(no subject)
Все вокруг жалуются, страдают, ноют по поводу и без повода. Она на него не так посмотрела, он ей не то сказал, они расстались, всё, пиздец, жизнь кончита, пиши "пропало", завтра не наступит никогда.
Но разве это не прекрасно - страдать по человеку, который сделал все не так, который все, сука, испортил, который такое никчемное ничтожество, что вам ничего не остается кроме как страдать по тому времени, когда вы рисовали его себе совершенно другим, совершенным, когда ваши фантазии были настолько сильны, что даже сам этот человек старался соответствовать этим вашим недостижимым стандартам, которые вы для него придумали, и, ведь, у него получалось, а то, что не получалось, мы сами ему прощали и пропускали мимо ушей, отворачиваясь в сторону, когда он ковыряется в носу или зевает, не закрывая пасть.
Разве вы страдаете по конкретному человеку, а не по той иллюзии, в которую вы сами, как в прокрустово ложе, его засунули, отрезав все выдающееся и невписывающееся, преумножив те его достоинства, которыми он не обладал с самого начала, закрыв глаза на недостатки, которые он с самого начала выпячивал, да он просто старался казаться вам тем, чем вы хотели его видеть, не всегда удачно, но это же прощалось и раз, и три, и восемнадцать, а потом вдруг перестало прощаться, и вы теперь страдаете - нет, не по человеку - по той иллюзии, которую вы сами придумали, не разглядев в том человеке всего того, что с самого начала в нем было заложено.
Но дело даже не в этом. Почему вы жалуетесь на те чувства, которые вы продолжаете испытывать к своей иллюзии, даже после того, как она превратилась в реальность? Почему вы не наслаждаетесь тем, что ваша иллюзия пережила все факты и обстоятельства? Почему вы не счастливы от того, что ваша придуманная реальность оказалась сильнее той объективной? Знаете, что самое страшное? Не чувствовать ничего.