39
солнечные лучики преломляются о грязно пятнистые оконные стекла, или это желтые низкие фонари, которые зажигает кто-то на соседней планете.я просто встала среди ночи и словно выдохнула - проспала? за окном то ли разгар утра, то ли самая глубокая и беспросветная ночь. ночь или утро в чужом доме, который заполонили старые книги. много. много старых книг, покрытых пылью - свидетельство чьих-то теперь уже далеких жизней.
На цыпочках по скрипучей лестнице в смуглую комнату, под пушистый плед, на мягкий диван, к свечному огарку и отжившим свое свидетельствам мыслительных странствий.
на пыльном коричневом полу стоит какая-то странная бутылка, похожая на дедовы настойки из мандариновых корочек. я открутила крышку, и пахнуло чем-то кисло-фруктовым, засахаренным и совсем похожим на детство с корицей и пряниками. сделала глоток - и лимонно-серебристая жидкость тотчас обожгла мое горло.
я откинулась на спинку дивана, взяла в руки какую-то старую книгу, но как и в случае с каким-нибудь Марселем Прустом, поймала себя на том, что мои мысли витают где-то в области Карельского перешейка или провинциального украинского городка, тесно переплетаясь с цветными паззлами моего детства, но никак не в "Поисках утраченного времени" (наверно, был у него именно такой замысел).
когда мы с сестрой были маленькими, из дома исчезал сухой Несквик, потому что мы его ели ложками прямо из банки, или вот очень любили играть в волшебниц или ведьм там всяких - доставали из старинного комода чугунные маленькие чашечки, скляночки (чем меньше, тем лучше). в этих формочках мешались все бабушкины кремы, порошки, пудра, косметика и духи - так мы придумывали эликсир молодости. смеси получались радужными и истерично ароматными. бабушка, правда, совсем не оценивала наших благородных порывов по спасению ее кожи от неминуемого усыхания, ругала нас и лишала "пуговок". это были такие безумно вкусные круглые шоколадки, что-то вроде M&M's, но еще лучше. без оболочки. правда, мы потом все равно находили их по запаху или звуку и воровали трёхмесячный запас, чтобы уничтожить его за вечер...
потом я выросла, и развлечения поменялись. в 14 лет мы впервые попробовали сомнительный алкоголь "Трофи" с фейхоа. Помню, что мы сидели в какой-то песочнице, пили эту болотную гадость и ждали эффекта. Внутри разливалось неведомо сладкое тепло, я расправила руки и полетела. Тогда я поняла, зачем могут пить взрослые - чтобы летать, только вот не понимала, почему они не используют свои крылья, а сидят по подворотням или за чужими столами, давятся салатами или собираются в странных полуподвальных помещениях, чтобы потереться друг о друга под отупляющую музыку. Так вот и парила в воздухе до поры до времени, до нового периода.
Зато сейчас я расслабленно сижу на своем диване, утопаю в словах и грёзах и силюсь понять, что же это за время снаружи. Мир, в котором будильник - рассвет, все никак не отучит меня думать, читать, анализировать, мечтать. Он склоняет меня откупоривать старые настойки, расправить смятые крылья и взлетать. Только вот чем больше я теперь пью, тем глубже врастаю в диван.
На цыпочках по скрипучей лестнице в смуглую комнату, под пушистый плед, на мягкий диван, к свечному огарку и отжившим свое свидетельствам мыслительных странствий.
на пыльном коричневом полу стоит какая-то странная бутылка, похожая на дедовы настойки из мандариновых корочек. я открутила крышку, и пахнуло чем-то кисло-фруктовым, засахаренным и совсем похожим на детство с корицей и пряниками. сделала глоток - и лимонно-серебристая жидкость тотчас обожгла мое горло.
я откинулась на спинку дивана, взяла в руки какую-то старую книгу, но как и в случае с каким-нибудь Марселем Прустом, поймала себя на том, что мои мысли витают где-то в области Карельского перешейка или провинциального украинского городка, тесно переплетаясь с цветными паззлами моего детства, но никак не в "Поисках утраченного времени" (наверно, был у него именно такой замысел).
когда мы с сестрой были маленькими, из дома исчезал сухой Несквик, потому что мы его ели ложками прямо из банки, или вот очень любили играть в волшебниц или ведьм там всяких - доставали из старинного комода чугунные маленькие чашечки, скляночки (чем меньше, тем лучше). в этих формочках мешались все бабушкины кремы, порошки, пудра, косметика и духи - так мы придумывали эликсир молодости. смеси получались радужными и истерично ароматными. бабушка, правда, совсем не оценивала наших благородных порывов по спасению ее кожи от неминуемого усыхания, ругала нас и лишала "пуговок". это были такие безумно вкусные круглые шоколадки, что-то вроде M&M's, но еще лучше. без оболочки. правда, мы потом все равно находили их по запаху или звуку и воровали трёхмесячный запас, чтобы уничтожить его за вечер...
потом я выросла, и развлечения поменялись. в 14 лет мы впервые попробовали сомнительный алкоголь "Трофи" с фейхоа. Помню, что мы сидели в какой-то песочнице, пили эту болотную гадость и ждали эффекта. Внутри разливалось неведомо сладкое тепло, я расправила руки и полетела. Тогда я поняла, зачем могут пить взрослые - чтобы летать, только вот не понимала, почему они не используют свои крылья, а сидят по подворотням или за чужими столами, давятся салатами или собираются в странных полуподвальных помещениях, чтобы потереться друг о друга под отупляющую музыку. Так вот и парила в воздухе до поры до времени, до нового периода.
Зато сейчас я расслабленно сижу на своем диване, утопаю в словах и грёзах и силюсь понять, что же это за время снаружи. Мир, в котором будильник - рассвет, все никак не отучит меня думать, читать, анализировать, мечтать. Он склоняет меня откупоривать старые настойки, расправить смятые крылья и взлетать. Только вот чем больше я теперь пью, тем глубже врастаю в диван.