
Снова электричка + метро в мск.
И всё это в течение, скажем, трёх дней. Эти перепады не для моего утлого разума. Говорю вам, я серьёзно несколько раз за сегодня не могла понять: брежу или это реальность. Разумеется, на этапах мск - метро - электричка. В том, что Стивен Фрай и молекулярная биология существуют, у меня сомнений нет.
Я аккредитовалась на мероприятие, продравшись сквозь орфографические ошибки системы и внутренне пожав плечами - мол, сюр какой-то, солидный форум, не может такого быть, - кинула в рюкзак книжку Фрая и поехала, не чуя беды. Но орфография оказалась только первыми розовыми цветочками абсурда.
Итак мск, улица. Плюс 15. Все в осенних пальто и толстых куртках. Озираюсь напряжённо, потому что это розыгрыш, этого не может быть. Меня подводит либо зрение, либо температурные рецепторы. Плюс 15 и все в толстых пальто? Ныряю в метро - там полных 22-25. Все в пальто и куртках, застёгнуты под горло. И кругом, как фронтовой гул, - сопли и кашель, кашель и сопли. И плюс 25. Где я? Кто эти люди?
Пересаживаюсь в другой - инновационный поезд, бегущая строка над дверями, светящиеся указатели станций по сторонам... Согласно левой стороне мы сейчас приближаемся к Нахимовскому проспекту. Согласно правой - к Полянке. Я при этом точно знаю, что села на Чеховской в сторону Тимирязевской на электричку, которая в час. Или не я? Или не знаю? Или не села?
Я поднимаю глаза - табло над дверями показывает 18-48, 2 февраля. Вокруг меня по-прежнему люди в толстых пальто.
Контролёр, проверяет билеты в электричке. Смотрит в глаза мне, протягивающей билет, произносит "Да ладно, не надо", разворачивается и уходит. Что это было? Может быть, она спешила? А может быть я уже где-то в тихой палате, соплю под одеялом и вижу сны, что я бабочка трансгенная мышь хомячок Хамстер, который едет на физтех?
На перроне меня ловит дядька. У него в руках крупная распечатка из яндекс-карт.
- Как пройти к Московскому проспекту? - умоляет он.
- Вот же он, у вас на карте. Вот вы, в смысле станция, вот Московский проспект.
- Да, но пройти-то как?
И смотрит, и кажется, сейчас скажет страшное: "Ты, Молчун, хочешь попасть на физтех, только наши говорили, что нет никакого физтеха, а Московский проспект точно есть, там Носорогова жена была тому лет десять назад, так что точно есть, пойдём лучше со мной, Молчун, на Московский проспект..." С внутренним криком "Изыди" я поворачиваю карту рельсами параллельно рельсам: "Вы - вот. Московский проспект - вот. Ищите. Извините, я опаздываю". И бегу. Я действительно опаздываю, но ещё больше я боюсь услышать "Ты вот, Молчун, не хочешь идти со мной на Московский проспект..."
На улице Первомайской мной отловлен юноша с умными глазами.
- Главный корпус? - симпатичная вежливая улыбка. - Это близко. Вот, пройти мимо этого дома... там правее... такое... направо такое здание... короче чуть-чуть прямо, а потом... пойдёмте, я покажу.
- Спасибо, вы, наверное спешите, вы скажите словами, я пойму.
- Мне сложнее словами, - вежливо улыбается мальчик с умными глазами.
Фраза, с которой он не справился, звучит так: перейти улицу, взять правее между домами, будет жёлтый кирпичный дом, продолжая идти в том же направлении, обойти его справа и снова прямо до входа в главный корпус.
Дальше - интерлюдия про мембранные белки и попытки прессекретаря меня проконтролировать. Видимо ему сказали: никакой самодеятельности, потеряешь контроль - убьём. Сам он медленный и нерешительный, он робеет перед випами, если я доверю ему себя представлять, то потеряю много времени и не выполню и половины программы. Поэтому в каждом перерыве я срываюсь работать, а он за мной гоняется, как волк за зайцем или Том за трансгенным Джерри. Догоняет, когда мы уже поздоровались со спикером и в целом договорились, тут он перехватывает микрофон и спикс фром хиз харт: медленно, коряво и мучительно, а я стою и думаю: это же пресс-секретарь, он не может так говорить.
