Когда хоронят молодых в США
Послушай, Америка!
Чей-то час уже пробит, чей-то с минуты на минуту,
Иногда не знаешь, проживешь ли хоть сутки?
Когда в твоей стране - полицейские-суки,
Когда каждый темнокожие "отъезжают", получив пулю во внутрь.
Когда приходится работать вместо института,
Когда для копа, ты - ровня проститутке,
Когда кто-то пытается выжить, не заметив, что уже на прицеле,
Когда все негры Америки - не люди, а мишени.
Их провожать устали,
Парни - молодые, их тела не из стали,
На мраморе инициалы,
Слезами оставят те, кто любят и знали,
Люди молчать перестали,
Они ждут расправы,
Ведь нелегко матерям это пережить,
Когда хоронят молодых!
Не все то золото, что говорят их законы!
Для мусоров они не писаны,
Убивают пацанов молодых, плюют на иконы,
Говорят, что сочувствуют? Они не искренни!
Пуля в лоб для подростка - не есть смысл жизни!
Быть живым заслоном тех, кто делит троны.
В этой уличной войне к пацанам относятся, как к клонам.
Что получит мать за сына? Из груди его патроны?
Или тот, кто виноват, приползет к ней с поклоном?
Тот самый мусор, убивший паренька,
Будет просить прощения, мол, перепутал издалека?
Кому станет легче? Или кто будет следующий в очереди?
Тем временем, очередной нига получит свинец в голову ночью...
Их провожать устали,
Парни - молодые, их тела не из стали,
На мраморе инициалы,
Слезами оставят те, кто любят и знали,
Люди молчать перестали,
Они ждут расправы,
Ведь нелегко матерям это пережить,
Когда хоронят молодых!