счастливые стихов не пишут
"Наш внутренний мир реален, быть может, даже более реален, чем мир, окружающий нас."
Марк Шагал
Ты можешь быть сколько угодно утонченной, измученной, грубой, циничной, сумасшедшей, рассыпаться пеплом, растворяться в воздухе, курить , пить кофе и любить дождь.
Рисовать, писать, шептать, кричать и задыхаться.
Это дико красиво, и так выходят лучшие рассказы, эссе, заметки, книги и стихи.
Только он от этого ближе не будет, и люди другие ближе не станут .
И мир ты так не спасешь, лекарство от рака не придумаешь, дети здоровее не станут.
Такие "на грани", такие странные, хоть и красивые, эфемерные и с поклонниками счастливыми не бывают.
Ты иди спокойно вперед, девочка моя, заставь себя улыбаться, думать о хорошем. И как бы ни хотелось, вспоминать без боли, без "если". Вари овощной суп, делай, что нужно, работай, учи языки.
Счастливые стихов не пишут.
Хотя это ничего не значит.