Как-то так
Я сижу и смотрю в монитор. Идёт закачка. Скорость немного отклоняется, но держится на отметке около 40Кб/с. В колонках страдает Robert Smith. Меня ждут. Часы неуклонно прибавляют минуты. Полоса загрузки файла медленно заполняется. За окном двое мальчишек взрывают петарды. По очереди они берут петарду за самый кончик, поджигают и поднимают над головой. Второй смотрит с небольшого расстояния. Фитиль прогорает, парень опускает голову и словно пытается удлинить руку, поднимая её выше, выше. Он закрывает глаза. На месте бумажного цилиндра образовывается облачко дыма. Барабанщик ставит точку в малый и открывающийся хэт, затем гитарист берёт следующий минорный аккорд, и Роберт подхватывает голосом припев. Меня ждут. Я сижу одетый и в куртке. На лице никаких эмоций. Да их и внутри нет. Файл не скачается быстрее, я не выйду раньше, мальчишкам не оторвёт пальцы, Роберт не сфальшивит. Всё связано тонкой паутиной. А если обмотать рыхлый картон петарды скотчем, то можно не только пальцы обжечь…
День, точнее вечер пустой, чёрно-белый, словно то облачко дыма, без хлопка, просто точка в песне. Смотрю в асфальт. Перед глазами проскальзывают чужие ноги, брюки, туфли, полы плащей. Так как-то проще, не видя лиц, не видишь никого. Есть только ты и мир. Пустой, серый день. Самое страшное, что может произойти в такие минуты, это если кто-то попытается с тобой заговорить, спросить, не выхожу ли я, или ещё какую чушь. Нет никого, и не должно быть, и никто не может говорить со мной. Мир? Мир нем, так же, как и день. Троллейбусы как-то сильно сегодня раскачивает, словно поднимаются волны. Но это не тот ветер, которому радуются и расправляют паруса. Он слишком быстро меняет направления. В такой ветер паруса собирают и бросают якоря, стараясь не уйти далеко от курса. И ждут. Это даже не шторм. Просто ветер, без направления.
Раньше в подобные дни я напивался или уходил в интернет от реальности. Сейчас я просто курю и стараюсь не думать. Если бы я умел рисовать, то я рисовал бы тебя. Если бы не умел, то рисовал дождь или какую ещё чушь можно также бездарно изобразить и думать, что это красиво? Если бы я умел писать стихи, то писал бы. если бы не умел, то читал. Если бы я умел играть на гитаре, то пел песни. Если бы не умел, то пел бы громче.
На диване лежат две пары брюк. Одни тёплые, чёрные, шерстяные, другие светлые, из грубой ткани. Я восхищаюсь портными и картографами: первые умудряются из плоского сделать объём, вторые наоборот. На это способен только человек. А потому они отчасти самые человечные.