Может ли называть себя писателем Дмитрий Быков- говорит несчастная женщина из Донецка
Всеядный пересмешник и нарцисс -рыночный писатель Дмитрий Быков, у которого нет ничего святого, не умеет сопреживать (главное качество интеллигента, а для писателя отсутствие способности к сопереживанию, навязчивое стремление унизить "другого" и тем самым возвыситься - это чудовищно), умеет только талантливо ёрничать и пародировать великих.
Не могу удержаться от большого цитирования - насколько простая женщина не только морально, но и профессионально- по писательски выше вездесущего “морального авторитета” Дмитрия Быкова (комментарий "risunkina" к "Особому мнению" Дмитрий Быкова на сайте Эхо Москвы 25 августа 2014 http://echo.msk.ru/programs/personalno/1386134-echo/. Проза нового "Саши Чёрного" так вымучена и скучна, так импотентна, зато в пошлых стишках, из которых так и прёт самовлюблённость,- он виртуоз.
________________________________________
risunkina 27 августа 2014 | 00:46
Давайте, Дима, давайте ужаснемся... А может, Вас это и не ужасает, впрочем?.. Не ужасает, что обычная - всякая-разная, - но обычно-привычная жизнь ваша, с кофе по утрам, сонным потягиванием в теплой постели под негромкое бормотание телевизора или компа, зевание во весь рот, все привычные утренние процедуры, неторопливый (а может, торопливый) завтрак, сбегание по ступенькам лестницы, которую ты знаешь до последней щербинки, любимый сквер, остановка троллейбса, работа, звонки, приветствия, ссоры, примирения, магазины, встречи, планы, любовь - всё, на что имеет право ЛЮБОЙ человек на этой земле, всего этого у вас больше нет. Брошенная квартира, от воспоминаний о которой у тебя болит сердце - какой ты ее застанешь, когда вернешься? И застанешь ли? И вернешься ли? Полностью разрушенный уклад жизни, бегство с двумя чемоданами и двумя кошачьими клетками: мы не могли их бросить - мы же не Порошенко и не Нацгвардия, тем не жаль детей, нам - жаль даже наших котов, подобранных на улице. Бегство по сути в никуда. Нет, не в будущее. Оно, так же как и прошлое, осталось там, в любимом Донецке. И вот ты уже в чужом городе, в чужой квартире с чужими запахами и вещами. Без денег, без работы. И страх, страх, страх! За своих родных и друзей, оставшихся там, под бомбами. Они не знают, откуда завтра или сегодня ночью прилетит снаряд, чья очередь умирать, чья очередь лишиться жилья, имущества, близкого человека, ребенка... Целились в лечсанупр, где якобы лежат раненые ополченцы, а попали в кабинет, где работает моя близкая подруга. Это был День Независимости, Киев праздновал, страна не работала. Не работала и моя подруга. Это ее спасло. Спасет ли в следующий раз? Она рыдала целый день в своей квартире, которую она только недавно купила, продав квартиру родителей. Как она радовалась этой квартире, как обустраивала ее. Собственно, из-за нее она и осталась в Донецке, потому что это все, что у нее есть. Каждый выстрел по Донецку, каждый разрушенный дом, Краеведческий музей, в который я ходила еще ребенком, в который ходил мой папа и который знаю как свои пять пальцев - его уже практически невозможно восстановить. Донбасс-Арена. Я ненавидела Ахметова и ругала за эту Арену, построенную на месте вырубленного парка. А теперь каждый снаряд, который в нее попал, словно царапина на моем сердце. Я не прощу этим фашистам ни одной царапинки, ни одного пулевого отверстия. ни одной дыры от снаряда, ни одной сломанной веточки - НИЧЕГО, из чего состояла моя жизнь. Моя и всех моих близких, родных, моих земляков. Можно ли называть себя писателем, чтобы не осознавать всего этого, не понимать, не чувствовать, даже если это не коснулось тебя? О каком позоре, о каком гуманизме может идти вообще речь по отношению к людям, которые пришли с автоматами, Градами, пушками, самолетами и вертолетами в мирный город к мирным людям, чтобы убивать их? В своем ли Вы уме, Дима?! Господи, почему я не могу подойти к каждому из тех, кого вели по чистым улицам моего любимого города, чтобы плюнуть каждому в морду? Я живу надеждой, что мне удастся, рано или поздно, сделать это. Не заставляйте же испытывать и по отношению к Вам, Дима, то же самое. НИЧТО, НИЧТО, НИЧТО. Повторяю - НИЧТО!!! не может служить оправданием убийству мирных людей, не забывайте, что есть Бог, есть конец жизни, и Вы, и я, и фашист Потрошенко, и все остальные притащат на своем горбу к Нему не казуистику, не дешевые пафосные лозунги, в которые сами не верим, не настроченные в Китае вышиванки, в которые срочно обрядилась вся эта националистическая сволочь, не золотые батоны и не платиновые кредитные карты - только свою истаскавшуюся, затрепанную, изолгавшуюся и опустошеную душу...