Конкретное время для встречи компетентен назначить только он (по протоколу, omg!), но он его назначить не может, потому что расписание уже давно полетело к свиням, и только сегодня ночью будет апдейт, и я снова, снова щиплю себя и думаю... ну, вы понимаете.
Потом я смотрю в зал. Что-то удивляло меня всё время, но в борозде некогда анализировать, а теперь я вижу: зал выглядит так, словно цирк приехал, а афиши повесить забыли.
Сок и цвет - ок, не самые-самые, но вполне себе зубастые, рейтинговые, эффективные и живые, и молодые, и старичьё, так вот, в этом большом зале элита и памятники молекулярной биологии развлекают самих себя и пару десятков особо дерзновенных студентов. Видимо, это языковой барьер. Конференция идёт на английском, и я вижу, как дети напрягаются, когда слышат носителей, и не понимают из них половины. (Немцев понимают хорошо, потому что немцы говорят по слогам). Номинально студенты физтеха знают английский, а фактически - вуаля. От силы два десятка человек в огромном концертном зале. Здесь тоже прошли лангольеры.
(На экране тем временем - головокружительное).
А потом я еду в электричке домой.
Я несколько раз, тщательно артикулируя, спрашивала у самых разных людей, как пройти на станцию Новодачная, и все они давали указания совершенно единодушно и уверенно, а я понимала, что теперь-то точно сошла с ума, потому что не узнаю вообще ничего по пути *обратно*!
Нечего и говорить, что я пришла на станцию Долгопрудная.
Сижу у окна электрички, читаю Новую. Напротив - пожилая дама в беретике, смотрит на газету и интеллигентнейшим голосом спрашивает:
- Кто такие Роттенберги?
- Банкиры, - говорю я.
Пауза.
- Вот ведь какая нация, - всё тем же петербургским голосом произносит старушка в берете. - В любой стране они банкиры, да? Тут люди швеями работать шли, а они банкиры...
Я приготовилась вызвериться ("мадам расистка?"), но старый человек, и артикулирует классово-близко... не буду. Лучше пойду, в тамбур постою, чтобы не привязывалась.
Старушка шлёпает за мной в тамбур и просит сказать название газеты. Надо взять, почитать. Злоехидствуя в душе, говорю ей название.
- Благодарю вас, вы очень любезны.
Охосспади.
И наконец, метро. Почти дома. Рассудок мой изнемогает, но ещё чуть-чуть, и оранжевый диван, Стивен Фрай и банка консервированных мидий (в одном из исследований сокращение калорийности рациона на 30-40% увеличивало продолжительность жизни трансгенных мышей на 50%).
- Граждане пассажиры, - раздаётся голос машиниста из динамиков, - пожалуйста, помогите закрыть двери. Во втором вагоне от конца.
И поезд начинает по-куриному шумно хлопать дверями.
Раз, другой, третий.
- Граждане пассажиры, - вздыхает динамик, - поезд дальше не пойдёт, просьба освободить вагоны.
Вот как-то так.
Ваш трансгенный хомячок.
Нет, теперь каждый раз, когда я буду страдать, что родилась не там и не так, я буду напоминать себе: а ведь могла бы родиться трансгенной мышью!
Это я сегодня провела день на физтехе, на конференции по биомембранам.
Во-время одного из последних выступлений я не выдержала и спросила соседа - конвоирующего меня пресс-секретаря:
- А существует какой-нибудь памятник трансгенным мышам?
И он немедленно ответил:
- А как же!
За это "а как же!" я простила кровавым учоным многое.
