Суббота. Горы. Опиум.
Истинное счастье - это опиум. Оно заставляет забыть о собственном дыхании, о стуке сердца и вен, об ощущениях своих конечностей. Я забываю зачем я дышу, зачем хожу, зачем просыпаюсь..я словно теряю свою телесную субстанцию. Счастье хоронит все мысли. Я не думаю. Я только лишь чувствую и знаю. Я вечно блаженствую. Истинное счастье не имеет ни начала, ни конца, ни продолжения - это прямая, миллиарды прямых в плоскости.. Это странный диалог со всем, странное внимание ко всему и ни к чему одновременно, это забвение-забвение..
Это когда мохнатый Ангел со слезами смотрит на твои переживания, ломки, отстраненности. Когда ему необходимо отдать всю свою ангельскую любовь, заставить дотронуться до шипящей Истины, до покоя, закапать все глупости..
Я буду осенью. Я наберу букет из озорных кленов и елей, нежных и отчаявшихся побегов. Будет прохладно. Это странный букет. Будучи холодным олицетворением проделок осени, он отеплит и раскрасит в неуемные краски все сырое и черно-белое, всех живых и умерших накрепко погребенных под депрессивными кубичными громадами.. Я приду к ним - к еще живым. Они равнодушно приткроют дверь..Но не тут-то было! К ним успеет проскользнуть осень. Я раскидаю букет по их уставшим обшарпанным стенам, по потрескавшимся половицам - и эти веселые листья, рассыпаясь и рушась в воздухе, наполнят их клетки осенней свежестью и надеждами. А я буду смеяться и кружиться, раскидывая этот странный нескончаемый букет.
А они улыбнутся. Но не поймут. Все равно не поймут. Потому что они - не осень. Не зима и даже не весна.. Они - вечное межсезонье.
А какая осень там, в горах?.. Она истиная, сокровенная, она такая же как и я.
Это когда мохнатый Ангел со слезами смотрит на твои переживания, ломки, отстраненности. Когда ему необходимо отдать всю свою ангельскую любовь, заставить дотронуться до шипящей Истины, до покоя, закапать все глупости..
Я буду осенью. Я наберу букет из озорных кленов и елей, нежных и отчаявшихся побегов. Будет прохладно. Это странный букет. Будучи холодным олицетворением проделок осени, он отеплит и раскрасит в неуемные краски все сырое и черно-белое, всех живых и умерших накрепко погребенных под депрессивными кубичными громадами.. Я приду к ним - к еще живым. Они равнодушно приткроют дверь..Но не тут-то было! К ним успеет проскользнуть осень. Я раскидаю букет по их уставшим обшарпанным стенам, по потрескавшимся половицам - и эти веселые листья, рассыпаясь и рушась в воздухе, наполнят их клетки осенней свежестью и надеждами. А я буду смеяться и кружиться, раскидывая этот странный нескончаемый букет.
А они улыбнутся. Но не поймут. Все равно не поймут. Потому что они - не осень. Не зима и даже не весна.. Они - вечное межсезонье.
А какая осень там, в горах?.. Она истиная, сокровенная, она такая же как и я.