(no subject)
«Впервые понятие ненасильственного общения (ННО) ввел американский психолог и писатель Маршалл Розенберг. Это «стратегия общения, которая позволяет нам давать от всего сердца».
Вместо фразы «Когда ты уже вернешь мне деньги?» ННО предлагает высказаться таким образом, включив 4 этапа:
«Я чувствую себя встревоженным [чувство], потому что заметил, что ты не вернул мне деньги, которые я одолжил тебе [наблюдение]. Я расцениваю доверие важной составляющей нашей дружбы [потребность], поэтому не мог бы ты, пожалуйста, вернуть мне деньги на этой неделе? [просьба]».
Это прямо надо будет так попробовать. Правда, придётся кому-то занять денег...
(- Абрам, если ты про мой долг, то даже не начинай.
- Да нет, Мойша, я про маму.
- А, ну тогда слушаю.
- Мойша, ёб твою мать, ты когда вернёшь 200 долларов?)
А если серьёзно - интересно, почему пока что все виденные мною психотехники и мудрые психотерапевтические советы выглядели как сраное говно? /задумчиво/ может, это со мной что-то не то?
Впрочем, с тренингами по продажам примерно та же история.
*
Почитал немного Есенина. Ну ладно, что по нынешней стихотехнике Сергей в большинстве случаев не вылез бы с прозы.ру - просто технически довольно неряшливо сделано. Но особенно понравился смысл.
Итак, «Письмо от матери».
Чего же мне
Еще теперь придумать,
О чем теперь
Еще мне написать?
Передо мной
На столике угрюмом
Лежит письмо,
Что мне прислала мать.
Она мне пишет:
«Если можешь ты,
То приезжай, голубчик,
К нам на святки.
Купи мне шаль,
Отцу купи порты,
У нас в дому
Большие недостатки.
Мне страх не нравится,
Что ты поэт,
Что ты сдружился
С славою плохою.
Гораздо лучше б
С малых лет
Ходил ты в поле за сохою.
Стара я стала
И совсем плоха,
Но если б дома
Был ты изначала,
То у меня
Была б теперь сноха
И на ноге
Внучонка я качала.
Но ты детей
По свету растерял,
Свою жену
Легко отдал другому,
И без семьи, без дружбы,
Без причал
Ты с головой
Ушел в кабацкий омут.
Любимый сын мой,
Что с тобой?
Ты был так кроток,
Был так смиренен.
И говорили все наперебой:
Какой счастливый
Александр Есенин!
В тебе надежды наши
Не сбылись,
И на душе
С того больней и горше,
Что у отца
Была напрасной мысль,
Чтоб за стихи
Ты денег брал побольше.
Хоть сколько б ты
Ни брал,
Ты не пошлешь их в дом,
И потому так горько
Речи льются,
Что знаю я
На опыте твоем:
Поэтам деньги не даются.
Мне страх не нравится,
Что ты поэт,
Что ты сдружился
С славою плохою.
Гораздо лучше б
С малых лет
Ходил ты в поле за сохою.
Теперь сплошная грусть,
Живем мы, как во тьме.
У нас нет лошади.
Но если б был ты в доме,
То было б все,
И при твоем уме -
Пост председателя
В волисполкоме.
Тогда б жилось смелей,
Никто б нас не тянул,
И ты б не знал
Ненужную усталость,
Я б заставляла
Прясть
Твою жену,
А ты, как сын,
Покоил нашу старость».
…………
Я комкаю письмо,
Я погружаюсь в жуть.
Ужель нет выхода
В моем пути заветном?
Но все, что думаю,
Я после расскажу.
Я расскажу
В письме ответном…
TL:DR - семья поэта в нищете, у отца банально нет штанов. Мало того, что сын пошел в поэты и творит хуйню, так и денег домой не шлёт. И вообще, хороший сын пашет землю и слушается маму, пока его жена прядет какое-то говно по маминой указке. А Сережа-то умный, он бы и в председатели выбился.
Короче, стандартная российская родительская токсичность и долбоебизм. Но нищенствуют, да.
Серёжа в долгу не остался.
Старушка милая,
Живи, как ты живешь.
Я нежно чувствую
Твою любовь и память.
Но только ты
Ни капли не поймешь -
Чем я живу
И чем я в мире занят.
Теперь у вас зима.
И лунными ночами,
Я знаю, ты
Помыслишь не одна,
Как будто кто
Черемуху качает
И осыпает
Снегом у окна.
Родимая!
Ну как заснуть в метель?
В трубе так жалобно
И так протяжно стонет.