Сегодняшний день был настолько абсурдистским, что я до конца ещё не уверена в своём существовании. Вполне вероятно, этот оранжевый диван, с которого я сейчас пишу, фиктивен и существует только в моём воображении. И я совершенно не исключаю, что на манер кафкианского кого-то проснусь завтра трансгенной мышью. Нет, действительно. Дело в том, что я в очень сжатое время подверглась этакому сэндвичу контекстов:
Бристоль + Стивен Фрай live (с книжкой-послевкусием)
Мск + метро + электричка (та самая, где побираются карлики с баянами, по наблюдению дорогой unim)
Физтех + Стивенс и др. Волшебное путешествие хомячка внутрь клетки по мановению десятка Гэндальфов, 3Д модели мембранных белков, ключики и замочки, энзимы и лиганды, вся эта ошеломительная инженерия, какую могла придумать только эволюция (так Он у них называется). На фоне молекулярной реальности все выдуманные фантастические фантазмы кажутся журналом "Любимая дача". (Да и не только молекулярной. Одно из свойств, за которые я пламенно люблю науку - раздвигая границы освоенного, она даёт такие пинки воображению, какие никогда не сможет дать человеческая фантазия. Научная реальность так же относится к выдумке беллетриста, как эппл к майкрософту, хе).
Снова электричка + метро в мск.
И всё это в течение, скажем, трёх дней. Эти перепады не для моего утлого разума. Говорю вам, я серьёзно несколько раз за сегодня не могла понять: брежу или это реальность. Разумеется, на этапах мск - метро - электричка. В том, что Стивен Фрай и молекулярная биология существуют, у меня сомнений нет.
Я аккредитовалась на мероприятие, продравшись сквозь орфографические ошибки системы и внутренне пожав плечами - мол, сюр какой-то, солидный форум, не может такого быть, - кинула в рюкзак книжку Фрая и поехала, не чуя беды. Но орфография оказалась только первыми розовыми цветочками абсурда.
Итак мск, улица. Плюс 15. Все в осенних пальто и толстых куртках. Озираюсь напряжённо, потому что это розыгрыш, этого не может быть. Меня подводит либо зрение, либо температурные рецепторы. Плюс 15 и все в толстых пальто? Ныряю в метро - там полных 22-25. Все в пальто и куртках, застёгнуты под горло. И кругом, как фронтовой гул, - сопли и кашель, кашель и сопли. И плюс 25. Где я? Кто эти люди?
Пересаживаюсь в другой - инновационный поезд, бегущая строка над дверями, светящиеся указатели станций по сторонам... Согласно левой стороне мы сейчас приближаемся к Нахимовскому проспекту. Согласно правой - к Полянке. Я при этом точно знаю, что села на Чеховской в сторону Тимирязевской на электричку, которая в час. Или не я? Или не знаю? Или не села?
Я поднимаю глаза - табло над дверями показывает 18-48, 2 февраля. Вокруг меня по-прежнему люди в толстых пальто.
Контролёр, проверяет билеты в электричке. Смотрит в глаза мне, протягивающей билет, произносит "Да ладно, не надо", разворачивается и уходит. Что это было? Может быть, она спешила? А может быть я уже где-то в тихой палате, соплю под одеялом и вижу сны, что я бабочка трансгенная мышь хомячок Хамстер, который едет на физтех?
На перроне меня ловит дядька. У него в руках крупная распечатка из яндекс-карт.
- Как пройти к Московскому проспекту? - умоляет он.
- Вот же он, у вас на карте. Вот вы, в смысле станция, вот Московский проспект.
- Да, но пройти-то как?
И смотрит, и кажется, сейчас скажет страшное: "Ты, Молчун, хочешь попасть на физтех, только наши говорили, что нет никакого физтеха, а Московский проспект точно есть, там Носорогова жена была тому лет десять назад, так что точно есть, пойдём лучше со мной, Молчун, на Московский проспект..." С внутренним криком "Изыди" я поворачиваю карту рельсами параллельно рельсам: "Вы - вот. Московский проспект - вот. Ищите. Извините, я опаздываю". И бегу. Я действительно опаздываю, но ещё больше я боюсь услышать "Ты вот, Молчун, не хочешь идти со мной на Московский проспект..."
На улице Первомайской мной отловлен юноша с умными глазами.
- Главный корпус? - симпатичная вежливая улыбка. - Это близко. Вот, пройти мимо этого дома... там правее... такое... направо такое здание... короче чуть-чуть прямо, а потом... пойдёмте, я покажу.
