Про морячка
Водил я тут на днях приятеля старого по городу, красоты ему местные показывал. Ходили мы не час и не два, благо в Питере есть где погулять, и устали зверски. Ну, как обычно: ноги гудят, язык от болтовни заплетается, и хочется только где-нибудь присесть, и чтобы пива холодного принесли.
И в таком вот состоянии выходим мы с ним на Марсово поле. А дело было ровно 9 мая, когда все в центр повысыпали, да так, что порой и не протолкнуться вовсе. Но Марсово поле огромное, да и немного на отшибе от основных маршрутов, так что там довольно свободно, и народ не толчется, как килька в банке, а спокойненько себе группками фланирует. Ну, примерно как мы.
И навстречу нам, с некоторым интервалом, чешут несколько групп среднеазиатов. Любуются, так сказать, красотами Северной Венеции, и что-то там на своем языке обсуждают. Вполне себе тихо и мирно. В точности, как и мы.
Проходят мимо нас первые, потом вторые... Когда мы поравнялись с третьими, друг не выдержал:
- Да сколько же, - кричит в недоумении, - их тут?!
У него-то на Калининградчине гастарбайтеров поменьше будет, вот он с непривычки и удивляется. Я его, конечно, утешил, как мог: в Москве, говорю, их и того больше, да и какая разница, в конце концов, мешают они тебе, что ли?
В принципе, и писать бы об этом не следовало: такая реакция в наши дни - обычное дело. Но есть в этой истории одна закавыка: знакомец мой сам - не больно-то и русский. Ну, то есть, совсем практически не русский. Адская какая-то полукровка: папа азербайджанец, мама на сколько-то еврейка, на сколько-то все же русская, и еще вроде кто-то тоже.
Физиономия у чувака такая, что любой наш патриот в экстаз бы пришел мигом: смуглый, черноволосый, брови сросшиеся, и из-под рубашки на груди волосы клоками лезут. То есть, я бы с такой внешностью по окраинам ночью ходить поостерегся. И вот-с, полюбуйтесь на такого - глядит на узбеков, и сокрушается их количеству.
Но и это еще не всё. Описанное выше - так, гримасы нашей жизни. Байка, возможно, не очень даже забавная.
Меня во всей этой истории другое интересует. Дело в том, что чувак, про которого я пишу - он не просто сам по себе чувак, а еще к тому же офицер Балтфлота. Защитник Родины, если угодно. Кстати, пошедший по стопам отца - тот того же самого Балтфлота капитан.
И в связи с этим в воспаленном моем мозгу рисуется следующая картина: вот есть человек неславянской внешности, но ментально от обычного россиянина мало чем отличающийся, по-русски говорящий без акцента. И есть этот самый обычный россиянин, который сидит на кухне, и кричит что-то про азеров понаехавших.
Если предположить, что завтра случится война - то получается, что неславянин будет защищать славянина, ни в грош его, между прочим, не ставящего. Как-то не очень, а?
Да, естественно, пока что чувак если с кем и бьется, не щадя живота своего - то с одним только Зеленым змием, сидя с другими офицерами на своей железной посудине. Ну, а если вдруг что?
Вот вдруг захочется Владимиру Владимировичу побряцать оружием (руки, конечно, коротки, и зубы стерлись - но мы рассуждаем чисто гипотетически), и отправит он кораблик с нашим офицером к далеким берегам. И потонет там кораблик, к вящей славе русского оружия, бла-бла-бла. И так получится, что тот, который на кухне - отсидится, а этот - помрет ни за грош. И спасибо ему кухонный вития даже не скажет.
Какая-то гнилая ситуация, по правде говоря.
И в таком вот состоянии выходим мы с ним на Марсово поле. А дело было ровно 9 мая, когда все в центр повысыпали, да так, что порой и не протолкнуться вовсе. Но Марсово поле огромное, да и немного на отшибе от основных маршрутов, так что там довольно свободно, и народ не толчется, как килька в банке, а спокойненько себе группками фланирует. Ну, примерно как мы.
И навстречу нам, с некоторым интервалом, чешут несколько групп среднеазиатов. Любуются, так сказать, красотами Северной Венеции, и что-то там на своем языке обсуждают. Вполне себе тихо и мирно. В точности, как и мы.
Проходят мимо нас первые, потом вторые... Когда мы поравнялись с третьими, друг не выдержал:
- Да сколько же, - кричит в недоумении, - их тут?!
У него-то на Калининградчине гастарбайтеров поменьше будет, вот он с непривычки и удивляется. Я его, конечно, утешил, как мог: в Москве, говорю, их и того больше, да и какая разница, в конце концов, мешают они тебе, что ли?
В принципе, и писать бы об этом не следовало: такая реакция в наши дни - обычное дело. Но есть в этой истории одна закавыка: знакомец мой сам - не больно-то и русский. Ну, то есть, совсем практически не русский. Адская какая-то полукровка: папа азербайджанец, мама на сколько-то еврейка, на сколько-то все же русская, и еще вроде кто-то тоже.
Физиономия у чувака такая, что любой наш патриот в экстаз бы пришел мигом: смуглый, черноволосый, брови сросшиеся, и из-под рубашки на груди волосы клоками лезут. То есть, я бы с такой внешностью по окраинам ночью ходить поостерегся. И вот-с, полюбуйтесь на такого - глядит на узбеков, и сокрушается их количеству.
Но и это еще не всё. Описанное выше - так, гримасы нашей жизни. Байка, возможно, не очень даже забавная.
Меня во всей этой истории другое интересует. Дело в том, что чувак, про которого я пишу - он не просто сам по себе чувак, а еще к тому же офицер Балтфлота. Защитник Родины, если угодно. Кстати, пошедший по стопам отца - тот того же самого Балтфлота капитан.
И в связи с этим в воспаленном моем мозгу рисуется следующая картина: вот есть человек неславянской внешности, но ментально от обычного россиянина мало чем отличающийся, по-русски говорящий без акцента. И есть этот самый обычный россиянин, который сидит на кухне, и кричит что-то про азеров понаехавших.
Если предположить, что завтра случится война - то получается, что неславянин будет защищать славянина, ни в грош его, между прочим, не ставящего. Как-то не очень, а?
Да, естественно, пока что чувак если с кем и бьется, не щадя живота своего - то с одним только Зеленым змием, сидя с другими офицерами на своей железной посудине. Ну, а если вдруг что?
Вот вдруг захочется Владимиру Владимировичу побряцать оружием (руки, конечно, коротки, и зубы стерлись - но мы рассуждаем чисто гипотетически), и отправит он кораблик с нашим офицером к далеким берегам. И потонет там кораблик, к вящей славе русского оружия, бла-бла-бла. И так получится, что тот, который на кухне - отсидится, а этот - помрет ни за грош. И спасибо ему кухонный вития даже не скажет.
Какая-то гнилая ситуация, по правде говоря.