О путешественниках во времени
Очередная кора случилась со мной одним зимним вечером, когда я возвращался домой.
[Онли текст]
Дело было в маршрутке №42, которая, как известно челябинскому анону, ходит через весь город от больнички Трубного до самой авиабазы Шагол. Впрочем, это было воскресенье, так что ехал я совершенно точно не с фотоохоты. Двигался я налегке, руководствуясь жизненным принципом "всё, что мне нужно, - у меня в штанах!": при себе у меня были только я сам и пара изгрызенных жизнью Pro Mark'овских барабанных палочек, которые я просто уложил у себя на коленях. Обычная рутинная поездка без настроения: я был подавлен мешающей играть острой болью в покалеченном и не пролеченном левом колене. Я просто сидел и думал о своей нелёгкой доле да пялился по сторонам. Пассажирами, как это обычно бывает в это время суток, были бабки-ветераны Куликовской битвы или даже, йух его знает, живые свидетельницы Крещения Руси. Они бешено вращали глазами за огромными очками с оптической силой в -20 дптр, поминутно спрашивая у потолка:
- А ЧВВАКУШ когда?
- А где мы едем?..
- А это уже Копейск? Ничего не пойму...
Потолок, конечно же, не отвечал.
Йопта, даже не знаю, какой вселенский закон комбинаторики или какая-такая нейебическая сила швыряет этих старых каракатиц поздним воскресным вечером в маршрутку, но при этом не суммонит им более молодого или хотя бы не одержимого болезнью Паркинсона сопровождающего. Они же немощи, йопт, и телом, и духом: их надурить или ограбить - тьфу и растереть!.. Они не видят, не слышат и не понимают. Доколе? Объяснение только одно: все их родные либо бухают как сцуки, либо забили на любимую бабушку/маму, опять же потому что бухают. Грустно это всё, но таковы реалии в провинции: если ты не бухаешь, то ты либо нимужик, либо фригидная баба, которая, вапщета, тоже нимужик. И сволочь, к тому же. Надо те дверь обосцать. Как-то так.
Кароч, дело-то к ночи. Я кое-как объяснил почтенным старухам, что одной из них ехать ещё три остановки, а другой придётся, увы, ехать до конечной и пересесть на другой транспорт, потому что в шахтёрский пригород Челябы сей экипажъ вовсе не едет. Может, это было слегка жестоко, потому что бабуленция сейчас же энергично, несообразно возрасту в несколько столетий снялась с места и покинула машину, как только мы остановились на светофоре перед улицей Красного Урала. Ведь в силу своей полоумности к утру она могла бы оказаться нахрен на Нептуне, так и не добравшись до Копейска - и весь этот пердимонокль из-за того, что её якобы заставил спешиться какой-то очкастый дебила кусок с двумя обтёсанными брёвнами. Бабка, которой нужно было в ЧВВАКУШ, осталась на месте, очевидно, ничего не услышав, либо смекнув, что щастье - оно в неведении. Но угрызения совести преследовали меня совсем недолго, потому что на ближайшем пит-стопе произошло очередное Явление™, йопт.
Фрукт, вошедший в салон, словно явился в декабрь 2016 года прямиком из 90-ых, очевидно, жестоко дефлорировав для этого пространственно-временной континуум где-то в районе Сельмаша. Наверняка где-то там осталось параболическое углубление в земле, ну какое обычно оставляет после себя Терминатор... Путешественник во времени был одет максимально похоже на карикатурных новорусских авторитетов, надеюсь, не надо описывать. Единственным, что связывало субъекта с нашими днями, был модный телефон на андроидовской платформе; впрочем, это ещё ничё не доказывало - перед посадкой он вполне мог успеть гопануть какого-нибудь начинающего школоблоггира. Субъект, конечно же, сел вразвалочку прямо и именно напротив меня, весело поболтал по мобиле с кем-то, после чего заметил мои палки и деликатно спросил, тыча на них пальцами:
- А это чего у тебя такое? Барабанные палочки?
О-о-очень мне не хотелось говорить, так что я просто кивнул.
- Ты чё, барабанщик, что ли? - не унимался субъект, на беду оказавшийся весьма общительным.
Блеать, даже ишак видит, что я трубач и саксофонист. Тупой вопрос, йопт. В ответ снова киваю.
