История про бродячий стишок
Это стыдная история, но любопытство побеждает в надежде, что какой-нибудь свет вдруг на неё прольётся. Ведь интересно же. Хотя...
Рассказать с конца сложно, потому что я не могу объяснить, с какой стати сегодня я про это вспомнила и забила строчку в гугл.
Рассказать с середины ещё сложнее, так как середину я сама не понимаю.
Начало истории состоит в том, что году в 2002 в клубе интеллектуальных игр мы решили возродить газетку с бодрым названием "Хочу Знать", где была и постоянная рубрика с творчеством клубного народа. (Особо чувствительным 100% аудитории рекомендуется принять противорвотное. Приняли? Очень хорошо, теперь можно рассказывать дальше.) Так как в первом номере печатать было нечего, для примера решили заполнить страницу произведениями редколлегии и сочувствующих ей. У меня как раз было под рукой три стишка, которые не жаль, и два из них попало туда. Помню даже, шли с тренировки холодным зимним вечером, и кто-то рассказывал, будто родители одной знакомой эту газету зачитали и вынесли вердикт, что стихотворение одной девушки (не меня) - почти Ахматова, а вот всё остальное - [какое-то деликатное название детской лабуды], ну да ладно. А третий стишок угодил, без деления на строки, в шапку рубрики в следующем номере. И я бы никогда не вспомнила об этом, если бы не случай из середины истории.
Года через три-четыре после затеи с газетой одна девушка показала мне утешительно-бодрящую смс от общего знакомого, где транслитом был написан этот стишок! Правда, кажется, с указанием другого копирайта.
Откуда? - подумала я. Из газетки? В газетке он был, кстати, не подписан, и это забавно. Просто тогда было понятно. Шапка рубрики - значит, редколлегия. Список редколлегии - пожалуйста.
Ещё я рисовала его однажды в книге для гостей в Кофейне у Маши koza_mal. Такая страница с большой кружкой, в которой окно. Но ведь даже если там (в книге и в Кофейне) бывало много людей, по сравнению со всем городом это мало людей...
Но больше неоткуда. Неужели оттуда?
Так вот, я не знаю, почему вдруг вспомнила это и ввела в поиск первую строчку. Получилось два совпадения. Спустя двенадцать долбаных лет, которые этот стишок где-то бродил по канавам, как штопальная игла, он стал эпиграфом к одной из глав фанфика. Эпиграфом с нулевым авторством - автор фанфика взяла его вроде как из газеты давней давности (и это весьма правдоподобно).
Второе попадание - пермская группа ВК из серии "Подслушано" и подобных. Аж 31 июля 2014 года кто-то анонимно запостил этот стишок (правда, с неточностью) среди прочего, что и должно плавать в канавах дождливым июльским летом (может, там что-то хорошее тоже есть, это такое защитное злишко). У меня никогда и не было иллюзий по поводу качества этого стишка (что бы ни думали некоторые ранее уважаемые мной люди), а посмотрев, как органично он смотрится среди анонимной ванили, я и вовсе в этом убедилась.
Автор фанфика, кстати, в этой группе состоит, но утверждает, что сама туда стишка не постила, а причин ей не верить у меня нет, хоть я её и не знаю вовсе. К тому же, в эпиграфе стишок правильный.
Так вот, меня не отпускает любопытство. Мне ничуть не жаль стишка, и было бы нелепо и убого требовать установления авторства маленького уродца. Но как ты туда попал, где ты мотался по свету сам по себе эти годы, маленький стишонок, из какого дряхлого чемодана вывалился в эту грязь маленьким кусочком зеркала? В чьих руках побывал? Кто стирал с тебя пыль, кто топтал ногами? Как ты оказался там, где оказался?
Напоследок сообщаю особые приметы - если вдруг вы его увидите, когда на улицах растает снег, то верните, пожалуйста, мне. Он примерно такой:
Раз узрев вдохновение ночи
и вдохнув прозрение дня,
мы не делаем жизнь короче
и не жаждем её понять.