- Спасибо, вы, наверное спешите, вы скажите словами, я пойму.
- Мне сложнее словами, - вежливо улыбается мальчик с умными глазами.
Фраза, с которой он не справился, звучит так: перейти улицу, взять правее между домами, будет жёлтый кирпичный дом, продолжая идти в том же направлении, обойти его справа и снова прямо до входа в главный корпус.
Дальше - интерлюдия про мембранные белки и попытки прессекретаря меня проконтролировать. Видимо ему сказали: никакой самодеятельности, потеряешь контроль - убьём. Сам он медленный и нерешительный, он робеет перед випами, если я доверю ему себя представлять, то потеряю много времени и не выполню и половины программы. Поэтому в каждом перерыве я срываюсь работать, а он за мной гоняется, как волк за зайцем или Том за трансгенным Джерри. Догоняет, когда мы уже поздоровались со спикером и в целом договорились, тут он перехватывает микрофон и спикс фром хиз харт: медленно, коряво и мучительно, а я стою и думаю: это же пресс-секретарь, он не может так говорить.
Конкретное время для встречи компетентен назначить только он (по протоколу, omg!), но он его назначить не может, потому что расписание уже давно полетело к свиням, и только сегодня ночью будет апдейт, и я снова, снова щиплю себя и думаю... ну, вы понимаете.
Потом я смотрю в зал. Что-то удивляло меня всё время, но в борозде некогда анализировать, а теперь я вижу: зал выглядит так, словно цирк приехал, а афиши повесить забыли.
Сок и цвет - ок, не самые-самые, но вполне себе зубастые, рейтинговые, эффективные и живые, и молодые, и старичьё, так вот, в этом большом зале элита и памятники молекулярной биологии развлекают самих себя и пару десятков особо дерзновенных студентов. Видимо, это языковой барьер. Конференция идёт на английском, и я вижу, как дети напрягаются, когда слышат носителей, и не понимают из них половины. (Немцев понимают хорошо, потому что немцы говорят по слогам). Номинально студенты физтеха знают английский, а фактически - вуаля. От силы два десятка человек в огромном концертном зале. Здесь тоже прошли лангольеры.
(На экране тем временем - головокружительное).
А потом я еду в электричке домой.
Я несколько раз, тщательно артикулируя, спрашивала у самых разных людей, как пройти на станцию Новодачная, и все они давали указания совершенно единодушно и уверенно, а я понимала, что теперь-то точно сошла с ума, потому что не узнаю вообще ничего по пути *обратно*!
Нечего и говорить, что я пришла на станцию Долгопрудная.
Сижу у окна электрички, читаю Новую. Напротив - пожилая дама в беретике, смотрит на газету и интеллигентнейшим голосом спрашивает:
- Кто такие Роттенберги?
- Банкиры, - говорю я.
Пауза.
- Вот ведь какая нация, - всё тем же петербургским голосом произносит старушка в берете. - В любой стране они банкиры, да? Тут люди швеями работать шли, а они банкиры...
Я приготовилась вызвериться ("мадам расистка?"), но старый человек, и артикулирует классово-близко... не буду. Лучше пойду, в тамбур постою, чтобы не привязывалась.
Старушка шлёпает за мной в тамбур и просит сказать название газеты. Надо взять, почитать. Злоехидствуя в душе, говорю ей название.
- Благодарю вас, вы очень любезны.
Охосспади.
И наконец, метро. Почти дома. Рассудок мой изнемогает, но ещё чуть-чуть, и оранжевый диван, Стивен Фрай и банка консервированных мидий (в одном из исследований сокращение калорийности рациона на 30-40% увеличивало продолжительность жизни трансгенных мышей на 50%).
- Граждане пассажиры, - раздаётся голос машиниста из динамиков, - пожалуйста, помогите закрыть двери. Во втором вагоне от конца.
И поезд начинает по-куриному шумно хлопать дверями.
Раз, другой, третий.
- Граждане пассажиры, - вздыхает динамик, - поезд дальше не пойдёт, просьба освободить вагоны.
Вот как-то так.
Ваш трансгенный хомячок.