48
-Вы не видели часом Викторию?
-Да.
-А где она?
-Она пропадает там, где гуляет ветер.
Ветер гуляет на море. В Париже нет моря, а посему мой любимый француз находится в перспективе. Зато там есть вино. В вине ищут истину. В истинах не бывает ветра, там скорее гуляют закаты и рассветы. Они рождаются на море. Мое море гуляет в моих венах и бушует в моих глазах. Твоя истина составляет мое море. Я не буду спешить, мой любимый француз. Честно.
Поэтому я бы однажды мечтала уснуть под бормотание раздувающего прикроватную пыль вентилятора, в одной из квартир на Фонтанке, с окнами-эркерами, выходящими на солидный Инженерный замок, или же в одной из комнат-клетушек с окнами во двор, прямо в упор, где по утрам можно, надев любимый красный сарафан в пол, наблюдать тайком, как загорелый мужчина в джинсах и голым торсом делает омлет и потом еще минут 13 сидит за маленьким, белым кухонным столом в одиночестве, смотрит в стену и ест свой завтрак, помогая себе черным бородинским хлебом подобрать крошки летнего завтрака...
Я бы смогла уснуть в этом городе, если здесь можно дышать озоном только с помощью ионизатора или маленького белого вентилятора, а если смотреть в даль, то видеть только небо (хотя бы золотистый его кусочек). Я бы однажды заснула, а утром проснулась на берегах горячего моря, из облаков нарисовался бы божественный образ, улыбка и широкие рукава из морских загривков. Солнце бы встало неожиданно раньше меня, а там, за шезлонгами, подавали бы вкуснейший манговый шейк с кусочками фрукта и измельченным льдом. Свежий юноша с игривыми ореховыми глазами в золотистых прожилкам, с нежной кожей, напоминающей свежий альпийский шоколад, с темной челкой, завивающейся от морской соли, с благородным, мифологическим профилем принесет мне обжигающе холодный бокал вина с колой. Или манго шейка. Я улыбнусь сквозь солнце в волосах и мигом начну раскапывать под собой песок в поисках телефона, чтобы срочно позвонить коту и сообщить о том, что рай, о котором я так часто треплю языком- это совсем и не то.
А пока я глотаю молоко и запиваю слезами. Дома-коробки крадут солнце. Крокодил машет мне огрубевшей лапой с 12 этажа.
-Да.
-А где она?
-Она пропадает там, где гуляет ветер.
Ветер гуляет на море. В Париже нет моря, а посему мой любимый француз находится в перспективе. Зато там есть вино. В вине ищут истину. В истинах не бывает ветра, там скорее гуляют закаты и рассветы. Они рождаются на море. Мое море гуляет в моих венах и бушует в моих глазах. Твоя истина составляет мое море. Я не буду спешить, мой любимый француз. Честно.
Поэтому я бы однажды мечтала уснуть под бормотание раздувающего прикроватную пыль вентилятора, в одной из квартир на Фонтанке, с окнами-эркерами, выходящими на солидный Инженерный замок, или же в одной из комнат-клетушек с окнами во двор, прямо в упор, где по утрам можно, надев любимый красный сарафан в пол, наблюдать тайком, как загорелый мужчина в джинсах и голым торсом делает омлет и потом еще минут 13 сидит за маленьким, белым кухонным столом в одиночестве, смотрит в стену и ест свой завтрак, помогая себе черным бородинским хлебом подобрать крошки летнего завтрака...
Я бы смогла уснуть в этом городе, если здесь можно дышать озоном только с помощью ионизатора или маленького белого вентилятора, а если смотреть в даль, то видеть только небо (хотя бы золотистый его кусочек). Я бы однажды заснула, а утром проснулась на берегах горячего моря, из облаков нарисовался бы божественный образ, улыбка и широкие рукава из морских загривков. Солнце бы встало неожиданно раньше меня, а там, за шезлонгами, подавали бы вкуснейший манговый шейк с кусочками фрукта и измельченным льдом. Свежий юноша с игривыми ореховыми глазами в золотистых прожилкам, с нежной кожей, напоминающей свежий альпийский шоколад, с темной челкой, завивающейся от морской соли, с благородным, мифологическим профилем принесет мне обжигающе холодный бокал вина с колой. Или манго шейка. Я улыбнусь сквозь солнце в волосах и мигом начну раскапывать под собой песок в поисках телефона, чтобы срочно позвонить коту и сообщить о том, что рай, о котором я так часто треплю языком- это совсем и не то.
А пока я глотаю молоко и запиваю слезами. Дома-коробки крадут солнце. Крокодил машет мне огрубевшей лапой с 12 этажа.