стало письмом
Мне вот 22 совсем близко. Это ж возраст. Когда мне было 16, мама боялась, что я рано забеременею. И всё последующее время она опасалась именно этого. Всегда считалось как-то "рано", как-то "не торопись"... Сама-то меня в 20 на свет явила. А я, миновав уже и этот рубеж, не тороплюсь всё как-то. Всё как-то не выросла. 3 раза замуж собиралась. И детей готова была рожать. Хоть в 17, хоть в 18. Всё ж по любви. А теперь как же? Будто младше становлюсь. Старше - ведь это как? Это сильнее, жёстче, серьёзнее, это же совсем не по любви - когда старше... Это же совсем даже "потому что возраст".Разве ж это причина. Или повод. Или вот тоже: не за кого, а так бы пошла. Прям. Допустим, зовёт кто-нибудь. Ну это же разве повод, что кто-то зовёт? Пусть себе зовёт, не надорвался бы... Вот это точно по-взрослому: идти замуж, раз зовут. Тёткой мне не быть вовек. Мне ж не замуж надо. Мне же человек нужен. Чтобы как недостающая часть, а то, конечно, и самодостаточной быть могу, да только с теми, кто точно уж не часть недостающая.
Вот ты думаешь, что частью был ты. А я тоже много, что думала. А он был частью. И думать не надо. Был, да перестал. Оно и понятно, когда все думают чё попало. Взяли привычку, думать. Теперь же что? Хоть задумайся. Как-то не прощается мне тебя. Рада бы. Стараюсь-стараюсь... Но тут же всё напрямую связано оказалось: чем меньше остаётся разгребать, тем больше готовность тебя простить. То чай хлебаю литрами, то пиво бутылками, то водку ночами, то бросаю пить. Иногда - спать и даже есть. Проснусь, посуществую, посплю. Тут ещё осень. Анабиоз. И всё вспоминается перед Днём. И как-то странно мне становится, весь и итог-то, что круг навернула да на новый вышла. Одна. И таким всё круглым на этом круге кажется, таким голым и одинаковым, что зацепиться не за что. Мне нужен цвет, звук, фактура, запах. Что, неужто в этих возрастных краях только открытый космос? Я же нашью себе новых платьев, найду работу, начитаюсь книжек, смирюсь с отъездом друзей, пойму маму в конце концов... Но космос. И ты, так желавший мне помочь, так стремившийся расставить всё и всех на "свои места", ты в этом космосе потерялся. А ведь тот хаос, те люди, неразбериха, сложноструктурированность - это всё хотя бы было. А теперь-то и на места ставить нечего. Всё уже на них. Как в музее. Порядок. Ходишь-ходишь, пыль вытираешь. Спасибо. Достаточно обо мне поговорили? Или ещё рассказать, как там у меня гулко и невесомо?Или, может, про общение с мамой? Или о том, как жутко становиться старше? Интересно же узнать степень влияния собственного жизнетворчества на развитие отдельно взятой некогда небезразличной человеческой особи?
Да лишь бы на здоровье.
А это кружки и стаканы. И целый год. Грейтесь. Холодно ведь.
Вот ты думаешь, что частью был ты. А я тоже много, что думала. А он был частью. И думать не надо. Был, да перестал. Оно и понятно, когда все думают чё попало. Взяли привычку, думать. Теперь же что? Хоть задумайся. Как-то не прощается мне тебя. Рада бы. Стараюсь-стараюсь... Но тут же всё напрямую связано оказалось: чем меньше остаётся разгребать, тем больше готовность тебя простить. То чай хлебаю литрами, то пиво бутылками, то водку ночами, то бросаю пить. Иногда - спать и даже есть. Проснусь, посуществую, посплю. Тут ещё осень. Анабиоз. И всё вспоминается перед Днём. И как-то странно мне становится, весь и итог-то, что круг навернула да на новый вышла. Одна. И таким всё круглым на этом круге кажется, таким голым и одинаковым, что зацепиться не за что. Мне нужен цвет, звук, фактура, запах. Что, неужто в этих возрастных краях только открытый космос? Я же нашью себе новых платьев, найду работу, начитаюсь книжек, смирюсь с отъездом друзей, пойму маму в конце концов... Но космос. И ты, так желавший мне помочь, так стремившийся расставить всё и всех на "свои места", ты в этом космосе потерялся. А ведь тот хаос, те люди, неразбериха, сложноструктурированность - это всё хотя бы было. А теперь-то и на места ставить нечего. Всё уже на них. Как в музее. Порядок. Ходишь-ходишь, пыль вытираешь. Спасибо. Достаточно обо мне поговорили? Или ещё рассказать, как там у меня гулко и невесомо?Или, может, про общение с мамой? Или о том, как жутко становиться старше? Интересно же узнать степень влияния собственного жизнетворчества на развитие отдельно взятой некогда небезразличной человеческой особи?
Да лишь бы на здоровье.
А это кружки и стаканы. И целый год. Грейтесь. Холодно ведь.