Захочешь лечь,
Но видишь не постель,
А узкий гроб
И - что тебя хоронят.
Как будто тысяча
Гнусавейших дьячков,
Поет она плакидой -
Сволочь вьюга!
И снег ложится
Вроде пятачков,
И нет за гробом
Ни жены, ни друга!
Я более всего
Весну люблю.
Люблю разлив
Стремительным потоком,
Где каждой щепке,
Словно кораблю,
Такой простор,
Что не окинешь оком.
Но ту весну,
Которую люблю,
Я революцией великой
Называю!
И лишь о ней
Страдаю и скорблю,
Ее одну
Я жду и призываю!
Но эта пакость -
Хладная планета!
Ее и Солнцем-Лениным
Пока не растопить!
Вот потому
С большой душой поэта
Пошел скандалить я,
Озорничать и пить.
Но время будет,
Милая, родная!
Она придет, желанная пора!
Недаром мы
Присели у орудий:
Тот сел у пушки,
Этот - у пера.
Забудь про деньги ты,
Забудь про все.
Какая гибель?!
Ты ли это, ты ли?
Ведь не корова я,
Не лошадь, не осел,
Чтобы меня
Из стойла выводили!
Я выйду сам,
Когда настанет срок,
Когда пальнуть
Придется по планете,
И, воротясь,
Тебе куплю платок,
Ну, а отцу
Куплю я штуки эти.
Пока ж - идет метель,
И тысячей дьячков
Поет она плакидой -
Сволочь вьюга.
И снег ложится
Вроде пятачков,
И нет за гробом
Ни жены, ни друга.
TL:DR - мамо, деревня ваша говно, берёзки говно, вы все мудаки и Солнце ёбаный фонарь. Потому пью и буду пить. А денег не дам. Ну то есть когда-нибудь потом дам. А пока плохо мне, депрессия у меня, и всем вам от меня только бабла надо, никто меня бедного не понимает!
То есть стандартная российская сыновняя токсичность и долбоебизм. А денег не дам, чего ещё удумали.
Короче, оба хороши.
Что не отменяет - Есенин иногда довольно крут как поэт, но жили они там все хуёво, делали друг другу разные подлянки, и в итоге довольно быстро умерли. Ну, кроме родителей поэта. Тем, я так понимаю, мёртвый сын был куда полезнее живого. Как обычно.
Вместо фразы «Когда ты уже вернешь мне деньги?» ННО предлагает высказаться таким образом, включив 4 этапа:
«Я чувствую себя встревоженным [чувство], потому что заметил, что ты не вернул мне деньги, которые я одолжил тебе [наблюдение]. Я расцениваю доверие важной составляющей нашей дружбы [потребность], поэтому не мог бы ты, пожалуйста, вернуть мне деньги на этой неделе? [просьба]».
Это прямо надо будет так попробовать. Правда, придётся кому-то занять денег...
(- Абрам, если ты про мой долг, то даже не начинай.
- Да нет, Мойша, я про маму.
- А, ну тогда слушаю.
- Мойша, ёб твою мать, ты когда вернёшь 200 долларов?)
А если серьёзно - интересно, почему пока что все виденные мною психотехники и мудрые психотерапевтические советы выглядели как сраное говно? /задумчиво/ может, это со мной что-то не то?
Впрочем, с тренингами по продажам примерно та же история.
*
Почитал немного Есенина. Ну ладно, что по нынешней стихотехнике Сергей в большинстве случаев не вылез бы с прозы.ру - просто технически довольно неряшливо сделано. Но особенно понравился смысл.
Итак, «Письмо от матери».
Чего же мне
Еще теперь придумать,
О чем теперь
Еще мне написать?
Передо мной
На столике угрюмом
Лежит письмо,
Что мне прислала мать.
Она мне пишет:
«Если можешь ты,
То приезжай, голубчик,
К нам на святки.
Купи мне шаль,
Отцу купи порты,
У нас в дому
Большие недостатки.
Мне страх не нравится,
Что ты поэт,
Что ты сдружился
С славою плохою.
Гораздо лучше б
С малых лет
Ходил ты в поле за сохою.
Стара я стала
И совсем плоха,
Но если б дома
Был ты изначала,
То у меня
Была б теперь сноха
И на ноге
Внучонка я качала.
Но ты детей
По свету растерял,
Свою жену
Легко отдал другому,
И без семьи, без дружбы,
Без причал
Ты с головой
Ушел в кабацкий омут.
Любимый сын мой,
Что с тобой?
