(no subject)
Настроение предрождественское.
Хочется во весь голос распевать псалмы, купить себе колпак Санты и чтобы снег пошел. Конечно, если при этом и похолодание куда-нибудь денется, будет вообще замурррчательно.
Как, наверное, здорово идти по улицам в Рождество, если с неба падают крупные узорчатые снежинки... а потом пить горячий чай с печеньем и улыбаться, потому что оно само собой так получится.
Главное - не опускать руки.
И вот еще что...
Чеканным маршрутом:
стандартным, коротким - до самой дремоты, от самого утра... забегами, сны, а, быть может, минуты, а может, трамваи... банально, занудно.
Не знаю, но снова, по тертой монете, от самого солнца, до самого лета, меняя билеты на поезд к костелам, крестам, колокольням и алым рассветам.
Цивилы стандартно унылы, но живы. Стандартно простужены, очень постылы... а впрочем, порой улыбаются мило, когда замечают, что кто-то по рельсам, по лунной дороге до самого сердца, до самого глупого в мире сюжета... наверное, как-то... наверное, где-то. По рифме, по ритму, по звукам из меди.
Несется мой поезд.
Я гибну, миледи.
Я гибну, миледи. Вы сгинете тоже. В потоке сознанья, в попытках построже прикрикнуть на нервное зимнее время. Борьба против всех? Нет, борьба между всеми! В попытках вернуться на рельсы и снова к закату, к закату, не слыша ни зова, ни имени, ни бесконечной победы меж нами и теми, меж теми и небом.
Неслышной строкой беспорядочность мыслей скользит в никуда... Вдруг - объятие-выстрел. Точней быть не может, а легче не станет.
Миледи, я с вами.
Я все-таки с вами.
По струнам, по нервам, по пеплу и снегу... за старой легендой под знаком, под тегом "заботы: учеба, работа".
Онегин, я ваша навеки.
Я. Ваша. Навеки.
Походной трубой начинается утро - война не закончена, прятаться - мудро. Но скучно и все же не слишком спортивно. И плачут цикады, смеются цивилы, и время не ждет, но скрипит через силу.
Знакомых мелодий пронзительно много - война между небом, собою и долгом.
И все потому, что плевать на стандарты. А так же на компасы, рельсы и карты, на время и место, на память и пепел, на старые раны... живите, Онегин.
Живите, миледи...
Чеканным маршрутом по тайным дорогам.
Немного нелепо.
Всего понемногу.
Хочется во весь голос распевать псалмы, купить себе колпак Санты и чтобы снег пошел. Конечно, если при этом и похолодание куда-нибудь денется, будет вообще замурррчательно.
Как, наверное, здорово идти по улицам в Рождество, если с неба падают крупные узорчатые снежинки... а потом пить горячий чай с печеньем и улыбаться, потому что оно само собой так получится.
Главное - не опускать руки.
И вот еще что...
Чеканным маршрутом:
стандартным, коротким - до самой дремоты, от самого утра... забегами, сны, а, быть может, минуты, а может, трамваи... банально, занудно.
Не знаю, но снова, по тертой монете, от самого солнца, до самого лета, меняя билеты на поезд к костелам, крестам, колокольням и алым рассветам.
Цивилы стандартно унылы, но живы. Стандартно простужены, очень постылы... а впрочем, порой улыбаются мило, когда замечают, что кто-то по рельсам, по лунной дороге до самого сердца, до самого глупого в мире сюжета... наверное, как-то... наверное, где-то. По рифме, по ритму, по звукам из меди.
Несется мой поезд.
Я гибну, миледи.
Я гибну, миледи. Вы сгинете тоже. В потоке сознанья, в попытках построже прикрикнуть на нервное зимнее время. Борьба против всех? Нет, борьба между всеми! В попытках вернуться на рельсы и снова к закату, к закату, не слыша ни зова, ни имени, ни бесконечной победы меж нами и теми, меж теми и небом.
Неслышной строкой беспорядочность мыслей скользит в никуда... Вдруг - объятие-выстрел. Точней быть не может, а легче не станет.
Миледи, я с вами.
Я все-таки с вами.
По струнам, по нервам, по пеплу и снегу... за старой легендой под знаком, под тегом "заботы: учеба, работа".
Онегин, я ваша навеки.
Я. Ваша. Навеки.
Походной трубой начинается утро - война не закончена, прятаться - мудро. Но скучно и все же не слишком спортивно. И плачут цикады, смеются цивилы, и время не ждет, но скрипит через силу.
Знакомых мелодий пронзительно много - война между небом, собою и долгом.
И все потому, что плевать на стандарты. А так же на компасы, рельсы и карты, на время и место, на память и пепел, на старые раны... живите, Онегин.
Живите, миледи...
Чеканным маршрутом по тайным дорогам.
Немного нелепо.
Всего понемногу.