- Ого. В группе где-то играешь? Рок, наверное?
Я и слова молвить не успел, потому что из фрукта полился поток сознания.
- Вот рок ваще уважаю! По сути! Жёстко играете?
Уже открываю рот, чтобы сказать, что "жёсткость" в энтом деле - понятие тонкое, расплывчатое и ваще. В целом, да, жёстко лупим, раз уж вместо разогрева у нас любая из песен известного копроколлектива "Казённый Унитаз".
- Инструментал. - отвечаю. - Вокальную линию заменяет один из инструмен...
- Вот "Агату Кристи" знаешь? - перебил он меня.
- Знаю, - наконец-то смог я вставить слово.
- Жёсткие ребята, скажи же?.. По сути, да!
- Ага, судя по текстам, пожалуй...- протянул я, припомнив строки песен "Пират", "Немного земли" и "Садо-мазо".
- О! Тексты ваще тема! Ну ты ваще знаком с "Агатой", да? В 90-ые во они дали!
- Ну, да... - признался я. - Я мал был. Познакомился с ними попозже.
- Лично, что ли?
- Лично - только с одним из них, - признался я, вспомнив солнечный весенний день 26 апреля 2010 года, когда я слегка пообщался с Глебом Самойловым и его новой группой.
- Во! А вот песня у них, знаешь... - он мучительно пытался вспомнить.
- "Как на войне"? - подсказал я.
- Да-да! Да! По сути! Вот, ставлю её друзьям и грю: песня о войне!
Всё моё существо сжалось и влепило невидимый извне фейспалм. Но на лице моём не выражалось ровно ничего - нет более благодарного, вежливого и внимательного слушателя, чем Соловей. О войне, блеадь... О войне! Может, сказать ему, что я воевал с неположняками? Вдруг полегчает сердяге.
- Ага, её младший Самойлов написал. - молвил я весьма невозмутимо.
- Ну по сути! А вот ещё песня, знаешь, там... Чё-то там... Души собирает или чего... Ваще жёсткая!
- "Сказочная тайга", - машинально выдал я и мгновенно понял, что о творчестве "Агаты Кристи" и обо всём многообразии форм, жанров и музыкальных размеров в роке мужик просто не подозревает. О баритонах, диссонансах и консонансах, нечётных и неполных тактах, крещендо и декрещендо он ничего не поймёт. Я решил не рекомендовать ему глубже знакомиться с творчеством коллектива и особенно с сольным проектом Глебушки. Йопта, если "Сказочная тайга" стала жёсткой... Ну йопта, йух его знает, короче. Вообще бросить бы ему музыку.
- Ага! Точно! "Тайга"! - вскрикнул мой собеседник и почему-то поглядел в окно, за которым проплыл перекрёсток улиц Кирова и Братьев Кашириных. Я выдохнул: значит, ему скоро выходить. Недолго мне ещё терпеть. Я, честно говоря, был уже в недетском ахуе от такой поездочки и трижды пожалел, что я не тупой говнарь, который легко мог бы спугнуть ошибку истории, просто обрыгавшись или пустив пену из задницы в очередном героиновом припадке... Но мужик не растерялся и сейчас же завёл речь о бит-трио "Отбитые Мошонники".
- А вот они жёсткие? - испытующе спросил он меня. Даж засмеялся.
- Ну... Нет, пожалуй, - с застенчивой улыбкой сказал я. - Не тот жанр.
- А в каком жанре они?
- Ну... синтипоп... - скрепя сердце, охарактеризовал я.
- Я... как ты сказал?
- Синтипоп. - начал объяснять я. - С Запада пришло слово. Обозначает популярную музыку, которая играется на синтезаторах.
Простите меня, отцы Kraftwerk! Помилуйте меня, Depeche Mode! Замарал я вас, упомянув в разговоре о "Мошонниках"... Но не могу я объяснить субъекту, что есть синтипоп, а есть отечественное говнецо двадцатилетней давности; что сифилитики бывают разные: чёрные, белые, красные... Ишак меня побери.
Короче, йух его знает, чем всё это закончилось бы, если б сей телоид не сыбался обратно в своё время после рассказа о цыганах, барыживших жвачкой возле Цирка тридцать лет назад.