Ты был так кроток,
Был так смиренен.
И говорили все наперебой:
Какой счастливый
Александр Есенин!
В тебе надежды наши
Не сбылись,
И на душе
С того больней и горше,
Что у отца
Была напрасной мысль,
Чтоб за стихи
Ты денег брал побольше.
Хоть сколько б ты
Ни брал,
Ты не пошлешь их в дом,
И потому так горько
Речи льются,
Что знаю я
На опыте твоем:
Поэтам деньги не даются.
Мне страх не нравится,
Что ты поэт,
Что ты сдружился
С славою плохою.
Гораздо лучше б
С малых лет
Ходил ты в поле за сохою.
Теперь сплошная грусть,
Живем мы, как во тьме.
У нас нет лошади.
Но если б был ты в доме,
То было б все,
И при твоем уме -
Пост председателя
В волисполкоме.
Тогда б жилось смелей,
Никто б нас не тянул,
И ты б не знал
Ненужную усталость,
Я б заставляла
Прясть
Твою жену,
А ты, как сын,
Покоил нашу старость».
…………
Я комкаю письмо,
Я погружаюсь в жуть.
Ужель нет выхода
В моем пути заветном?
Но все, что думаю,
Я после расскажу.
Я расскажу
В письме ответном…
TL:DR - семья поэта в нищете, у отца банально нет штанов. Мало того, что сын пошел в поэты и творит хуйню, так и денег домой не шлёт. И вообще, хороший сын пашет землю и слушается маму, пока его жена прядет какое-то говно по маминой указке. А Сережа-то умный, он бы и в председатели выбился.
Короче, стандартная российская родительская токсичность и долбоебизм. Но нищенствуют, да.
Серёжа в долгу не остался.
Старушка милая,
Живи, как ты живешь.
Я нежно чувствую
Твою любовь и память.
Но только ты
Ни капли не поймешь -
Чем я живу
И чем я в мире занят.
Теперь у вас зима.
И лунными ночами,
Я знаю, ты
Помыслишь не одна,
Как будто кто
Черемуху качает
И осыпает
Снегом у окна.
Родимая!
Ну как заснуть в метель?
В трубе так жалобно
И так протяжно стонет.
Захочешь лечь,
Но видишь не постель,
А узкий гроб
И - что тебя хоронят.
Как будто тысяча
Гнусавейших дьячков,
Поет она плакидой -
Сволочь вьюга!
И снег ложится
Вроде пятачков,
И нет за гробом
Ни жены, ни друга!
Я более всего
Весну люблю.
Люблю разлив
Стремительным потоком,
Где каждой щепке,
Словно кораблю,
Такой простор,
Что не окинешь оком.
Но ту весну,
Которую люблю,
Я революцией великой
Называю!
И лишь о ней
Страдаю и скорблю,
Ее одну
Я жду и призываю!
Но эта пакость -
Хладная планета!
Ее и Солнцем-Лениным
Пока не растопить!
Вот потому
С большой душой поэта
Пошел скандалить я,
Озорничать и пить.
Но время будет,
Милая, родная!
Она придет, желанная пора!
Недаром мы
Присели у орудий:
Тот сел у пушки,
Этот - у пера.
Забудь про деньги ты,
Забудь про все.
Какая гибель?!
Ты ли это, ты ли?
Ведь не корова я,
Не лошадь, не осел,
Чтобы меня
Из стойла выводили!
Я выйду сам,
Когда настанет срок,
Когда пальнуть
Придется по планете,
И, воротясь,
Тебе куплю платок,
Ну, а отцу
Куплю я штуки эти.
Пока ж - идет метель,
И тысячей дьячков
Поет она плакидой -
Сволочь вьюга.
И снег ложится
Вроде пятачков,
И нет за гробом
Ни жены, ни друга.
TL:DR - мамо, деревня ваша говно, берёзки говно, вы все мудаки и Солнце ёбаный фонарь. Потому пью и буду пить. А денег не дам. Ну то есть когда-нибудь потом дам. А пока плохо мне, депрессия у меня, и всем вам от меня только бабла надо, никто меня бедного не понимает!
То есть стандартная российская сыновняя токсичность и долбоебизм. А денег не дам, чего ещё удумали.
Короче, оба хороши.
Что не отменяет - Есенин иногда довольно крут как поэт, но жили они там все хуёво, делали друг другу разные подлянки, и в итоге довольно быстро умерли. Ну, кроме родителей поэта. Тем, я так понимаю, мёртвый сын был куда полезнее живого. Как обычно.