О поэзии
Я ничерта не смыслю в поэзии. Эта мысль пришла мне в голову где-то в 99-м году и с тех пор я не написал ни строчки. Пришла она ко мне не только потому что я очень редко читал произведения других поэтов и мне было не с чем сравнивать, но и потому что мне откровенно не нравилось то что я наваял, за исключением одного-двух незначительных произведений. Редко принимая с первого раза чужую критику, по какой-то нелепой причине к своей собственной я прислушиваюсь с исключительным вниманием. Это касается не только поэзии, но поскольку речь идет о ней родимой не буду отвлекаться на посторонние предметы. Так вот, на днях я подумал: что если я неправ, может быть в этом что-то есть, может быть не стоит доверять своему мнению, особенно учитывая некоторую мою безграмотность в этом вопросе? Стишками я начал баловаться еще в первых классах школы, за что был щедро одарен многочисленными грамотами и прочей ненужной чепухой и имел привелегии в некоторых вопросах. Я пользовался этим как мог, совершенно не пытаясь оценить уровень безобразных творений того времени. Будучи студентом я перешел на массовое производство лирической чепухи предназначенной для того чтобы растопить холодные женские сердца, что приносило некоторый успех, посему подвергалось тщательной и беспощадной редакции. Но несмотря на это уровень выдавамого материала, на мой взгляд, был ниже плинтуса посему я решил бросить это бесполезное занятие. Тем более что у моих коллег все получалось намного лучше, по крайней мере в юмористическом жанре. Вот пример того что писал мой друг А.В.Змей:
Позвонил я сам себе,
Никто трубку не берет.
Значит я куда-то вышел.
Где-ж ты бродишь идиот.
или это:
Две подруги у дороги
У одной такие ноги!!!
У другой их нет совсем.
В жизни повезло не всем.
или вот еще:
Он зашел, улыбаясь мило,
И задал нам странный вопрос:
"У кого есть веревка и мыло?",
Не то в шутку, не то всерьез.
Друг на друга мы все посмотрели.
Убедившись, что он не шутил.
Все его отговаривать стали.
Говорили, чтоб, мол, прекратил,
Что ему умирать слишком рано,
Что еще, мол, вся жизнь впереди,
И что время залечит раны,
И что глупо из жизни уйти,
И что в жизни всегда есть выход,
И всегда его можно найти...
Посмотрел он на нас ошалело
И сказал: "Вы чего, вашу мать?
Вы чего мне тут наговорили?
Я ведь просто собрался стирать!
Мыло надо, ну... ясное дело,
А веревка сушить белье.
Ну придурки! Ну нагородили!
Ну вы выдали, е-мае!"
И когда он закончил трепаться,
Мы подумали: "Так облажаться..."
И, наверное, в эту минуту,
Захотелось нам больше всего,
Взять его за довольную рожу,
И прям тут же, своими руками,
Без вопросов и без разговоров,
Самолично повесить его.
Забавно, не правда ли? :) Другой мой друг, Сергей Зеньков, недавно издал сборник стихов. О... как складно получилось. Так или иначе я решил излагать то, что пишется само по себе не пытаясь сгладить углы и исправить недочеты. Существует мнение что первая мысль пришедшая в голову самая правильная, что-ж, может быть это касается и поэзии?