(no subject)
Он и ОсеньСтук в дверь, на пороге, играя рыжей косой, стояла Осень. По его телу прошел озноб, а его душа скинула с себя последние, теперь совсем уже ненужные одежды. Листья, превращаясь в птиц, совершали свой последний полет, а после медленно ложились пестрыми мазками на картину, безусловно, талантливого, но очень грустного художника. Ветер выдувал джаз из еще не начавших дышать труб, а капли дождя без устали отбивали чечетку на сцене раскрытых зонтов. Он вдыхал полной грудью свежесть осенних вечеров, воздух был чудесным и творил чудеса с его уставшим от знойного лета разумом. Фантазии оживали, превращая деревья в людей, тихо встречающих свою очередную старость. Мир замирал в немыслимых позах, а позже, очнувшись от этого мимолетного сна, все вокруг, да и сама жизнь начинало двигаться значительно медленнее, будто обдумывая каждый свой шаг и переживая каждый свой поступок. Осень расплывалась перед его глазами желтыми пятнами. Мысли становились яснее, а помять открывала толстую книгу воспоминаний. Он помнил каждую Осень своей жизни, это была его пора. Он встречал ее, обнажая перед ней голову и подставляя лицо отрезвляющему холоду ветров и звонким пощечинам дождя. Осень, как ожившая старость подводила итог каждому прожитому им году, ставя все на места, меняя ценности и свергая идеалы. Он готовил себя к новой, еще неведомой ему жизни, которую Он проживет с единственной надеждой навстречу со следующей, совсем еще незнакомой Осенью.