живите в доме - и не рухнет дом
Последние несколько дней не покидает ощущение того, что живу какой-то чужой жизнью. Не своей. Нашла на асфальте чью-то чужую, о своей особо не думала, так казалось, что ее нет. Влезла в чужую, показалась уютной. Но уютная - не значит своя.
Вернулась в свою, вещи забрать что ли. А там, в жизни - полный хаос и разруха. Посмотрела на нее, на жизнь - часы слетели с ремешка, розмариновое дерево высохло на корню, с дуба в вазоне упал последний лист. Все по сценарию О.Генри из того хрестоматийно-школьного рассказа. Только мне листик никто не дорисовал и даже не приклеил ,как это было у Козлова. Никаких иллюзий продления жизни, а значит...
Ничего это не значит, на самом деле. И в чужую жизнь не хочется, и своей не доискаться.
Вернулась в свою, вещи забрать что ли. А там, в жизни - полный хаос и разруха. Посмотрела на нее, на жизнь - часы слетели с ремешка, розмариновое дерево высохло на корню, с дуба в вазоне упал последний лист. Все по сценарию О.Генри из того хрестоматийно-школьного рассказа. Только мне листик никто не дорисовал и даже не приклеил ,как это было у Козлова. Никаких иллюзий продления жизни, а значит...
Ничего это не значит, на самом деле. И в чужую жизнь не хочется, и своей не доискаться.