велкам бэк
Я вот тут думаю (давно думаю, уже недели две как):
В этом блоге могут быть только тревел-отчёты типа "Бали - райское место", "Стамбул - лучший город на свете" и "Каппадокия - страна прекрасных лошадей"? Или рассказы типа "Касабланку надо срочно переименовать в Клоаку", "Как сделать так, чтобы тебя не ограбили средь бела дня в медине Феса", "Пособие по безопасному передвижению по Марракешу с возможностью хоть что-то увидеть" тоже имеют право на существование?
Но как бы там ни было - в Марокко, сколько бы выстрелов я ни слышала среди ночи в своём отеле в центре Касабланки, каким бы скучным ни оказался Рабат, как бы жаль мне не было кеды ходить по грязным улицам Феса, как бы не бесили бесконечно приставучие арабы Марркакеша, как бы я не мокла под дождём в Эссауэйре, как бы не трясло и не укачивало в такси до Агадира, я отдам все тучи этого долбанного города, все его комфортабельные автомобили и роскошные рестораны, все его стейки из "кризиса" и эклеры из "волконского", все эти ваши золотые берёзы, клёны и прочие парки... больше ничего ценного я тут не припомню, сорри...
за то, что бы сейчас сидеть в кафе Parisian на набережной Эссауэйры, закинув босые ноги на парапет... чтоб -4 часа и полдень... чтоб волны бились и осыпали ледяными солёными брызгами, чтоб ветер нещадно трепал волосы и срывал с шеи тонкий хлопковый шарф... чтоб удивиться, что чёрные-причёрные глаза, оказывается, на солнце янтарные... чтоб долго решать, куда же пойти на ланч, и в итоге заказать ещё по густому апельсиновому фрешу по 1 евро каждый, потому что такое солнце, такие волны и, вообще, так хорошо, что ланч вполне себе может подождать до отлива...
чтоб "а может съедим по дорадо в порту?" - "звучит неплохо! или прогуляемся до Baab Marrakesh и по бургеру?" - "мдааа, было бы здорово"... чтоб решить в итоге в пользу "La Cantina", которую держит милейшая британская пара... чтоб съесть большую тарелку чили паста на двоих на маленькой площади в центре медины, на которой местные мальчишки умудряются играть в футбол баскетбольным мячом... чтоб вздремнуть часок в комнате с мезонином на втором этаже риада, а, проснувшись, открыть окно во внутренний двор, вдохнуть солёного воздуха и услышать ставшие за несколько дней такими родными голоса... чтоб спуститься вниз, устроиться на подушках, получить бокал местного вина, такого терпкого, что специально для тебя его разбавят водой... чтоб слушать гитарные переборы, неспешные разговоры, вдыхать кальянный дым и запах уже томящегося на кухне танжина... и чтоб снова, уже который день подряд, не делать ничего...
Я наотрез отказываюсь быть тут, где темно и серо, где люди не улыбаются и не разговаривают, озабоченные только жилищным и денежным вопросами. Я хочу туда, к ним... у них скоро закат, все - испанская парочка и британская, итальянец, француженка, шотландец, турчанка, австралиец - поднимутся смотреть его на крышу - примерно 20 минут от первых оранжевых всполохов до первых низких звёзд... а потом закутаются в кофты и пойдут ужинать... а на десерт у них, наверняка, будут те крошечные медовые рулетики на один укус...
...а у меня тут только тучи и смс "hey, russian angel, we miss you here".