Всем спасибо, все свободны.
[Онли текст]
Дело было в маршрутке №42, которая, как известно челябинскому анону, ходит через весь город от больнички Трубного до самой авиабазы Шагол. Впрочем, это было воскресенье, так что ехал я совершенно точно не с фотоохоты. Двигался я налегке, руководствуясь жизненным принципом "всё, что мне нужно, - у меня в штанах!": при себе у меня были только я сам и пара изгрызенных жизнью Pro Mark'овских барабанных палочек, которые я просто уложил у себя на коленях. Обычная рутинная поездка без настроения: я был подавлен мешающей играть острой болью в покалеченном и не пролеченном левом колене. Я просто сидел и думал о своей нелёгкой доле да пялился по сторонам. Пассажирами, как это обычно бывает в это время суток, были бабки-ветераны Куликовской битвы или даже, йух его знает, живые свидетельницы Крещения Руси. Они бешено вращали глазами за огромными очками с оптической силой в -20 дптр, поминутно спрашивая у потолка:
- А ЧВВАКУШ когда?
- А где мы едем?..
- А это уже Копейск? Ничего не пойму...
Потолок, конечно же, не отвечал.
Йопта, даже не знаю, какой вселенский закон комбинаторики или какая-такая нейебическая сила швыряет этих старых каракатиц поздним воскресным вечером в маршрутку, но при этом не суммонит им более молодого или хотя бы не одержимого болезнью Паркинсона сопровождающего. Они же немощи, йопт, и телом, и духом: их надурить или ограбить - тьфу и растереть!.. Они не видят, не слышат и не понимают. Доколе? Объяснение только одно: все их родные либо бухают как сцуки, либо забили на любимую бабушку/маму, опять же потому что бухают. Грустно это всё, но таковы реалии в провинции: если ты не бухаешь, то ты либо нимужик, либо фригидная баба, которая, вапщета, тоже нимужик. И сволочь, к тому же. Надо те дверь обосцать. Как-то так.
Кароч, дело-то к ночи. Я кое-как объяснил почтенным старухам, что одной из них ехать ещё три остановки, а другой придётся, увы, ехать до конечной и пересесть на другой транспорт, потому что в шахтёрский пригород Челябы сей экипажъ вовсе не едет. Может, это было слегка жестоко, потому что бабуленция сейчас же энергично, несообразно возрасту в несколько столетий снялась с места и покинула машину, как только мы остановились на светофоре перед улицей Красного Урала. Ведь в силу своей полоумности к утру она могла бы оказаться нахрен на Нептуне, так и не добравшись до Копейска - и весь этот пердимонокль из-за того, что её якобы заставил спешиться какой-то очкастый дебила кусок с двумя обтёсанными брёвнами. Бабка, которой нужно было в ЧВВАКУШ, осталась на месте, очевидно, ничего не услышав, либо смекнув, что щастье - оно в неведении. Но угрызения совести преследовали меня совсем недолго, потому что на ближайшем пит-стопе произошло очередное Явление™, йопт.
Фрукт, вошедший в салон, словно явился в декабрь 2016 года прямиком из 90-ых, очевидно, жестоко дефлорировав для этого пространственно-временной континуум где-то в районе Сельмаша. Наверняка где-то там осталось параболическое углубление в земле, ну какое обычно оставляет после себя Терминатор... Путешественник во времени был одет максимально похоже на карикатурных новорусских авторитетов, надеюсь, не надо описывать. Единственным, что связывало субъекта с нашими днями, был модный телефон на андроидовской платформе; впрочем, это ещё ничё не доказывало - перед посадкой он вполне мог успеть гопануть какого-нибудь начинающего школоблоггира. Субъект, конечно же, сел вразвалочку прямо и именно напротив меня, весело поболтал по мобиле с кем-то, после чего заметил мои палки и деликатно спросил, тыча на них пальцами:
- А это чего у тебя такое? Барабанные палочки?
О-о-очень мне не хотелось говорить, так что я просто кивнул.
- Ты чё, барабанщик, что ли? - не унимался субъект, на беду оказавшийся весьма общительным.
Блеать, даже ишак видит, что я трубач и саксофонист. Тупой вопрос, йопт. В ответ снова киваю.
