perfect disorder
"А я окончательно вернулся в бетонный
бар-казино, которое в действительности
было "Стрелковым клубом "Минт", где начал
основательно бухать, основательно думать
и делать много основательных заметок."
Хантер С. Томпсон
Мне всегда, кажется, хотелось, чтобы (да-да, как у ХСТ), просыпаясь с жесточайшего бодуна, я находил салфетки, чеки или просто обрывки с нацарапанными на них откровениями потерянного смысла, чтобы потом собирать их как паззл. Чтобы слова взрывались на бумаге и рассыпались осколками тех самых оборотов, которыми принято связывать одну мысль с другой. Но, к сожалению, как тут случайно выяснилось, жж мне нужен по больше части для того, чтобы создавать воспоминания в такой форме, чтобы от них не тошнило. В середине поездки на меня набросилось ужасающее (ну ладно, раздражающее) ощущение, что остранение закончилось. Что это всего лишь еще один город, и что дальше? И только за день, кажется, до конца, оно сменилось таким же (точнее, "точно таким же, но другим"), в котором содержалось уже что-то совсем другое - что мне в принципе по фигу, где я сейчас нахожусь. А это, черт возьми, важно. Когда перманентно занимаешься тем, чтобы не отпустило, в ситуации, когда последний отсмотренный фильм может быть главным впечатлением дня. Иллюзия и дорога. Когда главное - не встраиваться в контекст. Притом что даже этот пост - уже контекст. Не говоря уже про.
Иногда очень хочется понять, какого же хрена мы (к слову, это самое "мы" вызывает не меньший интерес, потому что как его определить, я не имею ни малейшего понятия, но это точно "мы") так зациклены на 60-х. Ведь правда, невозможно избавиться от ощущения, что люди в другой стране за 25 лет до моего рождения пели, писали и умирали от передозов лично для нас. Что гибель чертовой Американской мечты, и то, что Вудсток оказался не началом, а концом, как и провал студенческой революции - почти личная трагедия. Что бродяги Дхармы ездят где-то по России автостопом, а мир вокруг - все такой же сумасшедший дом по Кизи, а Джон и Йоко наверняка должны бы были устроить сидячую забастовку против войны в Ираке. И во всем этом бесконечно много милого лицемерия, и неужели мы все становимся теми самыми менеджерами средних банков по Коупленду, которые каждый вечер напяливают гавайскую рубашку и мотают в богемную часть города, чтобы доказать хоть кому-нибудь, что они еще не до конца увязли на офисном океанском дне. И мы все половиной сердца живем в мечтательном мире, угловато склеенном из 50 "культовых" фильмов и пары десятков книг. К черту хваленую индивидуальность, мы все одинаковы.
"- Я тебя люблю.
- Что?! о_О
- Извини. Тут должно было быть - приветкакделачтоделаешь.
Но я нехило опечаталась..."
bash.org.ru
Мне очень нравится башевская романтика. Сам тон асечной переписки, как тряпка, снимает с нее налет псевдонаивного пафоса. Еще к слову, мне иногда очень жалко, что у меня никогда не получится писать, как l_intruse, чтобы слова разбегались, как трещины на старой стене, а то, что под (или над, в общем, сама вышеупомянутая l_intruse) ними, бегало как ящерица, то здесь, то там, а, как только попытаешься схватить ее за хвост, она юркнет в норку между камнями. В борьбе со словами я безнадежно отдаю инициативу. Впрочем, это не так важно (как и написанное в первых двух абзацах, например). Даже за 3 недели привыкаешь к разговорам, которые прыгают по вершинам айсбергов, не пытаясь ни на одном поставить палатку. От историй жизни за 3 минуты (даже если 3 часа, это не перечисление вялой культурной программы за прошедшую неделю), в которых и сидит чертова правда. Каждый вечер уже две недели я наблюдаю различные оркестровки в диапазоне от банджо до волынок, под которые танцуют бомжи,а алкоголики или просто пьяные тетки из города Коломна (впрочем, Бирюлево не сильно от нее отличается). Если бы не хреновы денежные потоки, Москва могла бы стать городом не гастарбайтеров, а фриков.
Довольно часто хочется задать себе смешной вопрос - а поймали ли мы истину в этот раз. Потому что определенно, буддийская улыбка открывает двери, а лукавая неспешность позволяет находить уютные щели и норки. И в эту самую секунду ржавчина завтракает томагавками, а кулаки теряют жесткость. Пока все это время холостые выстрелы и безнадежность рефлексии тянет на дно эти самые 3 минуты. Всех не перестреляешь, навсегда не спрячешься. Мне досталась передышка, на то, чтобы основательно подумать, но результаты всех измышлений все равно опоздают. Я бы хотел жить в месте, где хотя бы полгода в случае чего можно было бы просто уйти спать на пляже. При всех разговорах про [не]осязаемость вечности, упирающуюся в то, что это либо скучно, либо непостижимо, если где-нибудь существует рай, там каждую пятницу после ланча должна играть эта песня.