P. S. Разве когда нибудь Быков поднимался до уровня искренности и талантливости этой несчастной женщины
Не могу удержаться от большого цитирования - насколько простая женщина не только морально, но и профессионально- по писательски выше вездесущего “морального авторитета” Дмитрия Быкова (комментарий "risunkina" к "Особому мнению" Дмитрий Быкова на сайте Эхо Москвы 25 августа 2014 http://echo.msk.ru/programs/personalno/1386134-echo/. Проза нового "Саши Чёрного" так вымучена и скучна, так импотентна, зато в пошлых стишках, из которых так и прёт самовлюблённость,- он виртуоз.
________________________________________
risunkina 27 августа 2014 | 00:46
Давайте, Дима, давайте ужаснемся... А может, Вас это и не ужасает, впрочем?.. Не ужасает, что обычная - всякая-разная, - но обычно-привычная жизнь ваша, с кофе по утрам, сонным потягиванием в теплой постели под негромкое бормотание телевизора или компа, зевание во весь рот, все привычные утренние процедуры, неторопливый (а может, торопливый) завтрак, сбегание по ступенькам лестницы, которую ты знаешь до последней щербинки, любимый сквер, остановка троллейбса, работа, звонки, приветствия, ссоры, примирения, магазины, встречи, планы, любовь - всё, на что имеет право ЛЮБОЙ человек на этой земле, всего этого у вас больше нет. Брошенная квартира, от воспоминаний о которой у тебя болит сердце - какой ты ее застанешь, когда вернешься? И застанешь ли? И вернешься ли? Полностью разрушенный уклад жизни, бегство с двумя чемоданами и двумя кошачьими клетками: мы не могли их бросить - мы же не Порошенко и не Нацгвардия, тем не жаль детей, нам - жаль даже наших котов, подобранных на улице. Бегство по сути в никуда. Нет, не в будущее. Оно, так же как и прошлое, осталось там, в любимом Донецке. И вот ты уже в чужом городе, в чужой квартире с чужими запахами и вещами. Без денег, без работы. И страх, страх, страх! За своих родных и друзей, оставшихся там, под бомбами. Они не знают, откуда завтра или сегодня ночью прилетит снаряд, чья очередь умирать, чья очередь лишиться жилья, имущества, близкого человека, ребенка... Целились в лечсанупр, где якобы лежат раненые ополченцы, а попали в кабинет, где работает моя близкая подруга. Это был День Независимости, Киев праздновал, страна не работала. Не работала и моя подруга. Это ее спасло. Спасет ли в следующий раз? Она рыдала целый день в своей квартире, которую она только недавно купила, продав квартиру родителей. Как она радовалась этой квартире, как обустраивала ее. Собственно, из-за нее она и осталась в Донецке, потому что это все, что у нее есть. Каждый выстрел по Донецку, каждый разрушенный дом, Краеведческий музей, в который я ходила еще ребенком, в который ходил мой папа и который знаю как свои пять пальцев - его уже практически невозможно восстановить. Донбасс-Арена. Я ненавидела Ахметова и ругала за эту Арену, построенную на месте вырубленного парка. А теперь каждый снаряд, который в нее попал, словно царапина на моем сердце. Я не прощу этим фашистам ни одной царапинки, ни одного пулевого отверстия. ни одной дыры от снаряда, ни одной сломанной веточки - НИЧЕГО, из чего состояла моя жизнь. Моя и всех моих близких, родных, моих земляков. Можно ли называть себя писателем, чтобы не осознавать всего этого, не понимать, не чувствовать, даже если это не коснулось тебя? О каком позоре, о каком гуманизме может идти вообще речь по отношению к людям, которые пришли с автоматами, Градами, пушками, самолетами и вертолетами в мирный город к мирным людям, чтобы убивать их? В своем ли Вы уме, Дима?! Господи, почему я не могу подойти к каждому из тех, кого вели по чистым улицам моего любимого города, чтобы плюнуть каждому в морду? Я живу надеждой, что мне удастся, рано или поздно, сделать это. Не заставляйте же испытывать и по отношению к Вам, Дима, то же самое. НИЧТО, НИЧТО, НИЧТО. Повторяю - НИЧТО!!! не может служить оправданием убийству мирных людей, не забывайте, что есть Бог, есть конец жизни, и Вы, и я, и фашист Потрошенко, и все остальные притащат на своем горбу к Нему не казуистику, не дешевые пафосные лозунги, в которые сами не верим, не настроченные в Китае вышиванки, в которые срочно обрядилась вся эта националистическая сволочь, не золотые батоны и не платиновые кредитные карты - только свою истаскавшуюся, затрепанную, изолгавшуюся и опустошеную душу...
P. S. Разве когда нибудь Быков поднимался до уровня искренности и талантливости этой несчастной женщины