flying_bear
https://flying-bear.livejournal.com/2752233.html
Что мы имеем? Мор, война и глад.
А смерть, она вообще не уходила.
Как спрашивал Христа мудак Пилат,
В чем сила, брат? И что есть эта сила?
Ну и куда таких девать теперь?
Ведь невтерпеж смотреть на эти рожи.
И как тут обойдешься без потерь,
Когда решил, что истина дороже?
Дуй, ветер, дуй, пока не лопнет мир.
Разверзнись, хлябь, мочи жлобов в сортире.
Где тут сортир? Везде уже сортир.
Для истины нет места в этом мире.
Что рифмы повторились - то к тому,
Что глупость в маске мудреца, пророка.
Не поняли намека про чуму -
От полумер не будет, значит, прока.
Дуй, ветер, дуй, теки с небес, вода.
Все лучше кислоты, как на Венере.
Горит, горит вечерняя звезда
С фосфином ядовитым в атмосфере.
Течет вода. Таится тать в ночи.
Пророк от зла спасается в пустыне.
Что дальше там по плану? Саранчи
Нам не хватает и звезды Полыни?
Не верь про худосочных поросят.
Земля трясется, а на Солнце пятна.
Ну, может быть, найдется пятьдесят,
Или хотя бы десять... Нет? Понятно.
Вот это, особенно две завершающие строки, я бы поставил в один ряд с так же поразившими меня до глубины души стихами того же автора:
Никто своих не знает сроков,
Пока куется медный таз.
Земля забыла диплодоков,
Забудет, видимо, и нас.
. . .
Покроет снег весь этот стыдный хлам,
Метель очистит Божий мир, как пламя.
Сюда мы приходили по делам,
Но, кажется, не справились с делами.
И как-то неожиданно даже сочинилось:
(В подражание Летающему Медведю)
Что нам Гертруда, и что мы Гертруде?
Что нам Земля, и что Земле наш срам?
Осталось лишь молить богов о чуде,
Но боги где и где теперь я сам?
А вагонетка все летит по рельсам,
И стрелочник опять ушел в запой.
Всю правду в паре строк сказал Кацнельсон
Хоть и еврей, а все же в доску свой.
Такие дела... Спасибо, Михаил, ты настоящий друг, только друг может сказать правду, какой бы горькой она ни была.
Что мы имеем? Мор, война и глад.
А смерть, она вообще не уходила.
Как спрашивал Христа мудак Пилат,
В чем сила, брат? И что есть эта сила?
Ну и куда таких девать теперь?
Ведь невтерпеж смотреть на эти рожи.
И как тут обойдешься без потерь,
Когда решил, что истина дороже?
Дуй, ветер, дуй, пока не лопнет мир.
Разверзнись, хлябь, мочи жлобов в сортире.
Где тут сортир? Везде уже сортир.
Для истины нет места в этом мире.
Что рифмы повторились - то к тому,
Что глупость в маске мудреца, пророка.
Не поняли намека про чуму -
От полумер не будет, значит, прока.
Дуй, ветер, дуй, теки с небес, вода.
Все лучше кислоты, как на Венере.
Горит, горит вечерняя звезда
С фосфином ядовитым в атмосфере.
Течет вода. Таится тать в ночи.
Пророк от зла спасается в пустыне.
Что дальше там по плану? Саранчи
Нам не хватает и звезды Полыни?
Не верь про худосочных поросят.
Земля трясется, а на Солнце пятна.
Ну, может быть, найдется пятьдесят,
Или хотя бы десять... Нет? Понятно.
Вот это, особенно две завершающие строки, я бы поставил в один ряд с так же поразившими меня до глубины души стихами того же автора:
Никто своих не знает сроков,
Пока куется медный таз.
Земля забыла диплодоков,
Забудет, видимо, и нас.
. . .
Покроет снег весь этот стыдный хлам,
Метель очистит Божий мир, как пламя.
Сюда мы приходили по делам,
Но, кажется, не справились с делами.
И как-то неожиданно даже сочинилось:
(В подражание Летающему Медведю)
Что нам Гертруда, и что мы Гертруде?
Что нам Земля, и что Земле наш срам?
Осталось лишь молить богов о чуде,
Но боги где и где теперь я сам?
А вагонетка все летит по рельсам,
И стрелочник опять ушел в запой.
Всю правду в паре строк сказал Кацнельсон
Хоть и еврей, а все же в доску свой.
Такие дела... Спасибо, Михаил, ты настоящий друг, только друг может сказать правду, какой бы горькой она ни была.