- Ого. В группе где-то играешь? Рок, наверное?
Я и слова молвить не успел, потому что из фрукта полился поток сознания.
- Вот рок ваще уважаю! По сути! Жёстко играете?
Уже открываю рот, чтобы сказать, что "жёсткость" в энтом деле - понятие тонкое, расплывчатое и ваще. В целом, да, жёстко лупим, раз уж вместо разогрева у нас любая из песен известного копроколлектива "Казённый Унитаз".
- Инструментал. - отвечаю. - Вокальную линию заменяет один из инструмен...
- Вот "Агату Кристи" знаешь? - перебил он меня.
- Знаю, - наконец-то смог я вставить слово.
- Жёсткие ребята, скажи же?.. По сути, да!
- Ага, судя по текстам, пожалуй...- протянул я, припомнив строки песен "Пират", "Немного земли" и "Садо-мазо".
- О! Тексты ваще тема! Ну ты ваще знаком с "Агатой", да? В 90-ые во они дали!
- Ну, да... - признался я. - Я мал был. Познакомился с ними попозже.
- Лично, что ли?
- Лично - только с одним из них, - признался я, вспомнив солнечный весенний день 26 апреля 2010 года, когда я слегка пообщался с Глебом Самойловым и его новой группой.
- Во! А вот песня у них, знаешь... - он мучительно пытался вспомнить.
- "Как на войне"? - подсказал я.
- Да-да! Да! По сути! Вот, ставлю её друзьям и грю: песня о войне!
Всё моё существо сжалось и влепило невидимый извне фейспалм. Но на лице моём не выражалось ровно ничего - нет более благодарного, вежливого и внимательного слушателя, чем Соловей. О войне, блеадь... О войне! Может, сказать ему, что я воевал с неположняками? Вдруг полегчает сердяге.
- Ага, её младший Самойлов написал. - молвил я весьма невозмутимо.
- Ну по сути! А вот ещё песня, знаешь, там... Чё-то там... Души собирает или чего... Ваще жёсткая!
- "Сказочная тайга", - машинально выдал я и мгновенно понял, что о творчестве "Агаты Кристи" и обо всём многообразии форм, жанров и музыкальных размеров в роке мужик просто не подозревает. О баритонах, диссонансах и консонансах, нечётных и неполных тактах, крещендо и декрещендо он ничего не поймёт. Я решил не рекомендовать ему глубже знакомиться с творчеством коллектива и особенно с сольным проектом Глебушки. Йопта, если "Сказочная тайга" стала жёсткой... Ну йопта, йух его знает, короче. Вообще бросить бы ему музыку.
- Ага! Точно! "Тайга"! - вскрикнул мой собеседник и почему-то поглядел в окно, за которым проплыл перекрёсток улиц Кирова и Братьев Кашириных. Я выдохнул: значит, ему скоро выходить. Недолго мне ещё терпеть. Я, честно говоря, был уже в недетском ахуе от такой поездочки и трижды пожалел, что я не тупой говнарь, который легко мог бы спугнуть ошибку истории, просто обрыгавшись или пустив пену из задницы в очередном героиновом припадке... Но мужик не растерялся и сейчас же завёл речь о бит-трио "Отбитые Мошонники".
- А вот они жёсткие? - испытующе спросил он меня. Даж засмеялся.
- Ну... Нет, пожалуй, - с застенчивой улыбкой сказал я. - Не тот жанр.
- А в каком жанре они?
- Ну... синтипоп... - скрепя сердце, охарактеризовал я.
- Я... как ты сказал?
- Синтипоп. - начал объяснять я. - С Запада пришло слово. Обозначает популярную музыку, которая играется на синтезаторах.
Простите меня, отцы Kraftwerk! Помилуйте меня, Depeche Mode! Замарал я вас, упомянув в разговоре о "Мошонниках"... Но не могу я объяснить субъекту, что есть синтипоп, а есть отечественное говнецо двадцатилетней давности; что сифилитики бывают разные: чёрные, белые, красные... Ишак меня побери.
Короче, йух его знает, чем всё это закончилось бы, если б сей телоид не сыбался обратно в своё время после рассказа о цыганах, барыживших жвачкой возле Цирка тридцать лет назад.
Всем спасибо, все свободны.