Вот вишня расцвела...
Проезжая утром на велосипеде по кампусу, обнаружил в разных его местах цветение той вишни, что в Японии зовётся сакурой.
Пора цвести - она цветёт, несмотря на ледяной ветер. Народ вокруг скукоженный, понатягивал капюшоны, попрятал лица в шарфы - а она цветёт. И при виде этого, конечно, становится теплее.
Нет дела до капризов погоды и крестьянам. Пора высаживать лук - они его высаживают.
А что, не отдохнуть ли мне от монитора, не взглянуть ли на весенний Тэгу? Вот и дрозд о том же свистит над головой, показывает клювом в сторону автобусной остановки: давай, мол, старина, выпьешь кофе, поешь сырой рыбки - потом пост напишешь.
А я ему в ответ: отчего ж не съездить?
Хотя ума не приложу, о чём писать. Было время - мог за двадцать минут на любую тему что угодно накатать. А нынче по большей части смотрю и молчу. Слушаю, что люди говорят - и молчу. Может, давно ничего не читал? Ведь как оно бывает: прочитаешь книгу - и будто взорвало тебя внутри, в мыслях лёгкость, речь потекла рекой. А как долго не читаешь - будто глохнешь и немеешь, да так, что с людьми разговаривать страшно.
Да нет, только что прочитал роман Харуки Мураками... Называется "Мой любимый sputnik". Правда, ничего не понял. Вернее, казалось, что понимаю, до самой последней фразы - читал и радовался. Дескать, ах, как мне близки герои: по всему свету путешествуют, книги обсуждают, музыку любят, кофе пьют, любят... И автор молодец: как это у его реальность переплетается с игрой подсознания! А как дочитал, так и глаза на лоб: и что это значит? Он её убил, что ли?
А вот был ещё английский мальчик, который молчал, потому что всё было нормально, а заговорил только тогда, когда овсянка подгорела. Нет, это не про меня: регулярно горит то одно, то другое. Хотя, если честно, грех жаловаться: радует и работа, и семья. А что ещё человеку надо? Стабильности? Уверенности в будущем? Да откуда ж этому взяться? Всё течёт... ничто не вечно...
Почему-то всплыл в памяти академик Павлов, который заставлял плачущих ассистентов записывать его комментарии к предсмертным ощущениям. Это, должно быть, к следующей мысли. С возрастом скорость нервно-психических реакций замедляется, и человек думает гораздо медленнее, чем прежде. Хотя Лев Толстой... но бог с ним: на то он и Лев Толстой... Короче, если прежде человек писал пост за двадцать минут, то теперь он убивает на него весь вечер. Это понятно. Но любопытно то, как это воспринимается самим одряхлевшим блоггером. Ему кажется, что его ум, который прежде легко вычленял разнообразные объекты из воспринимаемой картины мира, теперь затрудняется в выборе предмета изучения и описания, поскольку всё представляется равноценным и нераздельно слитым воедино. Как бы всё есть Брахман. И то с какой страстью общество обсуждает те или иные темы, видится совершенной мистикой. До того, что порой хочется поймать какого-нибудь оратора за ухо и заорать в это ухо: что тебе, гад, сделала РПЦ?!! Тебе больше говорить не о чем?! Или: какого рожна ты, гнусный хомяк, травишь людей, которые думают иначе, чем ты?! Игру себе нашёл?! Но вместе с тем и образ этого оратора расплывчат и мимолётен - и оттого гнев стихает, и всё вновь сливается воедино, и по-прежнему единственной нетленной ценностью представляется красота, в чём я согласен с Юкио Мисимой, который понятен мне в большей степени, нежели Харуки Мураками (тьфу, чуть не написал: Канделаки)
Click to view