All Life Is A Dream. Вся жизнь это сон, говорит мне она, хитро поигрывая бликами от горящих свечей на своих гранях. Отпечатки моих пальцев остаются на покрытом инеем стекле точно так же, как детские пяточки остаются на окнах дрейфующих по замороженному февральскому городу троллейбусов. Ходячих трамвайчиков, как говорил один мой давний одноклассник. А она говорит, - это сон. Свечи - сон, пламя - сон, руки - сон. Одно остается недосказанным, - это твой сон, или Её.
Love? What is it? Most natural pain killer what there is. LOVE. Любовь - самое естественное болеутоляющее, написал перед смертью в своем дневнике для себя и только для себя известный всему миру старик, всей своей жизнью показавший пример, что так жить нельзя. Нельзя жить так как жил он, а так, как живем мы, - нельзя тем более. Все что я пишу, напоминает мне пародию. Это его слова, но это и мои слова. Трезвости его взгляда на мир можно позавидовать, но невозможно завидовать его жизненному пути. На всех фотографиях и кинохрониках он стар. Этот человек не был молодым. Он застрелил свою жену и пережил своих друзей. Это его жизнь, но нам есть чему поучиться.
Doors. Когда закрылись двери восприятия, ничего более не вызывало удивления, все стало известно заранее. Время час за часом, ошибка за ошибкой, выстроило защитную стену, невидимый панцирь, и тихо убегая, затворило за собой эти двери, однажды даже взятые в качестве аватара одним мёртвым поэтом и музыкантом. Музыка, одна из немногих, способна проникать сквозь затворы, находить ещё не совсем огрубевшие нервные окончания, возбуждать эрогенные области мозга. Убери из этого мира музыку, и останется только алкоголь. Глотни вискарька, и твоя довольная физиономия перестанет коррелировать с окружающей действительностью. Это замечательно, но действительность не перестанет тебя окружать. Что появляется из-под снега по весне, это твой город, дружище.
В дату прощённого воскресенья я никого не простил, и никого не просил о прощении. Ошибки, пренебрежение, обида, - всё остаётся в памяти, вся чернота, и просто закрыв глаза, ничего не исправишь, и не забудешь. Но я всегда, постоянно, всегда, хочу попросить прощения у каждого, повторюсь, у каждого, - за этот мир. За этот мир и за всю его херовость.
Открывая алкоголем двери восприятия, впускай в себя только музыку. Любовь это тоже музыка, ощущай мурашки по всему телу, от макушки до кончиков пальцев, не стесняйся слез, наворачивающихся на твоих глазах, на отражении твоей души.
Чему меня никогда не научит жизнь, так это фильтровать херовость, смотреть на плюсы, а не пытаться исправить минусы. Поэтому ходить с довольной физиономией - это не про меня.
All those Years. Все эти годы без музыки были бы прожиты зря.