Зарисовка № 20 из цикла "Словари" -Игра в Покер
Шлем
Я опустил шлем, и сквозь забрало наблюдал четкую картину игры, полутонов эмоционального фона. Мне приходилось вертеть головой, то влево, то вправо, но взгляд всегда возвращался.
Мой шлем не для удобства, и уж поверьте не для безопасности. Во всяком случаи не для безопасности в классическом понимание «шлема» и «опасности». Он был разукрашен человеческими карикатурами, уверенными и наглыми пародиями на «самоуверенность», «пьянство», «хамство». Мне было комфортно, я кормил своих демонов, добавлял острые слова к не лесной графике шлема. Кто-то парировал, кто-то старался не обращать внимания. Пару раз я поднимал забрало и пристально смотрел - глаза в глаза, а на меня смотрело достоинство, которое шло в разрез с толщиной моего шлема. В такие минуты…я не был испуган, я прсто…просто знал, что буду последним дэбилом если, недайбог, сниму шлем.
Стоило мне приподнять забрало, как зашевелились сомнения. Я их видел… меня они пугали.
- Повышаю на двести! - лично мне не было до этого дела.
- Поддерживаю. - кидаю двести, и готовлю ещё сто, но не ставлю, просто отделяю от кучи…
- Играю
Я проиграл в этот раз, хм, возможно дело было в том, что я не смотрел своих карт. Мне было достаточно и прикупа.
Утюг
Я понял, все пространство топорщится, если ты как маятник раскачиваешься между «хочу» и «не надо». Я разглаживал его утюгом, бережно придерживая взгляд на «хочу», и чтоб не было больше замятен натягивал по крепче «не надо». У меня есть утюг, не знаю, есть ли он ещё у кого-то. Мой был горяч и не тороплив. А я был уставший и вдохновленный.
Порыв ветра.
Окно было открыто, я перебирался поближе, закуривал сигарету и ждал ветерка, который унесет дым, а вместе с ним и меня.
Я не дождался его в квартире, но он пришел позже и почти нагнал меня на улице, это был легкий ветер, в 4 ч ночи он не был теплым, не был злым, и…он так и не унес меня…оставил стоять, хотя надо было идти. Странное чувство, хотелось, чтоб меня продуло, выветрило, обняло порывами, стащило с меня хмель.
Одеялом пережитого я укутан в два слоя. Первый слой от игры и сигаретного дыма. Второй от томления пропитанного алкоголем и нетерпением. Ветер не тронул меня, жаль.
Не просто жаль…горько.
Совиная нора или гость.
Был такой дядя в книжке, он много ел, много думал, и мало принимал гостей. Он гостей вообще не любил. Раз человек на пороге - он уже гость, и чего тут попишешь?
Сова персонаж уникальный, писатель вложил в него весь интеллектуальный уют от одиночества, который я на себе имел счастье испытать. Когда этот уют нарушали, он нервничал и разговаривал так, что собеседник, не имея на то твердой почвы, начинал раздражаться от ответов и монологов которыми он(Сова) «баловал» «незваного».
Мой же гость так и не вышел из себя.
Глаза.
Глаза противника - твои глаза. Но что если он не твой противник? Что если противник ты ему и это у Вас не взаимно? Что если ты, не желаешь менять этих асинхронных отношений? Что если ты в любую минуту готов подкинуть дров в его «топку сопротивления» и утвердить его соперничество? И что если…- не смотря на все это… подымая взгляд, в очередной - 101(не уверен в «цифре») раз - ты видишь свой, а в нем - « я же знаю, это не ты…., а зачем тебе шлем?»
Остается материться, бурча про себя - «твоюююю на лева..фак фак фак…какого хрена?..» и все это взгляд, Всего лишь… ФАК! ФАК ФАК!
Фишка.
Маленький кругляшек настроения. Весом в несколько грамм. Стоимостью в пол минимальной ставки. Я делаю «BB» смотрю на стол. Я хочу увидеть руку последнего из круга. Она уровняла и повысила. У меня не так много фишек, но я поддерживаю. Кидаю стопку. "Рука" замирает над своей стопкой и…падает на карты.
Дело в мелочах, когда спускаешься на уровень одной фишки дело становится в «крупночах». Я готов был отдать любые суммы, чтоб угнаться за рукой то замирающей, то падающей. Абсурд. Глупость, но только через игру, я выпускал свои внутренние вихри. Я сам наделял их символикой мало кому доступной/нужной. Так банальные ставки, которым не было места (при моих-то картах), превращались в - «я с тобой до конца» - и в этом вся "фишка".
Упрямый.
Мы все разные. И все проявляем упрямство, но кто-то играет им, а кто-то мечтает, чтоб это прекратилось. Чтоб кто-то обнял и сказал - «хватит упрямиться...». Тех кому посчастливилось обнимаю.
