Только не энтропия, нет, пожалуйста, остановите землю, меня мутит. Ну вы поняли.
Можно мне побиться пальцами об экран, правда же? Представим, что там, за экраном, кто-то вы, и светло, как в квадратике окна, а у меня тут по эту сторону ночь и темень, а пальцы - это бабочки, и эти бабочки так хотят прорваться куда-то туда, на свет, что при каждом касании разбиваются в лерёшки о стекло экрана, и получаются буквы, которые вы читаете... Глупые корявые лепешки из трупиков бабочек. И сердце ощущается такой расковавленной щелью, из которой хлещет неизливаемое, и горло захлёбывается невидимой кровью и неощутимым комом. Я бы, наверное, правда не бился бы об экран, если бы мог, хотя нет, не так. Если бы мог придумать другой способ выхлестнуть из себя эту чернильную кровь - вот тогда бы. Но увы. И на стихи внезапно нет сегодня воли.
Ничего не случилось необычного, если, конечно, не изволить считать необычным то, насколько я заебался... затрахался... да ну нет приличных слов, чтоб описать, как я очень сильно измотался за последний месяц. Ну тут я не претендую на уникальность, кризис - он у всех, ремонт тоже со многими случается, да и вообще у сколько-то там большого процента населения Земли всё еще хуже, чем у меня, причем у меня-то вообще все, млять, отлично на таком-то фоне. (И это тоже бесит - что ж у человечества вечно всё настолько через задний проход, что если ты не умираешь от голода и у тебя больше двух штанов, то ты богаче и счастливее едва ли не половины человечества?!?)
Просто иногда наступает такое вот болезненное Ыыыыааау, берет так - и со всего размаха душе твоей на ногу наступает. Или не на ногу, а еще куда-нибудь, больно. Наступило, сижу ною в дневник, господи ж боже мой, самому с себя противно. Лучше бы что-то дельное написал, право.
А ещё и поймал себя с лёгким и охренелым ужасом, что мучительно скучаю по совершенно не знакомому, по сути, человеку, скучаю по тому, кто мне ничего не должен и никогда не будет должен и вообще не факт, что заметил моё существование в природе, и вот поди ж ты. Только этого, как говорится, Остапу не хватало. Для полного комплекта.
И главное ж, снег, красиво всё, сказочно так за окном... Пожалуй, я бы сейчас лучше всего сел на первый попавшийся поезд до Питера, и спрятался бы в волглых и дымчатых складках подола этого города недельки так на две... Вот правда, если б не чувство ответственности за происходящее сейчас дома - не могу же я всех так подставить - уехал бы срочно, требуется переформатирование моих заклинивших мозгов посредством длительной перемены обстановки и погружения в атмосферу, в которой мне сейчас хочется растаять, или скорее раствориться, как капле чернил в графине с водой - оставив лишь легкий оттенок своего присутствия.
Ничего не случилось необычного, если, конечно, не изволить считать необычным то, насколько я заебался... затрахался... да ну нет приличных слов, чтоб описать, как я очень сильно измотался за последний месяц. Ну тут я не претендую на уникальность, кризис - он у всех, ремонт тоже со многими случается, да и вообще у сколько-то там большого процента населения Земли всё еще хуже, чем у меня, причем у меня-то вообще все, млять, отлично на таком-то фоне. (И это тоже бесит - что ж у человечества вечно всё настолько через задний проход, что если ты не умираешь от голода и у тебя больше двух штанов, то ты богаче и счастливее едва ли не половины человечества?!?)
Просто иногда наступает такое вот болезненное Ыыыыааау, берет так - и со всего размаха душе твоей на ногу наступает. Или не на ногу, а еще куда-нибудь, больно. Наступило, сижу ною в дневник, господи ж боже мой, самому с себя противно. Лучше бы что-то дельное написал, право.
А ещё и поймал себя с лёгким и охренелым ужасом, что мучительно скучаю по совершенно не знакомому, по сути, человеку, скучаю по тому, кто мне ничего не должен и никогда не будет должен и вообще не факт, что заметил моё существование в природе, и вот поди ж ты. Только этого, как говорится, Остапу не хватало. Для полного комплекта.
И главное ж, снег, красиво всё, сказочно так за окном... Пожалуй, я бы сейчас лучше всего сел на первый попавшийся поезд до Питера, и спрятался бы в волглых и дымчатых складках подола этого города недельки так на две... Вот правда, если б не чувство ответственности за происходящее сейчас дома - не могу же я всех так подставить - уехал бы срочно, требуется переформатирование моих заклинивших мозгов посредством длительной перемены обстановки и погружения в атмосферу, в которой мне сейчас хочется растаять, или скорее раствориться, как капле чернил в графине с водой - оставив лишь легкий оттенок своего присутствия.