Мы не лечим и не калечим
ни сознания, ни умы,
просто чьи-то качнутся свечи
от того, что вздохнули мы.
Рассказать с конца сложно, потому что я не могу объяснить, с какой стати сегодня я про это вспомнила и забила строчку в гугл.
Рассказать с середины ещё сложнее, так как середину я сама не понимаю.
Начало истории состоит в том, что году в 2002 в клубе интеллектуальных игр мы решили возродить газетку с бодрым названием "Хочу Знать", где была и постоянная рубрика с творчеством клубного народа. (Особо чувствительным 100% аудитории рекомендуется принять противорвотное. Приняли? Очень хорошо, теперь можно рассказывать дальше.) Так как в первом номере печатать было нечего, для примера решили заполнить страницу произведениями редколлегии и сочувствующих ей. У меня как раз было под рукой три стишка, которые не жаль, и два из них попало туда. Помню даже, шли с тренировки холодным зимним вечером, и кто-то рассказывал, будто родители одной знакомой эту газету зачитали и вынесли вердикт, что стихотворение одной девушки (не меня) - почти Ахматова, а вот всё остальное - [какое-то деликатное название детской лабуды], ну да ладно. А третий стишок угодил, без деления на строки, в шапку рубрики в следующем номере. И я бы никогда не вспомнила об этом, если бы не случай из середины истории.
Года через три-четыре после затеи с газетой одна девушка показала мне утешительно-бодрящую смс от общего знакомого, где транслитом был написан этот стишок! Правда, кажется, с указанием другого копирайта.
Откуда? - подумала я. Из газетки? В газетке он был, кстати, не подписан, и это забавно. Просто тогда было понятно. Шапка рубрики - значит, редколлегия. Список редколлегии - пожалуйста.
Ещё я рисовала его однажды в книге для гостей в Кофейне у Маши koza_mal. Такая страница с большой кружкой, в которой окно. Но ведь даже если там (в книге и в Кофейне) бывало много людей, по сравнению со всем городом это мало людей...
Но больше неоткуда. Неужели оттуда?
Так вот, я не знаю, почему вдруг вспомнила это и ввела в поиск первую строчку. Получилось два совпадения. Спустя двенадцать долбаных лет, которые этот стишок где-то бродил по канавам, как штопальная игла, он стал эпиграфом к одной из глав фанфика. Эпиграфом с нулевым авторством - автор фанфика взяла его вроде как из газеты давней давности (и это весьма правдоподобно).
Второе попадание - пермская группа ВК из серии "Подслушано" и подобных. Аж 31 июля 2014 года кто-то анонимно запостил этот стишок (правда, с неточностью) среди прочего, что и должно плавать в канавах дождливым июльским летом (может, там что-то хорошее тоже есть, это такое защитное злишко). У меня никогда и не было иллюзий по поводу качества этого стишка (что бы ни думали некоторые ранее уважаемые мной люди), а посмотрев, как органично он смотрится среди анонимной ванили, я и вовсе в этом убедилась.
Автор фанфика, кстати, в этой группе состоит, но утверждает, что сама туда стишка не постила, а причин ей не верить у меня нет, хоть я её и не знаю вовсе. К тому же, в эпиграфе стишок правильный.
Так вот, меня не отпускает любопытство. Мне ничуть не жаль стишка, и было бы нелепо и убого требовать установления авторства маленького уродца. Но как ты туда попал, где ты мотался по свету сам по себе эти годы, маленький стишонок, из какого дряхлого чемодана вывалился в эту грязь маленьким кусочком зеркала? В чьих руках побывал? Кто стирал с тебя пыль, кто топтал ногами? Как ты оказался там, где оказался?
Напоследок сообщаю особые приметы - если вдруг вы его увидите, когда на улицах растает снег, то верните, пожалуйста, мне. Он примерно такой:
Раз узрев вдохновение ночи
и вдохнув прозрение дня,
мы не делаем жизнь короче
и не жаждем её понять.
Мы не лечим и не калечим
ни сознания, ни умы,
просто чьи-то качнутся свечи
от того, что вздохнули мы.