В глубокую провинцию
Вы наверняка хоть раз в жизни, да слышали такое выражение как «Всяк кулик своё болото хвалит». Ежели слышать вам такое не приходилось - не беда, вы, вероятно, и без того знаете, что родная страна, родной город, родной дом, родная семья всегда лучше чьих - либо. Предупреждая ваши возражения, скажу, что бывают исключение, да, однако, в большинстве случаев, это так - «своё к телу ближе».
Вот, к примеру, я. Я уже долгие годы живу в Санкт - Петербурге. Город этот люблю всей душой, я полностью в нём растворился. По осени от меня так же несёт мокрыми собаками, как и от Канала Грибоедова, моя от природы смуглая кожа давно уже выцвела и приобрела оттенок мощеных булыжником улиц. За долгие годы бренное тело моё настолько пропиталось сыростью, что кажется порой, будто я отпускаю бороду, а борода отпускает плесень. Так и живём: утренние пробки, работа, одинокие лучи солнца днём, вечерние прогулки вдоль Невы, беседы о высоком, сбитые каблуки… Я - сросся с городом, НО…
Душа моя порой рвётся на родину. Кричит неразумная, что там лучше.
Лучше, задаюсь я вопросом, а чем?
Я родился в Невьянске - это небольшой город в Свердловской области. Кто был внимателен, тот, вероятно, прочёл это в верхнем посте. Невьянск ничем особо не примечателен, хотя, доложу я вам, и в нашу глушь везут ребятишек со всей области для того, чтобы показать Наклонную башню. Этакую, знаете ли, уральскую Пизанскую.
Башня - главный символ города, памятник истории и культуры федерального значения. Говорят, в своё время Демидов, основатель горнозаводской промышленности на Урале и в Сибири, именно в башне чеканил фальшивые деньги.
Если вы спросите, есть ли ещё достопримечательности в моём родном городе, пожалуй, отмечу Вознесенскую церковь, вот и всё. Согласитесь, выше озвученный список ни в какое сравнение не идёт с красотами Северной столицы, однако тянет дурака порой в родные пенаты.
А ведь у меня там никого: ни друзей, ни родственников, только мамина могилка у тропинки - всё. Но, знаете,
иногда, больше ничего и не нужно. Придёшь, сядешь, посмотришь на серый камень из крошки, дотронешься рукой до выцветшей таблички, и по морщинистым щекам побегут солёные ручьи. Ручьи… А на душе спокойно, хорошо. Рождается особое чувство. И рождается оно только здесь.
В больших городах мы словно белки в колесе. Мы мчимся по кругу, давно позабыв про цели. Нам некогда остановиться, оглянуться. Некогда побыть наедине со своими мыслями.
А там, в глубокой провинции, на покосившейся скамейке у тропинки, там время замирает. Замирает, чтобы ты успел во всем разобраться.