Навеяло
Дочитала "Письмовник" М. Шишкина. И стало мне как-то тоскливо и задумчиво: почему вся современная русская проза такая... похожая? Что "Письмовник", что "Географ глобус пропил", что Улицкая и Петрушевская, и я не вспомню сейчас, кто ещё, но все они пишут про орущий кулёк на льдине, про старческие пигментные пятна на руках, про заедающий быт, про пьянство, про бессмысленно скучную семейную жизнь, про измены, про нехватку денег, про выкидыши, про слова, которые не успели сказать любимым людям, и в конечном счёте всегда - про смерть, так больно и жалко, что в груди появляется тяжёлый комок. Откуда это мироощущение, общее для всех наших нынешних писателей? Почему никто из них не пишет так, как писали раньше - чтобы внутри становилось просторно и светло? Грустно не от мучительных подробностей и печальных историй, а от безысходности, которая во всём этом сквозит. Апофигей такого мироощущения - это балабановский фильм "Груз 200", который я посмотрела лет семь назад, ну или когда он вышел, и до сих пор хочу развидеть обратно.