Я опустил шлем, и сквозь забрало наблюдал четкую картину игры, полутонов эмоционального фона. Мне приходилось вертеть головой, то влево, то вправо, но взгляд всегда возвращался.
Мой шлем не для удобства, и уж поверьте не для безопасности. Во всяком случаи не для безопасности в классическом понимание «шлема» и «опасности». Он был разукрашен человеческими карикатурами, уверенными и наглыми пародиями на «самоуверенность», «пьянство», «хамство». Мне было комфортно, я кормил своих демонов, добавлял острые слова к не лесной графике шлема. Кто-то парировал, кто-то старался не обращать внимания. Пару раз я поднимал забрало и пристально смотрел - глаза в глаза, а на меня смотрело достоинство, которое шло в разрез с толщиной моего шлема. В такие минуты…я не был испуган, я прсто…просто знал, что буду последним дэбилом если, недайбог, сниму шлем.
Стоило мне приподнять забрало, как зашевелились сомнения. Я их видел… меня они пугали.
- Повышаю на двести! - лично мне не было до этого дела.
- Поддерживаю. - кидаю двести, и готовлю ещё сто, но не ставлю, просто отделяю от кучи…
- Играю
Я проиграл в этот раз, хм, возможно дело было в том, что я не смотрел своих карт. Мне было достаточно и прикупа.
Утюг
Я понял, все пространство топорщится, если ты как маятник раскачиваешься между «хочу» и «не надо». Я разглаживал его утюгом, бережно придерживая взгляд на «хочу», и чтоб не было больше замятен натягивал по крепче «не надо». У меня есть утюг, не знаю, есть ли он ещё у кого-то. Мой был горяч и не тороплив. А я был уставший и вдохновленный.
Порыв ветра.
Окно было открыто, я перебирался поближе, закуривал сигарету и ждал ветерка, который унесет дым, а вместе с ним и меня.
Я не дождался его в квартире, но он пришел позже и почти нагнал меня на улице, это был легкий ветер, в 4 ч ночи он не был теплым, не был злым, и…он так и не унес меня…оставил стоять, хотя надо было идти. Странное чувство, хотелось, чтоб меня продуло, выветрило, обняло порывами, стащило с меня хмель.
Одеялом пережитого я укутан в два слоя. Первый слой от игры и сигаретного дыма. Второй от томления пропитанного алкоголем и нетерпением. Ветер не тронул меня, жаль.
Не просто жаль…горько.
Совиная нора или гость.
Был такой дядя в книжке, он много ел, много думал, и мало принимал гостей. Он гостей вообще не любил. Раз человек на пороге - он уже гость, и чего тут попишешь?
Сова персонаж уникальный, писатель вложил в него весь интеллектуальный уют от одиночества, который я на себе имел счастье испытать. Когда этот уют нарушали, он нервничал и разговаривал так, что собеседник, не имея на то твердой почвы, начинал раздражаться от ответов и монологов которыми он(Сова) «баловал» «незваного».
Мой же гость так и не вышел из себя.
Глаза.
Глаза противника - твои глаза. Но что если он не твой противник? Что если противник ты ему и это у Вас не взаимно? Что если ты, не желаешь менять этих асинхронных отношений? Что если ты в любую минуту готов подкинуть дров в его «топку сопротивления» и утвердить его соперничество? И что если…- не смотря на все это… подымая взгляд, в очередной - 101(не уверен в «цифре») раз - ты видишь свой, а в нем - « я же знаю, это не ты…., а зачем тебе шлем?»
Остается материться, бурча про себя - «твоюююю на лева..фак фак фак…какого хрена?..» и все это взгляд, Всего лишь… ФАК! ФАК ФАК!
Фишка.
Маленький кругляшек настроения. Весом в несколько грамм. Стоимостью в пол минимальной ставки. Я делаю «BB» смотрю на стол. Я хочу увидеть руку последнего из круга. Она уровняла и повысила. У меня не так много фишек, но я поддерживаю. Кидаю стопку. "Рука" замирает над своей стопкой и…падает на карты.
Дело в мелочах, когда спускаешься на уровень одной фишки дело становится в «крупночах». Я готов был отдать любые суммы, чтоб угнаться за рукой то замирающей, то падающей. Абсурд. Глупость, но только через игру, я выпускал свои внутренние вихри. Я сам наделял их символикой мало кому доступной/нужной. Так банальные ставки, которым не было места (при моих-то картах), превращались в - «я с тобой до конца» - и в этом вся "фишка".
Упрямый.
Мы все разные. И все проявляем упрямство, но кто-то играет им, а кто-то мечтает, чтоб это прекратилось. Чтоб кто-то обнял и сказал - «хватит упрямиться...». Тех кому посчастливилось обнимаю.