Привет, меня зовут вандализм
Привет, меня зовут вандализм, и я не знаю, зачем я родился. Я живу в трупе большого индустриального города, когда-то он был живым, полнокровным, и по-своему красивым, а сейчас это просто гниющая мумия, пахнущая дешевой парфюмерией, клеем малолеток, бензином и ржавчиной канализационных труб. Он пахнет, как бомж, и его улыбка это улыбка полусумасшедшего бомжа Земляники, бывшего учителя, он беззубо лыбится, когда вспоминает, как возил жену и дочку на море. От него пахнет немытым телом, мертвечиной и метил-этиловым коктейлем, который он вливает в дыру, оставшуюся у него вместо души.
Я ненавижу этот город, и поэтому его вандалю. Точнее, я ненавижу то, во что он превратился. То, во что превратили его все эти паразиты, сутенеры, депутаты и коммерсы. Меня блевать тянет от бельм пластиковых окон на конструктивистских зданиях и старинных домах-памятниках, помнящих, ненавистно напоминающих о тех временах, когда город еще был жив.
На обед и ужин вермишель быстрого приготовления, которую делают в цехах турбинного завода. Турбинно-макаронный завод, очень смешно. Ха-ха, шутка как раз для офисного планктона ("каждую пятницу я в говно"), или ебу как их там назвать. На этом заводе работал мой отец. Тот самый, которого у меня не было с самого детства. Мама не сменила фамилию, и я так и рос с фамилией того, кого у меня никогда не было. Это как клеймо, какая была бы у меня судьба, хуй знает, если мама не оставила себе фамилию мужа, и я бы жил под графой девичьей фамилии. Клеймо или стигмата, как угодно.
С утра я не ем, не могу, меня просто выворачивает, когда я выныриваю из мягкости снов. Даже нередкие кошмары кажутся мне более уютными, чем окружающая действительность. Как будто сам воздух и свет царапают, ранят моё тщедушное тело. С накинутой с самого утра петлей, я выплевываюсь из подъезда и болезненно перемигиваюсь с холодным солнцем. Я иду по разъёбанному асфальту, перепрыгиваю через лужи, и стараюсь не провалиться в воронки и кратеры микрорайона. На работу или просто гуляя. Такое впечатление, что тут была гражданская война, да никогда и не заканчивалась. В ней мы проиграли.
Старики и так называемые взрослые - как ходячие мертвецы, а молодые с рождения рабы и зомби. Все делают вид. И я притворяюсь. Все хорошо. Не понятно только - зачем это всё. Гипноз ситуации, не иначе, это как ведут на расстрел в яр за городом, и все идут послушно, как бараны, на убой. Не понимаю, почему бы не метнуться, не броситься на конвоиров, рвануть хотя бы на десяток шагов свободы. Нет. Идут.
Нарисуйте мне барашка, а выходит овца, идущая на убой.
Поэтому я вандалю. Это моя реакция, я зажат декорациями привычного спектакля. Особенно ненавижу автоматы пополнения счёта - 2-3 лишние гривны только за пользование. С какого хуя? Широкий, жирный тег поперек экрана, стирайте сколько угодно. И разъебать всё, что только можно. А еще банкоматы, их тоже, и заляпать глазок камеры, и в щель приема карточки что-то затолкать. Раздражают биг-борды и лайтбоксы, их можно и разбивать: это хорошо. Ненавижу рекламные постеры и громадные экраны на улицах, как в антиутопических книжках. Только это наше с тобой настоящее.
Город воняет как там самая скотобойня в отрывке из "Хранителей", и я заглушаю эту вонь кузбасс лаком и заправкой, замешанной на зелёнке. Она течёт, я люблю потёки, брызги, и свои корявые теги. Это сама суть вандализма - уродовать, таким образом словно бы бороться с искажённой реальностью. Мои теги это смайлы забитого и задроченного города. Я так, хоть на мгновение, реанимирую его труп. И я знаю, он мне благодарен за это, потому что помогает мне, и я вовремя прячусь в подворотнях, подъездах, люках и на чердаках. Иначе меня давно бы уже поймали и убили.
Впрочем, было и так - мусора заловили и долго били в подрайоне, минут 10, а казалось, что шли часы. Я скалился, выл, а потом просто булькал разбитым ртом, а потом просто умолк и вырубился. Выкинули, очистив карманы. Город хранит меня, не иначе.
Я люблю дворы района, рай примитивизма - заросшие как робинзоны - кустами и нестриженными деревьями, асфальт взломан какой-то безымянной травой, сорняками, пустыри и заброшенные стройки, минимум пластика и отвратно-ярких рекламных вывесок. Раскуроченные домофоны и ржавые гаражи. Можно просто подобрать осколок кирпича и нацарапать тег "Я тут, я существую" или накидать по-быстрому флоп.
Баллон, фшшыхшш, спортивная удобная одежда, не маркая - и не мешающая, года бежишь и прыгаешь через ограды, запрыгиваешь на крыши ларьков и остановок.
Бегать между вагонов в депо, выдыхая морозный воздух, жмурясь под фонарями, вдыхая запах краски. Сам как керек, сошедший со стены. Кен без Барби. Меня как-то назвали персонажем, так и есть, я живу только на подпитке города, а он позволяет аккумулировать остатки его жизненной энергии.
Мне стыдно вандалить метро, стыдно вандалить стены, но я ничего не могу поделать, это как компенсация, психика, похоже не выдерживает тонн спама, лишайниками наслаивающихся на облик города, психика реагирует так на всю эту шваль и гадость, иначе бы я уже давно сошел с ума. Все эти нагло припаркованные дорогие машины - царапай борт, офисы и окна кабинетов хозяев жизни - кидай лампочки, заправленные краской, и жги, если можешь - жги.
Зябко, выкинул испачканные перчатки, еду первым метро домой, в удобную нору. Поспать до ночи. И заново. Если будет время, если оно еще осталось.