Скрипка Ротшильда
Чего бы такого умного написать?
Мужики не уступают в трамваях девушкам с животами. Под Beatles. А я читаю форум Woman.ru. Читала тут диссертацию по теме - так и я могу. Но не хочу. У меня куча платьев - они вываливаются из шкафа, а вовсе не как у Бродского - на тонкой спинке венского стула. Нет поэзии, только проза, и то - жизни.
Вечная тоска по чему-то. А по чему и почему - не знаю. Какая пошлость. Вещи, вещи кругом, и ничего - нового. От вещей мутит, ничего-ничего не хочу. Может, надвигается какая-нибудь шизофрения? Передёргивает от вещей - всё не то, не то. Живого и настоящего!
Признать себя посредственностью - выше моих сил.
Иногда мне так больно прекрасно, что мне кажется, что долго это продолжаться не может, и я скоро закончусь. Бабочка на песке. И эти тополя - любимые тополя! - смыкаются там аркой. Укутанные изумрудным бархатом мха. Предчувствие грозы.
Больше не боюсь длиннолапых комаров так панически - старею? Дорогие мои, любимые когда-то, где вы, кто вы? Я так в вас верила, так верила. Мы все должны были закончить в ООН, не меньше. Где подписанные книги? Где научные открытия? Где репортажи с конца света? Мы выдохлись, пустое поколение.
Интересно, И. Грекова действительно стоящий писатель? Может, мой вкус теперь плох, да и субъективен: наука там, универ, студенты, идеалы - моё. Отвратительно не с кем поделиться.
Скрипка Ротшильда
Таких полинивановен полно кругом и не из-за мелочности в денежном эквиваленте, нет, а из-за лицемерной нецелостности, что ли. А маленький гарусов, от которого все заливаются соловьём, мне и вовсе противен. Мерзость.
Один мой друг исчез. А то цветы, прогулки, ночные визиты под балконом, кулончики, комплименты и ненавязчивые предложения. Был друг - и нет. А всё почему? Потому что я люблю одного тебя, мой молчаливый омут.
Мужики не уступают в трамваях девушкам с животами. Под Beatles. А я читаю форум Woman.ru. Читала тут диссертацию по теме - так и я могу. Но не хочу. У меня куча платьев - они вываливаются из шкафа, а вовсе не как у Бродского - на тонкой спинке венского стула. Нет поэзии, только проза, и то - жизни.
Вечная тоска по чему-то. А по чему и почему - не знаю. Какая пошлость. Вещи, вещи кругом, и ничего - нового. От вещей мутит, ничего-ничего не хочу. Может, надвигается какая-нибудь шизофрения? Передёргивает от вещей - всё не то, не то. Живого и настоящего!
Признать себя посредственностью - выше моих сил.
Иногда мне так больно прекрасно, что мне кажется, что долго это продолжаться не может, и я скоро закончусь. Бабочка на песке. И эти тополя - любимые тополя! - смыкаются там аркой. Укутанные изумрудным бархатом мха. Предчувствие грозы.
Больше не боюсь длиннолапых комаров так панически - старею? Дорогие мои, любимые когда-то, где вы, кто вы? Я так в вас верила, так верила. Мы все должны были закончить в ООН, не меньше. Где подписанные книги? Где научные открытия? Где репортажи с конца света? Мы выдохлись, пустое поколение.
Интересно, И. Грекова действительно стоящий писатель? Может, мой вкус теперь плох, да и субъективен: наука там, универ, студенты, идеалы - моё. Отвратительно не с кем поделиться.
Скрипка Ротшильда
- Русскую литературу она любила страстно и так же не могла прожить без книги, как без сигареты.
- ученики - это дети в квадрате.
- Так оно и пошло - дружба на кофейной почве.
- Книги покупаете. Трех дней не прошло - опять книга! Сколько же на это денег надо! Хоть бы вы у соседок поучились, как жить. У них сервизы, серванты, от платьев шкафы ломятся. А на вас свитерок один, и тот на локтях светится. А если бы не курить, и кофе не пить, да книги побоку? Был бы у вас и свитер мохер, и ковер, и дубленка...
- Будет ли он, этот черный день, - неизвестно. А может, я раньше умру? Я лучше сейчас поживу как хочется.
- Котует, значит.
- Когда мне читать? При моей-то жизни! Крутишься-вертишься, как шар голубой, тут и голову расчесать некогда, не то что рассказы!
- Я от его слов вся слезами изошла. И за что только им, писателям, деньги платят?
Таких полинивановен полно кругом и не из-за мелочности в денежном эквиваленте, нет, а из-за лицемерной нецелостности, что ли. А маленький гарусов, от которого все заливаются соловьём, мне и вовсе противен. Мерзость.
Один мой друг исчез. А то цветы, прогулки, ночные визиты под балконом, кулончики, комплименты и ненавязчивые предложения. Был друг - и нет. А всё почему? Потому что я люблю одного тебя, мой молчаливый омут.