.
Сгустилось. Пролесками марь и пёрло. Но нет! В сугубке , меж палева наклюнулось! Торшетом ясным, аки в ночи.. Бутон чудесный... Растопыревается, словно опухоль. Чу! Бодрый грибенштрофель пропел! То - знак. К чему бы? Ясно дело... То дух Рюля. И звездами вокруг покрылось все так мелко-мелко. И ореолами борда! Прекрасно! А знали бы, иль хоть чутком прониклись. Где? Где мой меч стрижающий? Увы....