(no subject)
Как мы устали от стихов… Гнетут рифмованные строчки, они - как данаидам бочки, как крики пьяных женихов для слуха старой Пенелопы, что пальцы исколола в кровь: не смеют царские холопы петь про бессмертную любовь! А вот поют. И счет со вздохом ведешь, и колется игла, и круглые слова горохом отскакивают от стола.